KiLLBiLL y sus locas canciones

Mudanza

2006-10-25T21:22:00.000-03:00

Blog mudado siga la línea----->Nueva Casa

La final

2006-03-17T01:22:00.000-03:00

"La vida nos acorta la vista y nos alarga la mirada. ¿Cómo poner otra figura en el paisaje sin desarticularlo como una feria invadida por la tristeza, sin que las nubes o los árboles se despeguen y salten como muñecos desarmados?"
Roberto Juarroz.

El ojo en en el ojo pero el corazón en Varsovia.
Tu pena sobre mi pena, mi remo sobre tu bote.

Como un guerrero Sumerio aprieto los dientes y huelo la sangre de nuestra última batalla: La final.

Las almas desencantadas se descubren en la pesadez selvática de mi mal humor.
Y ya no quiero discutir más, y solo quiero distancias.
Y ya tus ojos no me miran encantador, y ya mi cuerpo pide gancho.

Hoy, con el retrogusto de lo inevitable, se abre una nueva posibilidad.
Alternativas traidoras que aparecen cuando nadie las llama ni las busca.
Hoy mis pies amanecen separados de los tuyos por primera vez en setecientos treinta días y cinco horas con veintitrés minutos, los más largos de las últimas catorce horas pero mucho más cortos que los primeros sesenta segundos.

Tus palos chinos me alimentaron de algas y pasiones de fines de primavera, tus labios látigos flagelaron mi estima, hasta despertarla de su letargo.
Y solo escribo pavadas para pasar el rato, y solo pienso en tus ojos para vencer el miedo.

Se vienen los Simpson, pero humanos

2006-03-14T23:48:00.000-03:00

Tres Segundos

2006-03-03T02:15:00.000-03:00

-Claro, Herb. Tú sabes siempre muy bien lo que hay que hacer en tierra del prójimo. Plante esto, terraplene aquello. Pero de otro modo hablarías si la tierra fuera tuya.

Fragmento de "A Sangre Fría" Truman Capote.

El cielo se cae, la noche lo envuelve todo y el viento, siempre el viento.
El humo gentil del cigarrillo danza en puntas de pies esquivándome, mi mirada débil se entrega una vez más, casi sin oponer resistencia. Una mirada demasiado cobarde para intentar nuevamente cruzarse con esos ojos.

Esos ojos portadores orgullosos de la luz que azota de albor mi ventana, ellos no lo saben y creo que nadie se va a animar a contarles que no son más que la mejor parte de mi crepúsculo, ese que nos envuelve y dora nuestros cuerpos desnudos y amarillos, sudados y paganos, en constante vaivén, en un loop de movimientos y ahogos.

But for now, i just say i love you dice Jamie tímidamente en el aire mientras mi mirada se pierde una vez más en un ir y venir de libros, discos y cosas que nunca encuentran su lugar, aunque les puedo jurar que lo intentan cada día, en busca del tan preciado tabaco.

¿Qué más puedo decir? más que declararme culpable de los cargos y huir corriendo ante el primer descuido del oficial en custodia de mi imaginación. Una vez más, la pregunta favorita de mi neurosis vuelve a repiquetear en mi cabeza con ruido a llave que no quiere entrar en la maldita cerradura.

Pero, ¿Cuál es esa dichosa pregunta? ¿Encierra un contenido selecto e indescifrable que hace atractivo cada día solo por la posibilidad de enfrentarse al reto?
¿Son todas mis elecciones producto de un detallado análisis de posibilidades a favor y en contra o son una vez más el resultado de algún razonamiento trasnochado para luego terminar como un afluente más de la desgracia que ha poblado partes de mi corazón que, al igual que el de mi prima A. cada vez se rompe en trozos más pequeños? ¿Será una pregunta demasiado pajera? ¿O será que, tal vez, en un rapto de atrevimiento, los estoy entreteniendo con frases lo suficientemente largas, construidas con palabras muy sonoras, como para complicarles de manera sutil su entusiasta lectura?

Los días se van más rápido de lo que jamás hubiera pensado, no me dan tiempo a levantarme, darme una ducha y tomar un desayuno decente, no llego jamás a tiempo al aeropuerto de las horas, vago de gate en gate, víctima de una burla fatal a mi temperamento. De repente vuelvo a esos, ¿Cuantos habrán sido? ¿Tres miserables segundos de mirada fija? suficientes para dejarme pensando en vos, “la nueva”, preocupada porque yo encuentre todo lo que necesito, pero no dispuesta a darme lo que realmente puede llegar a salvarme la vida, o por lo menos eso que yo pienso que puede llegar a salvarme la vida.

Ahora, es hora de dormir, de llevar todas las cosas de esta irrealidad vacía, a la que algún iluminado llamó día, a un plano onírico de posibilidades infinitas, dónde, y al igual que en los libros, se encuentra la vida que yo quiero vivir. Esa vida que hace que mi boca desborde de jalea de placer, dejando todos mis labios pegoteados y sedientos de un poco de esa boca de “nueva” que me mira petrificada con una planilla en su mano y una birome en la otra mientras yo con mi mirada clavada en sus ojos, y abusando de mi facilidad para saltar de mundo en mundo, la hago mía aunque sea por estos tres segundos.

Solo hace falta un minuto

2006-02-24T02:30:00.000-03:00

La tierra no parecía la tierra. Nos hemos acostumbrado a verla bajo la imagen encadenada de un monstruo conquistado, pero allí…, allí podía vérsela como algo monstruoso y libre.

Miguel sale de la ducha, se seca rápidamente mientras tararea Paint in black de los Stones, es un gran fanático y se enorgullece de ello. Está muy ilusionado porque esta noche toca en vivo con su banda y por primera vez, parte de su familia irá a verlo. Mike sabe que con suerte y si siguen los recitales pagos como el de hoy, podrá dejar su laburo en la metalúrgica y dedicarse a su sueño, ser músico.

En otro lado de la ciudad, Magdalena maneja su automóvil por una calle céntrica, está muy retrasada debido a que hay varios piquetes de gente reclamando desde puestos de trabajo, pasando por depósitos bancarios hasta comida.

Magdalena luce irritada y mientras escucha la radio grita al aire un rosario de su mejor colección de insultos, tiene que apurarse a terminar los trámites impositivos del negocio que mantiene en sociedad con su esposo o tendrá que esperar hasta el año próximo.
Han gastado mucho dinero en el contador que le hizo el “dibujo” (como le gusta llamarlo a Ernesto, su marido) de sus impuestos, y quiere terminar este tema lo antes posible para llegar a su casa.

Francisco, el hijo de Magdalena recién se levanta y busca algo con que matar su ayuno mientras habla por teléfono y hace planes para la noche, va a ir a un recital. Su novia le cuenta los preparativos que la “banda” está haciendo para el concierto, desde la pirotecnia hasta los "trapos". La abuela de Tommy les armó una bandera majestuosa. Es un buen día el que empieza para Fran.

Ernesto cierra su negocio lamentándose por su suerte, el negocio no marcha como a él le gustaría y hoy tuvo que despedir a uno de sus empleados, Andrés, quien se fue irritado y con la promesa de un juicio laboral. A Ernesto no lo intimida el juicio, ni siquiera lo preocupa, de hecho no es la primera vez que despide a un empleado sin más justificación que sus magras ganancias y todo su personal está en “negro”, por lo cual se deshace de ellos sin mayor preocupación que la del proceso judicial en el que se verá envuelta su firma, la cual por otro lado ha cambiado de nombre varias veces a lo largo de los últimos doce años.

Andrés camina irritado por la calle, balbuceando insultos para su ex-jefe, OH si, tiene muchos planes para él, y para el juicio que piensa iniciarle, lo primero que piensa hacer es llamar a Silvia, su mejor amiga, abogada recién recibida para que lo asesore. OH sorpresa, suena su celular, mira el caller id, Silvia le ganó de mano. Habla un rato con ella pero le promete una explicación más frondosa del asunto. Silvia, entendiendo la inconveniencia que sería explicarle a todo lo que se enfrenta para sacarle unos magros tres mil pesos a su ex jefe, le propone salir a divertirse a la noche a cuenta de ella, Andrés acepta.

De vuelta en el centro y ya con su trámite terminado Magda se pasa una luz roja y atropella a un perro, es un perro de la calle, no es de ninguna raza, Magda baja de su auto presurosa y comienza a maldecir su suerte y la de su paracgolpes. El perro es marrón y tiene la trompa peluda como la de un terrier, yace agonizante en el asfalto hirviendo, es posible que se salve si lo llevan a un veterinario pronto, en realidad, las posibilidades no son muchas para ser honestos, pero, aunque lo fueran, Magda no es de ese tipo de personas. Vuelve a su auto y a la ruta rápidamente.

Juan cuelga el teléfono entusiasmado, cuando está por tomar su campera y su casco lo llama su jefe y le anticipa que antes de irse tiene dos últimas entregas, Juan le responde que ya está afuera de su horario, pero su jefe insiste muy disgustado por el atrevimiento de su empleado, y le recuerda lo afortunado que es por tener ese trabajo.

A regañadientes, Juan sale con su ciclomotor a hacer la entrega. En la puerta del boliche Miguel les da los pases para su familia a su hermano, sorpresivamente lo para un grupo de fans, madrugadores fans, le piden que les firme lo que sea, remera, tarjetas, cajas de fósforos, la piel, Miguel no lo puede creer y accede feliz, sus padres lo miran agigantarse y distinguirse de los demás.

Juan acaba de hacer una de sus entregas, de la que se va enojado y sin propina, tan solo para dirigirse a la próxima, la última. En el camino frena de golpe para evitar chocar a un auto, desde el auto con vidrios polarizados asoma Francisco. Lo insulta sin invitación ni contemplaciones, Juan le responde. Luego de un momento tenso cada uno de los jóvenes, como llevados de la mano del fin de semana y de los festejos de fin de año, sigue su camino ignorando al otro.

Unos metros atrás de donde Mike firmó remeras van llegando al lugar Silvia y Andrés, quienes luego de comer una pizza bien regada con cerveza, decidieron ir a escuchar un poco de música en vivo. El estudio para el cual trabaja Silvia representa a uno de los dueños de ese boliche y tiene entradas de favor, -un poco de rock and roll apaga cualquier incendio mental, le dice Sil a Andrés, quien asiente sonriendo.

Magdalena termina de recibir la pizza que pidió su marido casi media hora atrás, Juan, del otro lado de la puerta maldice su suerte, nada de propina y encima, reto por tardar más de lo usual, pero contrarresta su malestar diciéndose a si mismo que lo esperan, los festejos de fin de año y aparte se le hace tarde para su recital.

Son las 23:40 y el recital está a pleno, van por el cuarto tema y el clima es asfixiante y ensordecedor, mucho calor, mucha gente, mucha fiesta ritual, bengalas, tres tiros, la banda que arenga a la fiesta pagana, vivir eternamente. Francisco luce muy excitado, subido a los hombros de su amigo con una luz de bengala azul, se siente él mismo parte del show, olvida todo, a sus padres, a su suerte, a lo impermanente del amor. Silvia y Andrés bailan, se entrecruzan y hasta en alguna de las vueltas beben cerveza y se besan, no pudiéndolo creer ni ellos mismos.

Juan baila imitando a Mick Jagger, revolea su remera como si fuera un pañuelo y obtiene el reconocimiento del cantante de la banda quien lo invita a subir al escenario.
Magdalena cena con Ernesto y le cuenta lo mal que estuvo su día por culpa de esos que se dedican a perseguir quimeras en vez de trabajar, esa gente con carteles que pide justicia y no la dejan circular libremente con su auto, violando sistemáticamente sus derechos, Ernesto casi ni la oye, solo asiente como para no despertar sospechas, su mente está en otro lugar.

Mike da lo tres golpes con sus palillos para el próximo tema, la banda arranca, Juan, ya arriba del escenario, les brinda a todos su mejor “Jagger", Silvia y Andrés se besan, esta vez es un beso definitivo y entendido por los dos, el calor es asfixiante, la masa no para, Fran enciende un tres tiros con ayuda de una amiga y juntos lo ven explotar emocionados, Ernesto se saca de entre los dientes un pedazo de orégano ayudándose con la uña de su dedo meñique, Magdalena sigue insultando mientras mira la crónica de los cortes en el noticiero, está harta y cansada, el tiempo se detiene, Andrés mira en los ojos de Silvia, Mike deja caer los palos de la batería, Juan grita ¡Fuego!

Magdalena se despierta sobresaltada, son las 14:30 del miércoles, sus ojos lucen como si hubiera dormido toda su vida y recién hoy le hubiera tocado despertar. Se da una ducha rápida, tal vez para olvidar su mal sueño, toma un café con una tostada sin untar, hace unos llamados y prepara sus cosas para salir, antes de hacerlo, saca de un bibliorato una fotografía. La mira. La acaricia. Derrama lágrimas sobre ella y luego vuelve a guardarla. Al llegar a Plaza Miserere se abraza con dos mujeres más, el abrazo dura un rato largo, el abrazo las une. A lo lejos parecen ser una sola, luego, se reparten pancartas blancas con fotos y leyendas y caminan a unirse con el resto de la marcha.

Geometría básica 1

2006-02-17T09:23:00.000-03:00

Acorralados por las sombras de este mundo isósceles.
¿Quién no se ha aferrado, con el alma en un puño, a pretextos escalenos?
Víctimas inocentes, rostros desdibujados, almas nunca recuperadas.
Permanecemos encerrados en el rectángulo de nuestras limitaciones.
Amamos, sufrimos, nos tomamos de la mano del tío viento y nos dejamos arrastrar
Y no hacemos otra cosa, más que añorar un mundo un poco más equilátero.

Insomne

2006-02-11T14:32:00.000-03:00

Es un lugar inmensamente luminoso, blanco y brillante, con paredes de agua y con un árbol frutal que da todos los frutos. Hay césped en el centro, con columnas de luz en las paredes de agua, es un lugar muy grande con luz fuerte y difusa. Donde voy a estar (según el águila) no mucho tiempo hasta la próxima encarnación.

Noche oscura noche gris
noche de las mil noches
mi ser cae bajo tu hechizo
insomne una vez más, cuento.

¿Tocarán alguna vez mis anhelos puerto, o seguirán náufragos en un mar de desasosiego?
¿Parará este corazón su ritmo o se extinguirá como la brasa del tabaco aplastado contra el fondo del cenicero? (que es la depresión, la levedad constante)

¡Tanta levedad!
¡Tanta impermanencia!
¡Tanta ansiedad y tan poco tiempo!

Los desencuentros de esta historia se disparan una vez más y las esquirlas de la munición atraviesan mi piel pálida, candentes como el más absoluto sol del mediodía.

Si la tristeza fuese una moneda sería millonario. Pero muy a pesar mio, la levedad me alcanza una vez más, y con ella llega el sueño que seduce reparador.

Hijo de ningún padre, padre ausente de una maravilla. Figura exigua, silueta malhumorada.
No soy más que cien palabras en un cubilete sin dados, un callejón sin gatos, una noche sin lunas, un hombre parado frente a una montaña con sus manos chorreando sangre.

El fondo del mar espera, pero aún tengo ganas de sumar, para restar tengo (con suerte) cuarenta años más.

Te escupo lejos desdicha, hoy me apetece otro caramelo. La tristeza no es nada más que un arma cargada, y yo siempre fui incapaz de disparar.

Y

2006-02-01T10:21:00.000-03:00

Si alguien me hubiese advertido de tu sombra hoy no viviría preso de este anhelo. ¿Cómo se sentirá el calor de tu pecho desnudo contra el mío? Es algo que me pregunto cada mañana, cada momento en el que me llenás la cara de cabello negro y siento tu mejilla rozar la mia con la paz de la cima de una montaña. Cada segundo en el que tus formas inudan mi mirada nace una eternidad entre mi abrazo y el tuyo.

Pienso en ragalarte versos por cada segundo que velo al verte. Tu presencia hace que desaparezcan todos los números del reloj, que ya no caiga agua de las cascadas, que mis ojos vivan un resplandor eterno, enviciados de luz y destellos, desafiantes al constraste.

Pero bien, ya sabemos que no ha sido fácil para mi todo este tiempo. Si tan solo sintiera que te merezco haría lo imposible por llegar a vos, por mostrarte mi esencia, por llenar tu boca de sonrisas y tu paladar de sabores, si tan solo fuera un poco menos cobarde y taciturno, menos rebelde y malhumorado, más sutil y organizado, ¡si tan solo lo fuera! Seguro que no sería yo y habría muerto y vuelto a nacer sin darme cuenta. Ayer al mirarte tus ojos llenos de apuro te juro que lo hubiera hecho, solo por vos.

Era inevitable

2006-01-27T09:24:00.000-03:00

Cinco malditos extraños habitos: cortesía de Sol

5- Jamás dejo terminar de hablar a la gente

4- Cuando llego con el auto a algún lugar quiero hacer veinte cosas a la vez, me saco el cinturón, saco el estéreo, junto mis cosas del asiento, agarro el celular, subo la ventanilla y abro la puerta. Siempre se me cae algo o termino golpeándome o enganchándome el traba volante con la tira de mi mochila y llenándome de grasa la ropa.

3- Acomodo los objetos en línea con las (cerámicas, maderas, baldosas, porcelanato) de los pisos, sino están en línea me ponen muy nervioso.

2- En el baño cuando me siento en el inodoro hago bolas de papel con el papel higiénico y las lanzo al aire para practicar el saque de potencia del Voley, una vez en el baño del trabajo se me fue por abajo de la puerta y salí con los pantalones a media asta para recogerla.

1- A veces me toco las bolas por encima de los pantalones y no puedo evitar olerme los dedos para ver si tengo olor... quedense tranquilos, hasta ahora nunca tuve.

Soñar Soñar

2006-01-20T09:52:00.000-03:00

"...aunque casi te confieso que también he sido un perro compañero, un perro ideal que aprendió a ladrar, y a volver al hogar para poder comer."

La mañana se despliega y mis ojos cansados sostienen las miradas de la casa a media luz. Son días extraños y por supuesto vienen de noches extrañas. Noches que traen aparejados sueños extraños, si, lo confieso, me gusta pensar que nos encontramos y nos reímos y lloramos y nos abrazamos y hacemos de nuestros cuerpos un mar de carne sudorosa y de gemidos irrespetuosos.
Te confieso que nos ví, sentados en nuestra casa construída por vos, leyendo el diario del domingo en una banca del jardín abrazados y comiendo uvas y mango.
También confieso que hasta experimenté nuestros almuerzos y hasta nuestras mejores cenas, con nuestros invitados tan disímiles, los míos siempre más divertidos que los tuyos, obvio. Sería un mentiroso si no dijera que nos ví, a mí visiténdome apurado y a vos organizando las cuentas y fumando y tomando café preparado por mis manos, las mismas que te hicieron volver loca tantas veces, y a mí diciéndote que no me gustan las mujeres que fuman, que besarlas es como chupar un cenicero, y a vos riéndote una vez más y recordándome tu edad. Y nos ví en el médico y en la compañía de seguros y en el banco y en la plaza.
Nos ví, y fue una experiencia muy fuerte desde todo punto de vista, ¿algo es algo no?

Viajero

2006-01-13T10:14:00.000-03:00

La llamada de lo salvaje es irresistible y azota los sentidos de la misma forma en la que trastorna las mentes, si, no me mires así y aléjate, hoy no controlo al Sr.Myself y podría lastimarte

Alguna vez fui un hombre y viajé por el tiempo hasta encontrarte. Mi mirada corroída por la temperatura del color fue perdiendo intensidad y empecé a ser conocido como el hombre de la mirada en blanco. Viaje por casi todas las décadas buscándote, pero a pesar de mis esfuerzos siempre llegaba tarde a los encuentros.

Todos aquellos momentos en los cuales sentí que te volvía a perder están escritos en mi cuerpo con letras, números y trazo desparejo. Nunca pude romper el cubo de hielo que nos separaba y llegar hasta tu mano antes de que desaparezcas. Antes de que la tarde nos deje sentados mirando hacia el horizonte equivocado.

Tengo motivos para no quererte olvidar, no es un capricho, es mi derecho, elijo recordarte cada día, no por tus ojos tristes ni por tus manos hermosas, no por tus nalgas dignas de un cuadro ni por tu acento extraño, como de quien vivió un poco en cada lado pero a la vez no vivió nunca en ningún lugar, sino porque me niego a perder el recuerdo, me niego a olvidar cuando fue la última vez que amé.

Ser como soy hoy

2006-01-06T15:13:00.000-03:00

Mi conciencia de tener conciencia de ti es una prez, y mi saberte sonriendo es una flor mustia en mi pecho...

No se si es el calor o la merma en el tráfico, o este Buenos Aires semi desierto. No se si es la tristeza o las ganas de dejar los signos colgados sin broches para que se vuelen y liberen mi vista hasta chocar de frente con el infinito de tus ojos marrones. Solo sé que la vida gira y sorprende a las incautas almas virginales que esperan el milagro de los tiempos, en ojotas tomando sol en el patio del fondo de su casa. Quiero tirar todos los rayadores del mundo por las ventanas de las desilusiones y gritarle en la cara a la multitud sin rostro que te amo, que hoy te amo, desde las 10 am en que me levanté y me di cuenta que me había quedado dormido, así te amo, a traspié del mundo entero, de mal humor, con fatiga y tos y moco, con la inquietante exaltación de los sentidos distorsionados por un pinot noir embriagador. En tu mar de caricias me abrigué noche a noche a la espera de mi milagro de transmutación. Hoy me di cuenta de que las cosas no pasan así, ya no me siento Julia Roberts volviendo derrotada de no poder comprar el vestido de mis sueños en Rodeo Drive [tan solo por parecerle una prostituta vulgar a la vendedora] y siendo reanimada por un mundo de conserjes amables y contenedores y clientes con sed de venganza ajena, no, hoy me siento parte, soy una molécula más de este mundo lleno de maldad y si quiero risas y alegría, pues mejor que las empiece a generar y me deje de ser tan ingenuo y holgazán. Si quiero esa luz en tus ojos, esa que vos y yo conocemos desde el:
-¿vos salís a correr?
-y..si me corren.
Voy a tener que empezar a hacer que cada una de nuestras mañanas revivan y valgan la pena y la sonrisa, porque hoy, quiero volver a ser como soy hoy.

Mujer amiga secreta se une a la conversación

2006-01-06T10:37:00.000-03:00

[11:05:36] mujer amiga secreta dice:
buen dia!
[11:05:42] kill dice:
buon giorno
[11:05:46] kill dice:
come stai
[11:05:48] kill dice:
!!!!!!
[11:05:52] mujer amiga secreta dice:
bene
[11:05:55] mujer amiga secreta dice:
:)
[11:06:04] kill dice:
mejor de tu enfermedad?
[11:06:19] mujer amiga secreta dice:
no esa es incurable, de las anginas mejor
[11:08:23] kill dice:
volviste al GYM?
[11:08:28] mujer amiga secreta dice:
si
[11:08:42] mujer amiga secreta dice:
hice mal?:$
[11:08:52] kill dice:
si te sentís bien no
[11:09:00] mujer amiga secreta dice:
ah tons esta bien
[11:09:23] kill dice:
como anda todo por el centro?
[11:09:40] mujer amiga secreta dice:
mucho mas tranqui..los piqueteros estan de vacaciones
[11:09:48] kill dice:
se fueron a Punta
[11:09:53] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:10:02] kill dice:
aprovechando el corte de Fray Bentos (o como se escriba)
[11:10:10] mujer amiga secreta dice:
si tal cual
[11:10:13] mujer amiga secreta dice:
atroz
[11:10:13] kill dice:
Castells Travel
[11:10:18] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:10:21] mujer amiga secreta dice:
tontiz
[11:10:44] kill dice:
no quedó mucha gente en Buenos Aires
[11:10:54] mujer amiga secreta dice:
no esta buenisimo
[11:10:57] kill dice:
en días como estos extraño "Una terraza al mar con Mateiko"
[11:11:06] mujer amiga secreta dice:
tas al horno querido
[11:11:15] kill dice:
así miro como la gente vacaciona en Mardel toda apretujada
[11:11:26] kill dice:
y me felicito por no seguir la corriente
[11:11:30] mujer amiga secreta dice:
pero podés mirar a la mirta desde mardel
[11:11:34] kill dice:
ahh si?
[11:11:37] kill dice:
no sabía
[11:11:38] mujer amiga secreta dice:
seee
[11:11:40] kill dice:
gracias por el dato
[11:11:49] mujer amiga secreta dice:
estuve enfermita en casa y me enteré por ejemplo de eso
[11:11:58] kill dice:
el problema es que Mirtha habla mucho y no muestra nada
[11:12:05] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:12:09] kill dice:
Mateiko mostraba todo
[11:12:10] mujer amiga secreta dice:
menos mal
[11:12:18] kill dice:
hasta las muñecas cuando se remangaba el saco
[11:12:25] mujer amiga secreta dice:
puaj
[11:12:31] kill dice:
un grande?
[11:12:40] kill dice:
ese signo debería haber sido de admiración
[11:12:48] mujer amiga secreta dice:
no
[11:12:55] kill dice:
se murió Mateiko?
[11:13:01] kill dice:
o aún vive
[11:13:02] mujer amiga secreta dice:
no sé creo que no
[11:13:02] kill dice:
??
[11:13:06] kill dice:
que loco
[11:13:09] mujer amiga secreta dice:
debe tener 240
[11:13:12] kill dice:
desapareció
[11:13:16] kill dice:
está en escabeche
[11:13:20] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:13:38] kill dice:
se guarda en un taper que le preparó la madre todas las noches
[11:13:47] kill dice:
y la deja a Naamin sola
[11:13:58] mujer amiga secreta dice:
mira como te acordás boloooooooo
[11:14:01] kill dice:
yo le haría compañía gustoso.
[11:14:17] kill dice:
vos te olvidás que yo trabajo en los medios
[11:14:17] mujer amiga secreta dice:
ahora empezas a hablar de las tetas de la mina
[11:14:31] mujer amiga secreta dice:
si pero eso es un viejazo
[11:14:34] kill dice:
nunca tuvo grandes tetas Naamin
[11:14:34] mujer amiga secreta dice:
perdoname
[11:14:38] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:14:44] mujer amiga secreta dice:
pero te las sabes de memoriaaaaaa
[11:14:48] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:14:50] kill dice:
solo era muy linda de cara
[11:15:42] kill dice:
y el karateka?
[11:15:46] kill dice:
está de vacances?
[11:15:50] kill dice:
o laburando?
[11:15:57] mujer amiga secreta dice:
karateka?
[11:16:00] mujer amiga secreta dice:
quien?
[11:16:13] kill dice:
el que no te da más porcentaje
[11:16:24] mujer amiga secreta dice:
ah no esta en bs as
[11:16:27] mujer amiga secreta dice:
no se fue
[11:16:34] kill dice:
está ahorrando
[11:16:39] kill dice:
para el Porsche
[11:16:47] mujer amiga secreta dice:
no para la casa en pilar
[11:17:47] mujer amiga secreta deja la conversación
[11:17:53] mujer amiga secreta se une a la conversación
[11:17:58] mujer amiga secreta dice:
me hiciste reir mucho con tu post
[11:18:05] mujer amiga secreta dice:
el de jorge
[11:18:17] kill dice:
ahhh
[11:18:26] kill dice:
me contaron el otro dia unas historias de una madre andaluza
[11:18:34] mujer amiga secreta dice:
atroz
[11:18:46] mujer amiga secreta dice:
pero me rei mucho
[11:19:03] kill dice:
si
[11:19:09] kill dice:
y hay mucho más
[11:19:22] kill dice:
pero eran demasiadas anécdotas
[11:19:31] mujer amiga secreta dice:
asi esta redondito
[11:19:40] kill dice:
la de las palmeritas
[11:19:44] kill dice:
no la pude contar
[11:19:51] kill dice:
la tuve que trasladar al pan dulce
[11:19:57] mujer amiga secreta dice:
porque no?
[11:20:00] kill dice:
es la madre de un amigo
[11:20:11] mujer amiga secreta dice:
pobre pibe
[11:20:22] kill dice:
me contaba "y pensar que yo me hacía problema"
[11:20:43] kill dice:
un día llego con medialunas
[11:20:48] kill dice:
del molino
[11:20:58] mujer amiga secreta dice:
me haces dar hambre
[11:21:02] mujer amiga secreta dice:
:P
[11:21:11] kill dice:
y le dijo "el otro dia el norni me trajo una palmera de aca de la ideal que madre santa"
[11:21:20] kill dice:
(el Norbi es el hermano)
[11:21:27] mujer amiga secreta dice:
(me imagine)
[11:21:51] kill dice:
entonces me dice
[11:21:55] kill dice:
yo como un boludo
[11:22:00] kill dice:
me fui a la panaderia
[11:22:09] kill dice:
y le compre una palmera y se la traje
[11:22:17] kill dice:
cuando la vio me dijo
[11:22:19] kill dice:
ayyy gordi
[11:22:33] kill dice:
no te hubieras ido a comprar esa palmera del demonio que al final me cayo como el diablo
[11:22:40] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:22:43] kill dice:
no hubieras traido nada y listo
[11:22:45] mujer amiga secreta dice:
es buenisimo
[11:22:56] mujer amiga secreta dice:
yo se la meto de supositorio
[11:23:09] kill dice:
jajaja
[11:23:12] kill dice:
el se amargaba
[11:23:15] kill dice:
una vez le dijo
[11:23:22] kill dice:
sos tan gracioso que a veces te pareces al Norbi
[11:23:24] kill dice:
jua
[11:23:34] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:23:37] mujer amiga secreta dice:
perra
[11:23:50] kill dice:
y esa frase Farolito de la calle oscuridad de la casa es de ella
[11:24:03] mujer amiga secreta dice:
ahh
[11:24:28] kill dice:
je
[11:24:29] kill dice:
en fin
[11:24:44] kill dice:
me parecio gracioso y antes de olvidarme lo escribi
[11:24:47] kill dice:
jeje
[11:24:54] mujer amiga secreta dice:
buenisimo
[11:25:01] mujer amiga secreta dice:
me hiciste reir mucho
[11:25:05] kill dice:
es gracioso
[11:25:13] mujer amiga secreta dice:
casi como me hacer reir jorge
[11:25:14] kill dice:
lo de confundirte con tu hermana le paso a Roxana
[11:25:27] kill dice:
la novia del pibe este
[11:25:34] kill dice:
la madre la confunde con la hermana
[11:25:39] kill dice:
sistemáticamente
[11:25:39] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaa
[11:25:51] mujer amiga secreta dice:
para matarla
[11:25:51] kill dice:
mama soy yo Roxana!!!
[11:25:58] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaa
[11:25:59] kill dice:
ahhh Roxana sos vos
[11:26:04] kill dice:
y cambia la voz
[11:26:17] mujer amiga secreta dice:
horrible
[11:26:28] kill dice:
y despues le dice te mando muchos besos Ceci, si la vez a Roxana decile que se acuerde alguna vez que tiene madre
[11:26:36] kill dice:
!
[11:26:37] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:26:41] mujer amiga secreta dice:
me encanto
[11:26:47] mujer amiga secreta dice:
perra loca
[11:26:50] kill dice:
la realidad supera la ficcion
[11:26:55] mujer amiga secreta dice:
si totalmente
[11:26:57] kill dice:
y mi vieja delira tambien
[11:26:58] mujer amiga secreta dice:
siempre
[11:27:02] mujer amiga secreta dice:
la mia tb
[11:27:03] kill dice:
ta loca mal
[11:27:06] kill dice:
me dice
[11:27:16] kill dice:
oime Rober...jul...federic...Walter
[11:27:21] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:27:26] kill dice:
esta en el horno
[11:27:30] mujer amiga secreta dice:
quienes son los demas?
[11:27:35] kill dice:
mi papa es julio
[11:27:35] mujer amiga secreta dice:
existen?
[11:27:41] kill dice:
federico es su padre
[11:27:50] mujer amiga secreta dice:
ah esta mal mal mal
[11:27:54] kill dice:
roberto su hermano "El dotor"
[11:28:04] kill dice:
unico profesional de la familia
[11:28:06] kill dice:
jeje
[11:28:10] kill dice:
medico
[11:28:14] mujer amiga secreta dice:
vos tb sos profesional
[11:28:21] kill dice:
si pero no soy su hermano
[11:28:23] kill dice:
jeje
[11:28:32] mujer amiga secreta dice:
sos su hijo y sos su flia no?
[11:28:36] kill dice:
me aterra que en unos años me voy a tener que hacer cargo
[11:28:47] kill dice:
de los despojos de mis padres
[11:28:56] kill dice:
y yo me conozco
[11:29:00] kill dice:
soy un romantico
[11:29:00] mujer amiga secreta dice:
si y ni te cuento
[11:29:27] kill dice:
se me rompe el cuore de solo pensar en mandarlos a un asilo
[11:29:41] kill dice:
no podría vivir con eso
[11:29:44] mujer amiga secreta dice:
pero no podes vos fisicamente eocuparte de ellos
[11:29:49] kill dice:
no se
[11:29:56] kill dice:
esperemos a que llegue el momento
[11:30:02] mujer amiga secreta dice:
salvo que tengas dinero para enfermeras 24 hs en tu casa
[11:30:02] kill dice:
a lo mejor tienen una muerte digna
[11:30:08] mujer amiga secreta dice:
ojala
[11:30:17] kill dice:
y no esas muertes de viejos de 95 años hechos esqueleto
[11:30:41] mujer amiga secreta dice:
si tal cual ya le dije a mi vieja que si no se pone media pila me va a enterrar ella a mi
[11:30:48] kill dice:
no
[11:30:52] kill dice:
eso no le digas pobre
[11:30:57] kill dice:
me lo dice mi mama todo el tiempo
[11:31:05] kill dice:
"vos me vas a mandar a la chacarita"
[11:31:05] mujer amiga secreta dice:
tenemos humor muy negro en mi flia
[11:31:15] mujer amiga secreta dice:
mi mama se rio mucho
[11:31:45] mujer amiga secreta dice:
y le peor de todo es que se puso contenta
[11:31:47] mujer amiga secreta dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaaa
[11:31:56] mujer amiga secreta dice:
bua como dirias vos : en fin
[11:32:02] kill dice:
ja
[11:32:05] kill dice:
que cagada
[11:32:49] mujer amiga secreta dice:
voy a trabajar un poco ...como siempre un placer haber hablado contigo
[11:32:55] kill dice:
lo mismo digo
[11:32:56] kill dice:
beso
[11:33:00] mujer amiga secreta dice:
besote
[11:33:02] kill dice:
puedo publicar esta conversacion?
[11:33:14] kill dice:
editando tu nombre?
[11:33:30] mujer amiga secreta dice:
te parece guachiguau?
[11:33:33] kill dice:
esta buena
[11:33:43] mujer amiga secreta dice:
si queres no tengo problma
[11:33:59] kill dice:
grazie
[11:34:10] kill dice:
si le dejo tu nombre
[11:34:15] kill dice:
puede ser cualquiera no?
[11:34:38] mujer amiga secreta dice:
no, tengo a varios en el msn
[11:35:37] mujer amiga secreta deja la conversación.

Fiesta que fantástica esta fiesta

2006-01-03T12:06:00.000-03:00

Farolito de la calle, oscuridad de la casa.

Terminó de trabajar más temprano de lo que normalmente lo hace, es que el brindis aceleró los tiempos y casi nadie tenía humor más que para huir despavoridos. Dió los últimos saludos de la mano del clásico "¡felicidades!"
Siempre me irritó esa palabra, no por lo doméstica o costumbrista, sinó por lo despersonalizado del asunto. Debería existir una maquinita que diga por nosotros: "Felicidades: este ser humano no está disponible en este momento, cuando escuche la señal deje su mensaje, igual nos importa tan poco que seguro lo borramos antes de escucharlo" la cosa sería un poco más honesta después de todo, pero vivimos en un mundo de modales, me olvidaba.

Subió a su auto con la mente en blanco, todos los años intenta no pensar, jamás lo consiguió, pero intentar lo intenta. Marcó un número en el celular y lo apoyó en su oreja:
tuuuuuuuu
tuuuuuuuu
-Hola
-Hola ma
-Hola Jorgito como estás!
-No mamá no soy Jorgito, habla Walter.
-Ah Walter, te confundí con Jorgito.
-Si ya me di cuenta.
-Es que tienen la voz parecida
-Siempre fuimos dos tenores del mismo coro.
-Ajaja hijo que gracioso, cuando te ponés así de gracioso te parecés aún más a Jorgito.
-Gracias ma, oíme a eso de las nueve está bien?
-Tan tarde, ¿no podés venir un poco más temprano?
-Lo que pasa ma es que primero pasamos a saludar a los padres de Andy y de ahí vamos para tu casa.
-Pero nene con ellos pasaron navidad, ¿por qué no vienen directo para acá?
-Habíamos quedado así la semana pasada ma, ¿no te acordás?
-Esta chica siempre lo mismo, te arrastra para allá y vos no te dejás arrastrar.
-Ma, no es así, pero bueno, vamos a intentar llegar más temprano.
-Bueno Jorge, peor no anden mucho por la calle que hay unos accidentes tremendos los fines de año...
-Ma, soy Walter y despreocupate, te llamo cuando salgo para allá.
-Dale así me ayudás un poco con la mesa que tu padre viene del negocio a eso de las nueve y media me dijo.
-Ma ¿y para que me hacés ir más temprano?
-Bueno che, ¿no querés estar con tu madre?
-Si ma, si, te compré algo dulce.
-Ayy espero que no sean esas medialunas del otro día que me han caído para el demonio
-No ma no son
-El otro día Jorgito me trajo un pan dulce de la Nepper exquisito.
-Mirá que bien.
-Con almendras, nueces, castañas..
-Que rico...
-Le ponen de todo a esos pan dulces..
-Y si...
-Así los cobran también, menos mal que Jorge no tiene problemas económicos, siempre fue muy prudente con el dinero, en cambio vos, me has sacado canas verdes...
-Bueno mami, para compensaer compré un pan dulce de la Nepper!
-Ahh que bien.
-Si, el especial
-Si nene, pero igual ando mal de la vesícula y tiene mucha grasa ese pan dulce.
-Bueno, si no querés no lo comas, llevo torta asturiana también.
-Ay con lo que me gusta! decí que ando con la glucemia alta, como la voy a desear.
-Bueno mami si querés no la llevo, si es para que desees...
-Si mejor no traigas nada Jorge.
-Soy Walter ma.
-Bueno Walter, siempre corrigiendo a tu madre vos, tendrías que aprender más de tu hermano y ser un poco más amoroso che.
-Bueno ma te veo más tarde
-Chau Jorgito manejá despacio
-Chau ma.

Felisa me muero

2005-12-29T09:32:00.000-03:00

Ni el pormenor simbólico de reemplazar un tres por un dos, ni esa metáfora baldía que convoca un lapso que muere y otro que surge, ni el cumplimiento de un proceso astronómico aturden y socavan la altiplanicie de esta noche y nos obligan a esperar las doce irreparables campanadas. La causa verdadera es la sospecha general y borrosa del enigma del Tiempo; es el asombro ante el milagro de que a despecho de infinitos azares, de que a despecho de que somos las gotas del río de Heráclito, perdure algo en nosotros: inmóvil.

Jorge Luis Borges

El 2005 llega a su fin, hasta dentro de otro billón de años tal vez, y nos deja en medio de una noche de calor agobiante sedientos de ansiedad, insomnes ante el futuro. Estarán los que ya vienen planificando el próximo año de sus vidas desde ya hace unos meses, impulsados tal vez por algun tropiezo personal, miraron el cielo y dijeron, "el año que viene esto va a ser distinto".

Estarán los infaltables melancólicos con sus "en el 2006 van a hacer tres años que ya no estamos más juntos", los autocomplacientes "desde las cero horas del primero de enero del 2006 no fumo más", los ilusos "en el 2006 voy a poner toda mi energía en conseguir trabajo", los costumbristas "para el 2006 salud, dinero y amor", los insoportables de siempre "para el 2006 River se está reforzando bien, ¿viste?", los mentirosos "para 2006 planeamos reducir el índice inflacionario y crear 50.000 nuevos puestos de trabajo", los que el agua ya les llegó al cuello "esto no puede seguir así, empieza el año próximo y no me hago más la paja".

Están todos ellos y muchos más, historias perdidas en las noches de Diciembre, historias escondidas entre los matorrales en los costados de las vías del tren. Me viene a la mente un tango en donde Anibal Troilo habla y creo que dice algo así "yo nunca me fuí, ja, si siempre estoy volviendo" y yo, que alguna vez soñé con tener una navidad y un año nuevo en medio de la nieve por las calles de Milan, hoy sigo estando acá, igual que ayer e igual que si [como Troilo] me hubiera ido mil veces.

Rodeado por los perfumes conocidos de la gente a la que amo, llevo una copa de champagne en mi mano y estoy despidiendo al pasado. Lo despido con un beso en la boca y diciéndole con voz firme mientras lo miro a los ojos: "hubo un golpe de estado en mi corazón, ya no sos vos quien gobierna mi destino".

Donde quieran y con quienes quieran que estén, levanto mi copa con ustedes a la distancia, aunque todo este tiempo la hayamos acortado con tanto leernos, y mi corazón y mi mente se llena de los más hermosos deseos para todos ustedes. A intentarlo amigos, que la energía del intento es la que mueve el Universo. Feliz Fin de Año para todos.

Walter Della Chiesa

Llamada

2005-12-23T01:15:00.000-03:00

Como un estilete recorre mi cuerpo seccionándolo en partes. Su voz telefónica invade mi sistema auditivo. Luego lo contaminará, es irremediable. Inmediatamente luego de sentir el "hola" [en tono bajo y lúgubre] del otro lado, me arrepiento de hacer lo que estoy haciendo, pero debo aceptar ante mi y el espejo que el instinto me arrastra a ello, como a los Ñus a cruzar todos al mismo tiempo por el mismo lugar del río pasándose uno por encima del otro, es irremediable, sí, tanto esto como aquello.

Al darse cuenta de que soy yo el que llama cambia su estado de ánimo, y lo hace de una manera obvia, como quien quiere mostrar una falla deliberadamente, como si ésa falla representara en sí misma la prueba de su poder sin límites. La conversación empieza como siempre, una espiral sin mosquitos, una ventana en el desierto, ojotas en la pista de baile. Las palabras van y vienen y se pueden empezar a avistar los primeros destellos de furia contenida.

Como una burla del destino salgo lastimado una vez más, la misma vieja historia, como en las películas de terror, cuando uno ve que la próxima víctima llega justo al lugar donde no tendría que estar y, al oír un ruido empieza con los "hola, ¿hay alguien ahí?" y sigue entrando al lugar y uno se muerde los codos en cada paso y en cada sobresalto pega un golpe en el apoyabrazos de la butaca y dice, "pero por qué no se va la pelotuda ésta? ¿no ve que la van a matar?" Mi karma es una más de terror como éstas, pero la escena en la que me acuchillan hasta abrirme un agujero en el vientre está loopeada y ocurre de principio a fin una y mil veces sin parar.

Ella es poderosa como vieja, yo soy débil como organizado, las cuentas no dieron nunca sin una sobreadaptación de mi parte, sus ojos viejos y raídos por el paso de los años deben estar clavados en algunas de las fotos de cuando era niño, mis ojos húmedos y astillados por el paso de las escenas, estan clavados contra este monitor plano, mientras mis dedos hacen repiquetear las teclas en este texto lástima donde no hay ganadores ni perdedores, no hay hérores ni bandidos, lo único que ocurre es que a la mañana sale el sol y a la noche oscurece y sale la luna.

Villa Villa

2005-12-19T14:18:00.000-03:00

Sólo el asfalto eterno y los espejismos en medio del campo, sólo mis ojos que miran desde el otro lado de dos ventanas perfectamente polarizadas, sólo mis manos firmes sosteniendo la rueda, sólo mi pierna rígida y las ansias de llegar.

Sólo la espuma del mar rodeando mi cuerpo desnudo; sólo los gavilanes congelados en el aire, con sus inmensas alas abiertas clavados en el medio del cielo; sólo la arena que se entremezcla con mis pies, sólo el viento que castiga mi cara; sólo el aroma de la comida con amigos, mis manos llenas de palta, cebolla y cuchillo. Intento ser prolijo, a veces lo logro pero a veces no, y prefiero ser honesto.

Estuve pensando en escribir algo el fin de semana, en decir algo sobre lo que nos pasó, pensé en una fina ironía, luego en un sarcasmo desmedido, pensé en ser agresivo y darles rienda suelta a los instintos más básicos de mi lengua ofidia, pensé en hablar parado fuera de mi lugar de poder, ser reactivo, pensé en ser la víctima, un cordero pastando alegremente ignorando el acecho de su predador natural, cada segundo más cerca. Hasta compré papel y lápiz para lograr el mejor escrito que pudiera expender mi mente remolona.

Pero la pasé tan bien en Villa Gesell este fin de semana que me olvidé de todo.

35

2005-12-08T11:42:00.000-03:00

Leer junto a esta canción.

Son las nueve y cincuenta y seis y acabo de recibir mi primer saludo y el primer regalo.
“Píntame los labios” de Francisco Bochatón, mi disco favorito de todos los discos. P.L.L. había desaparecido de mi casa hace tanto ya que no podría precisar ni la fecha ni las circunstancias en las que lo hizo. Cada tanto trabajaba algunas hipótesis para intentar dilucidar ¿Qué le había ocurrido a P.L.L.?

De todas esas teorías baratas sin duda mi favorita era que I., enojada conmigo cuando nos separamos hace tres años, se lo llevó consigo a Europa, infringiéndome con éste único acto inapelable el más grande castigo que podía existir. Enseguida que pienso en esto me miro al espejo y me increpo: ¿Siempre el mismo insensato, romántico, paranoico y pelotudo vas a ser o algún día tenés planeado madurar? Y de paso ensayo un ¡Madurá ahora, YA!
Pero una vez más no obtengo resultados visibles.

La última canción de P.L.L. se llama "Puerto Amar”. (Una canción maravillosa como pueden apreciar los que bajaron el tema y lo están oyendo) En ella puso voces y guitarras María Gabriela Epumer. La última vez que escuché P.L.L. Mará Gabriela estaba viva, hoy que P.L.L. vuelve a casa Mará Gabriela ya no está más viva y el disco cambia, la canción cambia, toma otra dimensión de angustia, es la muestra de que todo es más vulnerable de lo que parece.

Mientras escucho y tomo algunos mates pienso en el desarrollo de la vida, en cómo ésta se abre paso, la veo a Fiona anoche bailando disfrazada de conejo sobre ese escenario, intentando combinar los pasos impuestos por su voluntariosa maestra de la salita amarilla del jardín de tres. Observo sus ojos que la buscan para acertar la coreografía y poder combinar el movimiento de caderas con el golpeteo de su zanahoria de plástico contra el piso del escenario y al mismo tiempo siento que me busca entre la gente, cegada por las luces que de frente iluminan el escenario. Me descubro aplaudiendo al ritmo del conejo como en trance, sin importar que la música ya se haya terminado.

A veces en la mitad del gran viaje la vida da un timonazo, que puede hacerte costar el resto si no te aferrás bien a ella. Le puede ocurrir a cualquier viajero que se precie como tal de la misma forma que a María Gabriela, así, en lo que dura un chasquido de dedos, en lo que cae una moneda en la tickeadora de boletos de un colectivo. Hago esfuerzos por recordar qué estaba haciendo cuando me enteré de su destino pero no logro visualizar nada específico como por ejemplo si me pasa con John Lennon. Cuando cumplía diez años lo estaban matando a John en New York, era el ocho de Diciembre de mil novecientos ochenta. Cierro los ojos un momento y dejo que mi mente se llene de Eleanor Rigby (aunque no tengo idea si la escribió John o Paul) y me transporto hasta el memorial de Imagine en el Strawberry Fields del Central Park de N.Y., ubicado frente a la calle en la que vivió sus últimos años.

Tengo una cabeza dura y viajera y yo la dejo seguir viaje, y me lleva hasta el pie de la estatua e Johnny Ramone en Hollywood, con su guitarra colgada y su flequillo imperturbable, en esa pose eterna, como si estuviera listo y esperando el one, two three, four…

Viajo hasta Graceland, Memphis, a ver a Elvis, o hasta el cementerio Marthas´s Vineyard a visitar la calavera con huesos que adorna la tumba de James Belushi, quién no pudo lograr su tan añorado funeral vikingo. Sin escalas, mi mente rumbea hacia París para visitar cuatro tumbas gloriosas, una pegada a la otra: Jim Morrison, Oscar Wilde, Edith Piaf y Frederic Chopin. Intrépida hasta los huesos mi mente viaja hasta lo más profundo de la Inglaterra rural, a ver la tumba de la voz, Nick Drake. Una hermosa parcela familiar en donde un letrero pide que no se deje nada y la gente deja monedas en el florero o notas cuidadosamente ordenadas, en algunos casos de hace treinta años. Casi la cifra de mi edad.

Y todo está ahí, nada se fue. Se fueron ellos como algún día me iré yo, o te irás vos, como se fue María Gabriela, intempestivamente o no, de vida corta o larga, que más da, lo que importa es lo que hagas mientras estás acá, lo importante es trascender más allá como hicieron ellos, todos quieren vivir para siempre. ¿Es eso lo importante? Siempre pensé en dejar algo por lo que se me recuerde, una especia de obra que deje una huella en el mar. Se me ocurrió mientras pensaba: Si muriese hoy, ¿qué quedaría como prueba de mi existencia? ¿Cómo podría saber alguien que existí? ¿Cómo podrá alguien probar que estuve aquí? En ese momento me asusté, y la respuesta sonaba inapelable: ZERO.

Esa fue una de las razones por las que empecé a escribir, fue uno más de mis torpes intentos por dejar algo de mí para los antropólogos o para las delicias de los que construyen árboles genealógicos. Y aquí estoy hoy, con mi ojo derecho maltrecho por el esfuerzo de superarme, mis manos inquietas, mis ganas de ser, la búsqueda de amar, mis recuerdos, que desde hoy, también son suyos (lucky you) Los que han estado leyendo desde hace más de un año ésta aventura literaria me conocen más que muchos que me tienen a mano todos los días, aquí he volcado parte de mi esencia, para bien o para mal, con anécdotas maravillosas o simplemente describiendo como brilla la luna desde las diferentes ventanas por las que miro todos los días. ¿Les conté que cumplo treinta y cinco hoy? ¿No? ¡Cómo pude ser tan descuidado!

Fotos rotas

2005-11-30T09:42:00.000-03:00

Con la misma impotencia con la que te observé rompiendo tu foto en mi rostro, fui testigo de como uno a uno mis sueños se destruían en mi cara. Claro, yo soy una persona que piensa en el futuro en vez de vivir el presente, eso no es ninguna novedad, uno más del grupo infecto de suplicantes por una vida llena de reaseguros, un invitado más a la gran fiesta de disfraces vestido de ambo negro y corbata al tono, uno más de los que observan fascinados golpearse a dos hombres en la calle y disfrutan de cada golpe acertado en la cara o del sonido de algún hueso quebrándose.

La mañana del miércoles me sorprendió amnésico y sobresaltado. Poco a poco mientras mis ojos empezaban a hacer foco en el nuevo día empecé a recordar por qué ya no quería volver a despertar la noche anterior. ¿Cuándo se termina algo? ¿Cuándo se acaba? Me levanté rápidamente intentando no hacer ruidos de más. Me metí en el baño y encendí la ducha, siempre abro primero el agua caliente y la balanceo con el agua fría hasta lograr la temperatura deseada, es como un ritual para mi.

Me desnudé silenciosamente y entré en la bañadera. Miré mis pies que me observaban como siempre, llenos de uñas. Tomé el shampoo y puse un poco en mi mano. Froté mi cabeza intentando irme un poco de esta realidad. Cada vez que me lavo la cabeza cierro los ojos e imagino que estará haciendo la gente que alguna vez quise, tengo pensamientos descolgados, quisiera saber si alguno se estará lavando la cabeza en este preciso instante y si le llegarán vestigios de mis pensamientos, un unísono a la distancia.

Después de enjuagarme mis pocos pelos me froto el cuerpo con gel de ducha; odio el jabón y los pelos pegados en el jabón. Cuando los usaba siempre me tomaba el trabajo de quitar pelo por pelo de los jabones, hasta que I. me pegó el placer por el gel de ducha. ¿Qué será de mi vida después de hoy? Tengo muchísimas ideas de lo que puede llegar a ser pero no tengo ganas. Se me fueron, o las perdí en alguna boca de tormenta. La sensación es similar a la que se siente cuando, sentado en una posición cómoda, quieres algo para lo cual tendrías que pararte pero no tenés la menor intención de hacerlo. Entonces cierras los ojos, los cerrás bien fuerte y te concentrás en intentar que el objeto levite y llegue hasta tus manos, estado de control remoto mental, así estoy.

Me siento muy enojado, siento el enojo en mis entrañas. Mucha gente cree que me enojo todo el tiempo, y me dicen "te tenés que relajar un poco más", yo creo que no me enojo casi nunca. Lo cierto es que no es tan cierta ni una afirmación ni la otra. Hoy lo estoy, podría escupir fuego por la boca como el más feroz de los dragones.
Ah dragones, ni me hablen de los dragones, debería haberle hecho caso al mantelcito de papel del "Todos Contentos" donde dice "si sos perro aléjate de los dragones", pero con la soberbia que me caracteriza y me hace aparecer ante el mundo como un insoportable, lo ignoré de plano y seguí mi camino convencido de que llegaría al castillo encantado.

Y me perdí, y ahora estoy en esta ducha con el aroma a coco del maldito gel, el pensamiento entumecido por las malas noches y el alcohol barato, la pileta llena de trastos sucios y la ingenuidad de un niño cuando deja de llorar porque le prometen un chocolatín. ¡Cómo pesan estas gotas! ¡Como pesan estas manos viejas! Quiero llorar, pero no me salen lágrimas, se que todo mi cuerpo llora a gritos, conozco esa sensación, hasta siento el ahogo del llanto y la nariz tapada por la actividad de las mucosas. Aún así mis ojos parecen no haberse enterado. "El fluído salino no está", le indica la glándula correspondiende a "Monsieur cerebro" y éste se pone la mano en la barbilla y esboza un "mmmm complicado...".

¿Qué será de mí después de hoy, de todo lo dicho, de todo el camino recorrido? ¿Habré encontrado alguna respuesta? ¿Seré más sabio y maduro que ayer? Me miro al espejo mientras termino de secarme con mi toallón favorito y digo "vamos, se sabio ¡YA!" una y otra vez intento convertirme, pero no pasa nada. No me crecen alas doradas en la espalda ni sale de adentro de una tetilla un supertraje blindado de superhéroe. Sólo se oye el tráfico inquieto de Olazábal, un suspiro perdido de Greta, el trinar de las maderas del futón, algunas gotas que caen del duchador y el más sepulcral de los silencios.

Pienso, quisiera decirte tantas cosas, quisiera que me poseas, que entres en mi cuerpo como un demonio y experimentes el latido de mi corazón como si fuera el tuyo, que lo sientas desbocado como te va quitando de a poco el aire, que limpies las telarañas de mi tristeza incomprensible pero real, y que busques en todos los rincones de éste hombre marchito a ver si encontrás la falla que no deja que las lágrimas broten de mis ojos como debe ser.

La Jaula

2005-11-25T10:27:00.000-03:00

Leer acompañado de esta canción.

Amanece, todavía me siento adormecida. ¿El que está al lado mío será Juan o será Antonio? Dormir en este lugar ha sido siempre un infierno. ¡Tanta impermanencia! He pasado tanto tiempo aquí que ya no recuerdo de dónde vengo, por más que intento llevar a mi cabeza un poco más afuera de mi cuerpo y de mis temores no llego a ningún lado.

Esta maderita que me sostiene es lo único cálido de esta vida a la que ya empiezo a acostumbrarme, como me he acostumbrado al sabor de la comida fácil. Las caras de los que me acompañan en esta jaula oscura no se llegan a distinguir del todo, no se si son los mismos de ayer o algunos ya no están más y fueron reemplazados por otros, habrá que esperar que quiten el papel de oscuridad.

La mano entra muchas veces en el día últimamente y por más que intentes correr siempre te alcanza, cuando la mano fija sus deseos en vos, siempre te alcanza, yo hace tiempo que no corro de la mano, he aceptado que algún día me alcanzará, espero el día que me toque mi turno, con hidalguía, ya no le temo a la mano, nunca más.

Ni siquiera a los gigantes que se paran enfrente de la jaula y vociferan incoherencias, es más, he aprendido a guardar un poco de pena por su pobre existencia, los veo tan enormes como tristes, los veo vagabundear por la vida, tanto que me vienen a buscar a mi, o a otros como a mi. Es ahí cuando la mano entra en acción, por más sonidos guturales que me vuelen las plumas, ya no me asustan los gigantes y sus golpes en la jaula, no les tengo temor, me dan pena, pena.

Doy un brinco, bajo del palo que me sostiene, piso el piso de barrotes que tanto me hace doler las patas, me acerco al agua que está llena de restos de comida y cáscaras, me agacho y bebo, imperturbable. Lleno mi pico de agua sucia y fresca, me meto dentro del recipiente y mojo mi cuerpo, me sacudo con fuerza, como intentando arrancarme esta vida cautiva. Luego volveré al palo y a la espera, a mi propia indolencia y frustración, ¿dónde quedó mi vida?

Entonces canto, canto todo lo fuerte que puedo. Canto con los ojos cerrados intentando contar mi pena. Lo hago sabiendo que puede ser mi fin, que puedo terminar aún más lejos de donde empezó este viaje, lo hago porque siento tristeza, tristeza y dolor es lo que siento. Canto porque es el único hábito que conservo de la otra vida que alguna vez tuve y hoy ya no recuerdo. Me alinea, me llena la cabeza de imágenes difusas, me recuerda quien soy, o quien fui.

Son pocas las cosas que me recuerdan quien soy o quien fui, por alguna razón caprichosa del destino no puedo guardar muchos recuerdos. Se me van de la cabeza como el alma del cuerpo cada vez que siento los gritos de algún amigo atrapado en la mano.
Esta impermanencia me dejó solo en esta jaula, con otros condenados como yo, a no retener el pasado, a no vivir la vida, a esperar a la mano que te apriete y te saque en la cara de todos a pedido del gigante, para llevarte a ese lugar del que nunca volverás.
¡Si tan solo pudiera acordarme si el que está al lado mío es Juan y no Antonio!

Un cacho de vida

2005-11-18T08:49:00.000-03:00

Vivía con la convicción de que cada amanecer iba a ser el último, con la certeza de que él no había sido concebido con el fin de llevar una vida tan chata. Por las noches perdía su mirada en la pared alternando solamente consigo mismo. ¿Dónde abandonó el impulso vital? ¿Qué justifica toda esta casa, televisor, cocina, extractor, muebles y cuentas pagas? C. entraba a su trabajo más temprano, eso le daba la posibilidad de pasar horas en su cama comparando su vida con su idealización de la felicidad.

Su irritante propensión al desgano y a la dejadez no preocupaban a C., cuyo único anhelo parecía ser reproducirse, ¿acaso él era solo un espécimen de macho fértil con ingresos y una propiedad? ¿es ésto el amor que alguna vez se profesaron de la mano en una plaza de Ramos Mejía? ¿valió la pena acompañarse tanto tiempo? Mientras, las hojas del calendario eran arrancadas implacables. Nadie puede alcanzar al tiempo, mucho menos intentar vencerlo.

Las semanas se le iban de las manos como los segundos en una carrera olímpica de cien metros llanos, vertiginosamente, no como su vida, que parecía más bien un obeso postrado con vergüenza de salir a la calle por miedo de que, a la repugnancia que se profesa a si mismo ante el espejo se le una la de la jungla. Todos los sábados llegaban, no había manera de escaparles, entonces el se refugiaba debajo de la pollera de su madre, una especie de yarará asustada y de mordida letal, amante de escupir veneno entre comidas.

Ese dato lejos de ayudar en algo solo traía más confusión y desencanto: "El amor es así las parejas son así, con tu padre hace años que no nos acostamos, me da asco, pero aún así seguimos juntos y eso es algo muy valioso, eso también es amor"
Creanme que siempre quiso creerle con toda su alma, por eso se ceguó y se quedó sordo, por eso se cortó los brazos y se arrojó del décimo piso, por eso aceptó su invalidez hasta con felicidad, dejen que las palabras vayan a él que ni remotamente podría llegar a escucharlas.

Toda esa desilusión, todo aquel desencanto se vivía cada veinticuatro horas, después de cada porción de tarta de jamón y queso, después de cada remera desteñida, después de cada visita a la casa de los padres de C, quienes en comparación con sus padres, eran progres. Un hijo de italianos desempleado y paranóico, y una mujer sumisa, holgazana y risueña, que gustaba de guardar secretos con su hija, sobre el catálogo de avon o de como comprar electrodomésticos con la colaboración de él, pero sin su consentimiento.

Todos estos pedacitos de nieve abandonados en la ladera oeste del monte "Nuestra Vida Juntos" se fueron juntando y empezaron a rodar montaña abajo, hasta que una frase, solo una simple frase que pudo haber sido invalidada por la bronca con la que se hizo real. Una frase que trajo consigo la avalancha: "Tu mamá siempre se mete en todo y hace lo que quiere con vos" le hizo ver que su espacio ahí se había extinguido para siempre.

Se vió en la misma toma de la misma palícula en la que vió a padres, tíos y primos, y decidió que no quería eso, decidió que el mundo era visto por él de manera diferente. Dejó de desconocer que C. era insensible y carente de sutileza, que no apreciaba ninguna de las formas de arte a pesar de haber hecho ballet, que no amaba recorrer el mundo como él, que los viajes a Malasia, Indonesia, La Dominicana, no habían sido más que una pérdida de tiempo. Vió que C. era una manipuladora, dudó de su sinceridad cada día más, hasta que estuvo listo para hablar y terminar con todo.

Su ímpetu varnonil y seguro, sus ansias de libertad tardía pero libertad en fin, chocaron de frente contra la implacable realidad del evatest positivo. Algunas personas aún, piensan que pueden tomar grandes decisiones.

De oráculos y paranoia

2005-11-10T22:27:00.000-03:00

Leer oyendo ésta canción: Click para oir

La imagen de un niño saliendo del cuerpo de su madre, como la noche, un misterio de tranquilidad me abraza mientras que Diane hace lo mismo desde el equipo, su voz, omnipresente, llena de magia, invade mis sentidos poniéndome en el estado que más disfruto a la hora de colgar mi piel en una silla cercana y desnudar el alma. Mi torpeza inquebrantable me deja expuesto otra vez, y entonces que hago, escribo, perdido en el papel, sin saber exactamente que vine a decir, o si quiero decir algo.

Hay una cosa cierta, a ver como lo digo, me dieron un oráculo enfermo, un botón de ansiedad, unas ganas de regalarme unos años nuevos. Siempre me causaron gracia los horóscopos, los leía con el solo fin de reír mientras mojaba las medialunas de manteca en el café con leche de "La Esmeralda", una coqueta confitería donde suelo tomar café con mis amigas las ancianas. Pero vamos, cuando las palabras que les voy a reproducir atronaban mis tímpanos una a una sin conmiseración, mi cara empezó a esbozar un gesto de preocupación muy difícil de disimular. 1-¿ es que todo éste sonido desparramado en el aire puede llegar a ser verdad? 2-¿Podré pedir asilo en la embajada Rusa que es la más cercana que tengo?

"El astrorey está llegando a Sagitario y con él llegan para sacudirlos los vientos fuertes del amor apasionado. Cupido les acertará un flechazo que les marcará por siempre el corazón (no importa cuan duradero sea el encuentro con la persona) todo en sus vidas serán cambios para bien. [claro cambios, ¡una boludez!]
Lo único que deben procurar es no aturdirse, [yo ya estoy sordo] acomodarse en el centro del torbellino y dejarse revolcar por las alturas [linda metáfora] Todo irá de parabienes, la vida les pide a cambio solo que confíen." [claro, confiar, cosa fácil, gilada]

Luego de escupir el café con leche con restos de factura sobre el mantel virginal, mi cabeza ya no tuvo tope, empezó a pensar, y cuando eso pasa, créanme, el resto de mi cuerpo no se siente agradecido.
Cuando se idealiza el deseo en amor, el resultado es casi siempre sufrimiento. Parece que a muchas personas el juego "cazador-presa-presa-cazador" no los hace sentir cómodos e intentan todo el tiempo enmarcar sus relaciones en un deber ser, por ejemplo, mezclar el sexo con estar enamorados.

Entonces mi cabecita ingenua se pregunta, ¿es que me tendré que volver a enamorar o aún no estoy enamorado? ¿Nunca lo estuve? Todo incertidumbre, como cuando era chico y mis viejos me dejaban solo en esa casa fría, oscura y enorme. Yo sentía ruidos en la terraza mientras intentaba dormir temeroso en mi cama, entonces me sentaba sin destaparme, sosteniéndome solamente con la mano derecha y no hacía ni un cachito de ruido, nada, dejaba de respirar y solo intentaba sentir la repetición de ese ruido o identificarlo en pasos para poder dar rienda suelta al pánico e intentar un llamado telefónico a alguien que jamás iba a poder asistirme. Ese tipo de incertidumbre vivo hoy, en noches largas e insomnes, sometido por una nariz llena de mocos y la persistente decisión de no meterme más nafasolina, es que estoy en mi etapa homeopática.

Tengo miedo, en realidad estoy aterrado, me atemoriza tener que volver a vivir todo lo que he vivido en otras épocas, esa sensación de cajones vacíos, esa certeza de que un nuevo aprendizaje está tirando la puerta de mi departamento abajo y yo como siempre, me hago el dormido y no le quiero abrir, a fin de cuentas hoy, no hay mejor ciego que el que no quiere ver.

El temor a confundir nuevamente eso que a veces él piensa como enamoramiento con el deseo, entonces, decido caminar por la calle, me voy a caminar por Cabildo a intoxicarme en la jungla de las mil almas, a llenar de gas-oil mis pulmones, a que me lleven por delante un poco a ver si me cae alguna ficha o un juego de ruleta entero en la cabeza, como cuando eras un niño y buscabas fotos en el placard de tus viejos y movías lo que no tenías que mover, luego sentías el golpe multicolor e inmediatamente el piso lleno de fichas arcoiris, quiero primera fila, tercera docena, colorado el 34.

En la calle no encuentro nada más que una llamada en el celular y a ella que me sorprende y sobresalta, pasa tan cerca de mí, que su mejilla casi roza la mía, tiene la belleza de la juventud de su lado y yo, me encierro en un vacío inmóvil. ¿Y si es ella? Lentamente da vuelta la cara, me mira y pela su mejor sonrisa, luego sigue su camino determinada, mientras, yo me inmovilizo e intento comprar a la fuerza un agua mineral de medio litro. -"hay que tomar tres litros de agua por día" me dice Mr. Kiosquer, y yo pienso que cuando era tan pendejo como ella, eso me importaba menos que los incendios en Paris, hoy no me queda otra que responder -"uno se genera la vejez que quiere" y me voy silbando bajito sintiéndome el Sai Baba de Coghlan, por lo trucho.

Cuando finalmente me empezaba a tranquilizar y a olvidar el mal trago aparece ella, graciosa. Tiene la habilidad de sorprenderme como cuando mi profesora de psicología me encontró copiándome del libro [uno de tapa verde y que no recuerdo su nombre después de ese día] y me dijo "¿Se copia bien solo o quiere que le dicte?". Si, ella es así, tiene ese don, te deja ciego como cuando mirás el sol, te aturde cuando se queda callada, te abre los ojos cuando es ella. Mientras Solcito oye mis penas vía EvilMsn yo pienso ¿qué es lo que hace que alguien sea tan encantador? ¿será el genoma humano del que tanto habla el diario Clarín? Como sea, se tuvieron que mover muchas cosas en el universo para que nos encontráramos hoy, y yo solo deseo mi vida tal cual está y eso incluye tu felicidad, por eso estoy tranquilo, porque en definitiva no son más que palabras en un horóscopo, un mal análisis, un deseo adolescente, un rayo en medio del campo, el fondo del mar. Igual te pido que me creas, hoy quisiera descolgar del fondo de mi alma un globo rojo y regalártelo con un cielo de sábado a la tarde.

Bola de cristal

2005-11-03T17:44:00.000-03:00

Bien, está claro que las apreciaba, si, pero lo último que quería en este mundo era enamorarse de ellas.
Robert Walser

Se que estás ahí, escuchando desde los lugares jamás pensados, en la búsqueda que nos lleva a todos hacia el mismo camino, la vida.
Hoy quiero decirte que no estoy más en el lugar que supe estar toda mi vida, el del guardián macho vigilante de su parcela. Tristemente me choqué con la realidad leyendo algo que no tenía que leer, y con cada palabra que pronunciaba, cada uno de mis sueños entraba en terapia intensiva.

Cuando me pongo a pensar en la situación en si, la galería de mis impedimentos sale de la pared, impulsada por un control remoto mental, mi alma entonces parece una suite digna de Isidoro Cañones y me acerco para elegir con cual de todos ellos interpretar mi realidad.

El destino es todo aquello que desconocemos de nosotros mismos, suena inapelable pero lleno de verdad, y aquí estoy arrastrándome, y, mientras se consume la colilla de mi anteúltimo cigarrillo, empiezo a repasar en qué momento empecé a perderte.

Siempre me interesó más tener una bola de cristal mágico que me muestre mi futuro que en construir confianza. En definitiva simpre fuí egoísta y no solo eso, me vanaglorié ante el mundo con lágrimas en los ojos, convenciéndolo de mi generosidad sin límites. Convencí a muchos menos a mi.

Hoy me siento un niño, un perro escapándole al hambre, un árbol secándose en medio del desierto, ¿es que no irá a llover ya nunca más?
Como esas bolas mágicas son un poco difíciles de encontrar hoy en día, acepté la oferta de mi paranoia, y me puse en sus manos. Con pena veo hoy que nunca podré encontrar la verdad de su mano, solo un montón de indicios que confunden mi existencia.

Hoy necesito una fórmula para poder crear algo que la destruya, ya que cuando la abandoné me buscó y me encontró tantas veces como quiso, como el anillo de Tolkien mi compulsión por el poder que me da me genera malestares, y caigo rendido a sus pies, una y mil veces, indefenso.

Creo que es tiempo de crecer para mi, creo que ha llegado ese momento incómodo de mi vida, en donde todo cuesta el triple y se come estiercol durante un tiempo incierto.
Creo que ha llegado el momento de aceptar mi derrota y reconocer que estoy completamente perdido, que no encuentro el camino a casa.

De igual manera, se que el tuyo llegó también, es hora de que me enfrentes, es hora de que me lastimes con la verdad, la que está escrita y que no debí leer. La cadena de mandato se ha roto finalmente y estamos en medio de un motín de humores y sentimientos y ya no los podemos esquivar en una baldosa. El amor es algo que se vive pero que no se padece, el amor es tiempo, es perder el interés por el entorno, todo se va de foco, solo quedás vos a solas con el amor y no se deja engañar tan facilmente.

Quiero que sepas que voy a seguir intentando, que no me voy a caer, por más que mis piernas se quiebren no pienso caer. La energía del intento habita en mi y hoy más que nunca tengo la certeza de que es la mejor bola de cristal que alguna vez haya podido conseguir.

Primer Año

2005-10-28T09:52:00.001-03:00

Hace un año atrás entre malestares, ansiedad, un montón de cambios, terapia y la necesidad de sacar un montón de cosas, abrí este espacio de expresión, con la idea de reemplazar un poco un espacio que un amigo Mentecato tenía en un foro subiendo música y compartiéndola con los amigos.

Luego, empecé a conocer gente que deambulaba todo el tiempo por estos recovecos, leyendo hasta los chistes de los baños, la primera comentarista de este blog fue DudaDesnuda, ella me detectó de inmediato luego de una recomendación en el blog de Mentecato, y vino enseguida a inmortalizar el primer comment del blog.

Después conocí a Vir, que ya no tiene su blog "Las luces de la ciudad", ella me inspiró, me dijo como poner los comentarios en haloscan, me dijo como modificar las plantillas, me abrió los ojos, y aún hoy sigue siendo una gran amiga y musa inspiradora, aunque ya no ande por este palo, seguimos muy unidos contándonos nuestras vidas. Luego conocí a Sol, a Taini, a Cris, tres mujeres por las cuales perder la cabeza, y tres de las que hicieron que éste cuaderno sea un poco más conocido.

En esa época todos los días me desayunaba con algo nuevo:
-¿Leíste Orsai?
-¿Qué es eso?
-¿Viste el blog de Dios?
-¿Dios tiene blog?
-¿No participás vos del concurso de Patomusa?
-¿Lo que?

Ahhh los concursos de Pato, me tuvo horas buscando en google e investigando. Eran alucinantes, y así todo los días algo nuevo.

En este año pasó de todo para mi, cuando empecé a escribir lo hacía con desesperación, con hambre, con ganas de sacar, no importaba la gramática ni la ortografía. Hoy, a los lejos y noventa y cuatro posts después, estoy más relajado, estoy lejos de esa persona, aunque sigo siendo el mismo cabrón de siempre, cuando escribo noto que me falta esa vulnerabilidad, esa sensación de escribir o perder la vida, morir de asfixia si queda algo sin decir en un párrafo.
Los conocí a todos ustedes, Hernán, Anika, Laura, Viga, Conde, Bernardo, BigJim, Angel, Deapoco, El Bene, Esperanza, Tía Clari, Fernando, Vicky, Lola, Paula, Ylek, LaSole, Xtian, Roberto, y espero no olvidarme de nadie, porque el haberlos conocido a ustedes, me enriqueció como ser humano.

Este mes de octubre estuve, a modo de festejo, escribiendo a diario, desde hoy termino con esa locura y vuelven las entregas de los viernes, semanales, para darle descanso al marulo, espero que me sigan acompañando.
Gracias por leer, pero sobre todo por escribir como lo hacen, y vamos por otro año más.

Maipú

2005-10-27T09:00:00.000-03:00

Los ojos del nuevo día, enormes y llenos de luz como los tuyos, se posan en mi, me miran.
Hijos del deseo desparramamos por la ciudad nuestros cuerpos con fiebre adolescente.
Vos sos tan cálida yo tan escéptico y malhumorado.
Una sola mirada tuya alcanza para cortar la cadena de malestar, alcanza para creer al menos por un rato que puedo conquistar al tiempo.

Diez razones para tener más sexo

2005-10-25T19:22:00.000-03:00

¿Sabian que se puede determinar si una persona es o no activa sexualmente por el aspecto de su piel? Si, aunque les parezca mentira nadie se ha tomado el trabajo de pensar todos los beneficios que se pierden cuando no se tiene sexo regularmente.

No tenemos sexo por los mandatos con los que nos llenaron la cabeza en nuestras respectivas casas ya sea por la falta de comunicación con nuestros padres o por su ignorancia sobre el tema, sea porque siempre fue un tema taboo dentro de las sociedades americanas, a excepción de Brasil, donde la histeria casi no existe, sea por el precio del dolar o del tomate que ya ha tocado el cielo.

Aquí van diez razones para pensarlo mejor la próxima vez que alguien te mire y te diga, te parto en ocho como a una grande de mozzarella.

1. El sexo es un tratamiento de belleza. Pruebas científicas han comprobado que cuando la mujer tiene relaciones produce gran cantidad de estrógeno, lo que vuelve el pelo brillante y suave.

2. Tener relaciones sexuales relajadamente reduce las posibilidades de sufrir dermatitis, espinillas y acné. El sudor producido limpia los poros y hace brillar la piel.

3. Tener sexo quema calorías acumuladas.

4. El sexo es uno de los deportes más seguros. Fortalece y tonifica casi todos los músculos del cuerpo. Es más agradable que nadar 20 piscinas ¡y no se necesita gastar en zapatillas especiales, tan costosas por cierto!

5. El sexo es una cura instantánea para la depresión. Libera endorfinas en el flujo sanguíneo, creando un estado de euforia y dejando un sentimiento de bienestar.

6. Mientras más sexo se tenga más posibilidades hay de tener más. Un cuerpo activo sexualmente contiene mayor cantidad de feromonas. ¡Este sutil aroma produce excitación en quien lo perciba! Las personas que no tienen sexo regularmente llevan a cuesta el "olor a perrito mojado" que tanto deserotiza.

7. El sexo es un tranquilizante efectivo, seguro y no posee químicos. Es más efectivo y menos tóxico que el valium.

8. Besarse todos los días permite alejarse del dentista. Los besos ayudan a la saliva a limpiar los dientes y disminuye la cantidad de ácido que causa el debilitamiento del esmalte.

9. El sexo alivia los dolores de cabeza porque alivia la tensión de las venas del cerebro.

10. Tener mucho sexo puede despejar una congestión nasal. El sexo es un antihistamínico natural. Ayuda a combatir el asma y las alergias de primavera. ¡Y yo yendo a homeópatas y reikistas!

Ya lo saben queridos lectores, la próxima vez que alguien les proponga tener sexo, no lo tomen como un acoso o una falta de respeto, tomenló como un gesto de bien de una persona que, en definitiva, lo único que hace es pensar en su salud.

Formas - Alejandra Pizarnik

2005-10-24T19:39:00.000-03:00

No sé si pájaro o jaula
mano asesina
o joven muerta entre cirios
o amazona jadeando en la gran garganta oscura
o silenciosa
pero tal vez oral como una fuente
tal vez juglar
o princesa en la torre más alta.

Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, el 29 de Abril de 1936.
Entre 1960 y 1964, vivió en París donde trabajó para la revista "Cuadernos" y algunas editoriales francesas, publicó poemas y críticas en diarios, fue traductora de Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves Bonnefoy, y estudió historia de la religión y literatura francesa en la Sorbona. De vuelta en BS AS, publicó "Los trabajos y las noches", "Extracción de la piedra de locura" y "El infierno musical", y "La condesa sangrienta".
El 25 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica siquiátrica donde estaba internada, Pizarnik murió de una sobredosis intencional de seconal.

El Blog de Ernesto & Enrique

2005-10-24T15:09:00.000-03:00

No suelo recomendar nada, pero ésta es una ocasión especial. Es que una amiga de la casa Hope [más conocida como Esperanza] no se queda quieta. Si, Hope es una dibujante de aquellas y hace un tiempo viene trabajando con dos personajes entrañables, Ernesto & Enrique, los cuales desde octubre del 2005 tiene su blog propio, les recomiendo visitarlo porque son sencillamente hilarantes.
Aquí les dejo el link. Salud Ernesto y Enrique, enhorabuena!

Mentira

2005-10-24T09:34:00.000-03:00

Cuando nos conocimos te miré a los ojos y vi a una persona retraída, pensabas que estabas condenada a vivir tu vida en la oscuridad de la soledad.

Ya habías intentado salir y ser parte de la jungla, lo que te dejó llena de humillación y resentimiento. Así que volviste a tu casa, te encerraste en tu habitación y te tragaste la llave con un frasco de pastillas.

Después de esa experiencia dantesca me conociste, y todo cambió. Todo lo que yo decía era todo lo que vos alguna vez quisite que alguien te diga, entonces te relajaste, bajaste tus defensas y me dejaste entrar. Era perfecto en todos los sentidos.

Estabas tan feliz, paseando tu alegría por la calle y contándole al mundo de tu suerte que cometiste la imprudencia de no relexionar y pensar: ¿por qué la cosa va tan bien?

¿Querés saber por qué?

Porque soy un mentiroso, todo lo que dije desde que te conocí fueron mentiras, mentiras que querías oir, mentiras que tu ego no te permitió detectar.

Me escondí detrás de una sonrisa y un gesto de entendimiento y te mentí, hice que me necesitaras, y cada vez que me necesitaste estuve para escupirte mis mentiras.

Nunca entendí por qué tengo esta necesidad de mentir, patológica. Pero bueno necesito mentir y que luego se den cuenta y así causar dolor, no se si hay algo malo dentro mío, siempre hay algo de maldad en todo ser humano, pero ésto que me pasa, esta condición me quema en lo más profundo de mi ser, si hoy vos me dieras otra oportunidad, creo que podría intentar vencerla y crecer, junto a vos, porque ahora entiendo el poder destructivo que lleva aparejado la mentira, es más poderoso que la verdad y daña mucho más.

Dame solo una oportunidad más. Y me la diste. Idiota, te volví a mentir, me volviste a creer y te volví a mentir, que patética e idiota sos, pobre infeliz. No te das cuenta que de soy un mentiroso, que me hace sentir bien, no te das cuenta que me gusta mentir, que me hace sentir más poderoso.
Voy a seguir mintiendo, mientras haya una gota de aire en mis pulmones, lo prometo.

Fiebre Julio

2005-10-21T00:29:00.000-03:00

Me trastocó la balmaceda con sus paralábisas, cada vístola que sale de sus minuantes conoséndolas, me hacen arrugar el éstio y llorar hasta la damdragua.

Nunca pretendí ser mongia para tamconpler de mosia, intenté sin coso infustilosos rugidos de ostrío, pero en el último estantito, me dejo límpido y con los castros llenos de moja.

La lección aplácida casó cual arénquido y nos atrapó félidos y contrafélidos, astárpicos y nestárpicos, llenos de gulsa que tanto bien hace, sobretodo cuando sentís que la balmaceda te trastoca vílmente, sin siquiera esperar a que el brindo dé un gesto asvítido de aprobación.

Cosas de discérnidos inconcientes.

ReAct

2005-10-20T22:28:00.000-03:00

Pequeña mosca,
tu vuelo de verano
mi mano inconsciente
ha malogrado.
La mosca - William Blake

Con los poros llenos de agua y el alma en un grito, cambió de parecer sobre el proyecto en forma tajante.

Así sobre la marcha, clavó la bandera del desplante en los dos tercios de la velada y los mandó a todos a la mierda. Justo en el intermedio entre las pastas al fierrito y el bellini.

Quizá en ese momento muchos lo empezaron a entender de alguna manera, quizá simplemente la reactiva lo alejó más de ella y de su mundo inoperante, quizá solo sea una nube anecdótica sin importancia que pronto desaparecerá como llegó dándole su lugar al sol.

La cuestión no es esa, por más necio que luzca con su jauría de impedimentos que babean en la sombra en busca de una oreja carroña, hoy pateó el tablero y con razón.

Se lo ve con mucha determinación, algo que hasta ayer era ilusorio encontrar en su temperamento. ¿Los efectos colaterales? Bien gracias.

Tsunami

2005-10-19T08:42:00.000-03:00

Yo te siento venir, con el retrogusto de lo inevitable. Siento como vas invadiendo mi cuerpo. Entonces mi pulso se acelera y yo intento relajarme, creo por un momento que ésta vez voy a poder razonar con vos. Siempre es igual, siempre soy tan ingenuo. Intento focalizarme, tomar posturas no ortodoxas, presionar con mis manos a ver si te convenzo de que me dejes en paz. Sin embargo te veo venir, y no hay nada que yo pueda hacer para combatirte. Me invade una ansiedad ensordecedora y en es momento me empezás a aislar del lugar donde estoy. Ya no veo a nadie, solo unas nubes difusas, las voces en slow motion, el corazón que late desbocado, ya está, lo único que me separa de vos es tiempo y solo me queda huir, y en la mitad de la huida me alcanzás y me golpeás, una, dos, tres, cuatro, veinte.
Entonces, ya abatido en el piso de mi miseria, intento calmarme, mojarme la cara. Me presiono los ojos, me sueno la nariz y ruego para que si hay un dios, haga que ése haya sido el último estornudo de mi vida.

LLuvia de verano - Parte II

2005-10-17T14:06:00.000-03:00

La tragedia de la vejez no es ser viejo, sino haber sido joven.
Oscar Wilde.

Link a primera parte de la historia

Segunda Parte:
Llegamos a los reservados de Pirámide, yo, a su espalda, contemplaba fascinado su culo apoteósico, ella, intentaba esquivar los puchos de los que estaban enroscados en los sillones. Me guió todo el tiempo, eligió el lugar donde sentarnos y marcó el tema de conversación, me preguntó por Telli, por mi vida, por mis viejos y mis amigos.
Hablamos hasta que ya no había tema de conversación, en ese momento mis dieciseis años se hicieron presente en el lugar con todo su esplendor y me hicieron bailar al ritmo de la inseguridad. El bien y el mal por un momento fueron uno, y me transpiraban las manos, las constelaciones se alinearon formando todas juntas la figura de un osesno jugando con una pelota, y mi frente no dejaba de sudar, hectolítros. En ese momento solo pensaba en dos cosas, ¿por qué los humanos no venimos con limpiaparabrisas en la frente? ¿intento llegar a esa boca, si o no?

Me di vuelta y dije algunas palabras inentendibles, ella me clavó esos ojos, salidos de alguna película de film noir de los cuarentas, la luz negra de los reservados hacía brillar su pantalón blanco, tenía el atado de marlboro en las manos con el encendedor adentro, entre los cigarrillos.
-¿Te puedo hacer una pregunta?
-Si dale.
-Mirá, vos vas a pensar que estoy loco, o que soy un zarpado, tenés todo el derecho a pensar eso. Es más, si alguien como yo me hablara de ésta manera yo pensaría lo mismo, pero hay algo que necesito saber para poder irme de acá y seguir viviendo con la tranquilidad de que se la respuesta.
-...¿qué es?
-¿Querés transar conmigo?

En ese momento, mis oídos oían una sonata de Scarlatini tocada por Clara Haskil, pero cuando sonaron esas palabras toscas, saliendo de mi boca como una turba enloquecida a la que se le hace tarde para llegar a linchar al comunista del barrio, fue como si hubiera saltado la púa del disco. Así terminaron de sonar esas interminables veinte letras en el aire Q U E R E S T R A N S A R C O N M I G O.

Mis ojos se pusieron más pesados. Pesados pero no con un peso como cuando el sueño te vence los párpados, sino, el peso de la vergüenza, ese que te hace bajar la mirada como cuando tu viejo te recaga a pedos la primera vez que le afanás el auto y te das una vuelta con tus amigos. En ese momento por mi cabeza pasaban frases:
¡Que boludo, como le mando esto así! Tendría que haber esperado, invitarla a salir. A las chicas les gustan los que no les dan bola, los que las maltratan y andan por la vida haciendo sus propias reglas, no les gustan los pendejos ansiosos con olor a perrito mojado, soy un pelotud...
-Si. (se oyó y volvió a saltar la púa en medio de la interpretación de Paco de Lucía de El moscardón)
Me acerqué a ella, ella se acercó a mi, y entonces toqué el cielo con las manos.

Sentía mis labios contra los suyos, su sabor, su lengua jugando con la mía, tenía un sabor que me electrizaba, era exquisito, en ese momento supe que no podía dejar de hacer esto nunca más, no quería dejar de hacerlo, pensaba en toda una vida con mi lengua metida en su boca, claro que eso iba a traer aparejado algunos transtornos alimenticios, pero en ese momento firmaba por anorexia eterna a cambio de su boca. Me abrazó, la abracé y empezo a acariaciarme la espalda, pasaba sus manos preciosas rosando el piqué de mi piqué rosada [Dustin H era la marca] yo hacía lo mismo con mis manos inquietas, tocaba sus cachetes, acariciaba su pelo enrulado, hasta que empecé a tocarle las tetas, y ella no opuso resistencia, es más, se vino con todo su cuerpo hacia mi y apretó mi mano contra su teta.
-Vamonos de acá, no da para estar encerrados (de repente era un genio y proponía esas cosas que nadie proponía, ella me miró encantada y me dijo)
-Dale!

Avisé a mis amigos, y ante la cara freezada de telli, me fuí con ella de la mano del boliche.
Caminamos juntos por avenida San Bernardo, no hacía frio, caminamos unas cuadras más y nos sentamos en la pared de un bar abandonado, yo me senté mirando para el lado de la avenida y ella enfrentada a mi, rodeando mi cintura con sus piernas y sentándome todo su culo en mis rodillas, abrazados.
Hablamos de las cosas que nos gustaban, luego vinieron las confesiones típicas, estilo,
-Vos me gustaste desde el primer momento en que te vi, pero no me diste ni bola y te fuiste.
A lo que yo respondía:
-¿Estás loca? Jamás hubiera pensado que me ibas a dar bola vos a mi, por eso desaparecí.

Así dejamos pasar el tiempo y la madrugada entera. A ella le gustaba INXS a mi Black Sabbath y Led Zeppelin, ella fumaba Marlboro king size yo fumaba box, ella quería verme al otro día, yo no quería dejar de verla nunca más.

-¿Me acompañás a mi casa?, estoy en la Costanera y ésta.
-Si, vamos.
En la caminata, alternábamos pasos con besos, largos besos, nos apoyábamos rabiosamente. Su boca, omnipresente en mi memoria. Hice una teoría sobre su boca. Todas las bocas tienen solo unas cuantas que encastran justo entre si. Nuestras dos bocas eran de ese tipo, doscientos por ciento compatibles, se habían estado buscando toda la vida.
Su boca era perfecta para la mia, no sobraba nada, no nos mordíamos ni nos babeábamos ni ninguno de esos defectos de besos tipo lengua de lija o baba pegajosa, eran besos perfectos.

Recuerdo que la dejé en la puerta de su edificio y no me quería ir, y era testigo, único testigo de que a medida que se hacía más presente la luz del día, su belleza se agigantaba, tenía unas pecas adorables, una piel suave como la seda y de color trigueño, su sonrisa brillaba con el alba y me mataba, yo hasta ese día era ateo, producto de las malas experiencias en las escuelas de curas a las que había sido enviado por mis padres, pero volví a creer en dios viéndola decirme:
-Chau, mañana no me dejes plantada eh!

Jaja, aún hoy miro mis manos como las mire ese día, y noto que están un poco diferentes, producto de los años pasados, de tocar el bajo y la guitarra y del trabajo de editor que llevo adelante, pero aún puedo recordar mirando mis manos la gracia que me causó ese "no me vayas a dejar plantada". Si estoy pensando en dormir acá mi amor, abajo de la escalera que lleva a la puerta de tu departamento, solo para estar seguro de que estés bien, de velar tu sueño y protegerte si tenés pesadillas, de que nada te impida llegar mañana a buscarme, debí haberle dicho. En fin, cosas de chicos de 16 años que se acaban de enamorar.
Esa mañana me costó dormir, cuando llegué a la casa donde paraba, mis amigos habían comprado facturas y tomaban mate en el jardín, me sumé inmediatamente porque no quería que pase otro segundo sin que ellos, mis compañeros de todas las aventuras, supieran que El Tano, estaba enamorado.

Esta historia continuará.

Domingo

2005-10-16T23:05:00.000-03:00

Son muchos los valientes que carecen de valor, y muchos los orgullosos sin orgullo; muchos son los débiles que carecen de fuerza en el alma para reconocer su debilidad.
Robert Walser.

Es una noche niu niu, donde la rúcula, lechuga y espinaca ya han sido correspondiéntemente digeridas, si me disculpan el uso indiscriminado del adverbio.
El día se ha extinguido, se nos fue como se nos van las cosas a las que nunca les damos un lugar al lado nuestro, así cancinamente, al descuido. Lluvia sol lluvia sol, tarde noche, una General Paz de sensaciones irreflexivas, nos llevan entre el desfile de autos destartalados y los último modelo, derechito abajo del techo que conocemos, ese que nos habla todas las noches y siempre le terminamos gritando: "¿¡Otra vez vos, qué querés ahora?!

La vinagreta es la vedette, ¿agua mineral o Pinot Noir? yo tomaría un Spinch como para amenizar y sentir que tengo "charme". Tengo tanta vanidad asimilada que el claustro que me oficia de morada es un triplex con pisos de corcho, muebles de estilo y plantas exóticas. Un ama de llaves polaca me espera con el Borsch en su punto justo con su correspondiente copita de crema ácida al lado. Seguramente mire a través de los vitreaux hacia la calle, solo por el hecho de contemplar mi buena suerte y ver la cara de miserables que tienen todos los pobres infelices que no tienen todo lo que yo tengo, los odio, los pasaría por arriba sin dudarlo si a alguno de ellos se le ocurriese pararse en frente de mi auto para pedirme ayuda mecánica.

Hoy odio casi todo lo que tenga el atrevimiento de acercárseme, tengo la sed de sembrar el terror a mi paso, estoy cansado de la gente, es pobre y sufre, voy a empezar a hablar con los vegetales, ellos me entienden porque me reciben todos los días plagados de mil colores y son de confiar, quiero ser el neófito de las plantas, quiero abrazarme con ellas, vivir la vida vegetal carnívoramente, chupar la savia verde, llenarme de ese elemento vivificador hasta asquearme y reirme de los pobres infelices que habitan este mundo. Son efímeros y solo me causan dolor, no como las plantas que son mis amigas.

Abyecto, desalmado, despiadado, impiadoso, inhumano, cruel. Escupo en tu cara mundo, solo por un rato, el intercambio es inadecuado y plagado de vicios, los seres humanos nacimos en vía de extinción, pero aún no nos hemos dado cuenta. Toma mi mano infértil, te la encomiendo con el mismo cariño con que se da la amistad. Esa sensación vírgen de dar sólo por el hecho de dar, sólo por creer, sólo por pensar que enfrente tuyo hay un par, un alma que recorrió miles de encarnaciones para volverse a topar con la tuya, la celebración del desinterés en su máxima expresión, la quintaesencia del amor. Se que estoy idealizando, pero nunca siento que me quede corto idealizando la amistad. Toma mi mano y ven al fondo, aquí no encontrarás cansacio ni dolor, aqui por las tardes las desgracias bailan y frien sus penas desnudas al sol.

Feliz día de la madre.

Agua que no has de beber

2005-10-13T16:24:00.000-03:00

Los bloggers se enzañan con Bucay, confirmando una vez más que realmente serían muy simpáticos sino fueran patéticos. ¿Suena feo no? Esa es la idea. Los que no vamos a Carrefour más que para abastecernos desconocemos a Bucay, y creo que nunca hubiéramos sabido de su existencia a no ser por dos razones.
La primera es porque tuvo un programa de televisión en canal trece.
La segunda es porque hay miles de blogs que, ante la escasez de ideas o de historias que contar sacan a pasear los "te dije que Bucay era un ladri". La conchudez a su enésima potencia, tan argentino como el mate con bizcochitos.

Lo que más me causa gracia de todo esto, es que muchas de las personas que matan al príncipe gordito de la nueva era, modelo de amante para la señora cuyo mayor sobresalto en el día fue el precio de los tomates (caros por supuesto), leen a Dan Brown o han hecho reviews del Código Davinci o de ese nuevo, el del párrafo de la primera página inleíble.
Pienso un momento en todo esto y no entiendo porque esto le puede interesar a un blogger, o por qué puede interesarle a quien toma un libro de Bucay del escaparate del recomendado del mes de Carrefour, la lección que le pueda dar un blogger desenmascarando al pobre Jorge, quien parece no haber aprendido a citar sus fuentes apropiadamente (amén de los correctores y editores de la editorial que lo publica).
En todo caso debería haber sido tomado como un lindo gesto el de Jorge, asumiendo su incapacidad para escribir, se tomó el trabajo de pensar en sus lectores y buscar lo que quería decir en las palabras de otro, asumiendo la posibilidad de ser descubierto y de tener que compartir las ganancias de su libro.

Pensaba, ensañarse con alguien, ¿no es reconocerlo de alguna manera?
Pensaba también, ¿como mierda se escribe ensañarse? voy a rae.es, ah, ¡que feliz me siento cuando descubro que inventé una palabra nueva! Cada día un poco más lejos de Hesse.
Nunca leí a Bucay, ni vi su programa de televisión y una sola vez leí una columna suya en la revista Viva, no me parece que represente nada para la literatura argentina, y no entiendo el enojo, ¿por qué? ¿la causa del enojo es que vende muchos libros? ¿Tanto lío porque Bucay vende un par de libritos? En un país donde Marcelo Tinelli, paladín del Menemismo y señal indiscutible de la decadencia cultural del país, hace 30 puntos de rating, no debería sorprender a nadie.

Finalmente pienso por qué debería importarme a mi todo esto, y ahí es cuando me doy cuenta que no hago más que malgastar mi tiempo sumándome a la lista de los patéticos y que se me hace tarde para ir a trabajar.

La habitación

2005-10-13T09:41:00.000-03:00

Entró una última vez en la habitación de su pasado.
El viejo yace postrado en las sombras, lejos de la ventana.
Ese hombre, decrépito, al que viene cuidando hace demasiados años.
Una vez más tiene reclamos para gritarle en la cara, pero hoy, el joven ya no puede escucharlos, no puede distinguir su voz del tráfico de la avenida.

El hombre viejo se pone nervioso y gesticula en una coreografía horrenda, mientras el joven recoge algunos libros, dos o tres recuerdos y se va despacito, cerrando la puerta con llave detrás suyo.

La Cultura Argentina Hoy

2005-10-12T00:20:00.000-03:00

Más de 50 especialistas reflexionarán sobre distintos temas que definen la actualidad cultural del país. Se otorgarán certificados de asistencia a aquellos que participen del 75% de las charlas. La entrada es libre y gratutita.

Entre el 4 de octubre y el 20 de diciembre, todos los martes a las 19 hs., se realizarán encuentros en el Museo Nacional de Bellas Artes de la Ciudad de Buenos Aires. La propuesta se funda en la idea de que la cultura es un modo de construir socialmente la realidad y apunta a promover el diálogo y la reflexión sobre algunos de los múltiples aspectos de la cultura argentina.

Los encuentros, doce en total, abordarán las siguientes temáticas: "Del rock nacional al rock chabón ", "Las creencias populares", "Comida y alimentación", "La literatura", "El tango y el folklore", "El sentido de justicia", "Las artes visuales", "La radio", "La televisión", "El periodismo", "El teatro" y "El cine".

Se recomienda puntualidad ya que el salón tiene capacidad limitada.

Ciclo de debates
LA CULTURA ARGENTINA HOY

Programa:

4 de octubre / EL ROCK Y DESPUÉS
Exponen: KEVIN JOHANSEN / MARIANO DEL MAZO /PABLO SEMAN
Coordina: TOM LUPO

11 de octubre / LAS CREENCIAS POPULARES
Exponen: PABLO ALABARCES / FRANCISCO PESTANHA / DANIEL MIGUEZ
Coordina: ALEJANDRO FRIGERIO

18 de octubre / COMIDA Y ALIMENTACION
Exponen: PATRICIA AGUIRRE / MARCELO ALVAREZ / LUISA PINOTTI
Coordina: PATRICIA KOLESNICOV

25 de octubre / LA LITERATURA
Exponen: LILIANA HEKER / PABLO DE SANTIS / ANA MARIA SHUA
Coordina: JORGE LAFFORGUE

1 de noviembre / EL TANGO Y EL FOLKLORE
Exponen: JUAN FALU / ATILIO STAMPONE / MANOLO JUAREZ
Coordina: JORGE WAISBURD

Lunes 7 de Noviembre / LA CULTURA ARGENTINA VISTA DESDE AFUERA / Conferencia
Dialogan: NESTOR GARCíA CANCLINI / JOSÉ NUN

8 de noviembre / EL SENTIDO DE JUSTICIA
Exponen: / MARTIN BÖHMER / GABRIEL KESSLER / RICARDO LORENZETTI
Coordina: ADRIAN VENTURA

15 de noviembre / LAS ARTES VISUALES
Exponen: LUIS FELIPE NOÉ / ANDREA GIUNTA / TULIO DE SAGASTIZABAL
Coordina: PATRICIO LÓIZAGA

22 de noviembre / LA RADIO
Exponen: JORGE HALPERIN / MARIO PERGOLINI / HÉCTOR LARREA
Coordina: CARLOS ULANOVSKY

29 de noviembre / LA TELEVISIÓN
Exponen: DAMIAN LORETI / EMILIO CARTOY DÍAZ
Coordina: LUISA VALMAGGIA

6 de diciembre / EL PERIODISMO
Exponen: JULIO BLANCK / JORGE FERNANDEZ DIAZ / MARIO WAINFELD
Coordina: MARTIN GRANOVSKY

13 de diciembre / EL TEATRO
Exponen: RUBEN SZUCHMACHER / TITO COSSA /RICARDO BARTIS
Coordina: RAÚL BRAMBILLA

20 de diciembre / EL CINE
Exponen: JORGE COSCIA / TRISTAN BAUER / MANUEL ANTIN
Coordina: PABLO SCHOLZ

Lugar: Salón Auditorio del Museo Nacional de Bellas Artes, Av. Del Libertador 1473.

Más información: Secretaría de Cultura de la Nación, Teléfono: (011) 4129-2400

E-mail: info@correocultura.gov.ar
sitio web http://www.cultura.gov.ar
Entrada Libre y gratuita

Una aguja en un pajar

2005-10-11T09:34:00.000-03:00

Se casa en una semana, está enamorado. Su futura esposa es la mujer perfecta para él, una aguja en un pajar.
Suena el teléfono y atiende: Hola, y la voz en el teléfono; hola como estás, y él; bien, que hacés, ¿seguís preparando la despedida de solteras?, y la voz en el teléfono; si, de eso quería hablar con vos, necesito que vengas a mi casa para preguntarte una cuantas cosas, y él; ok, ¿a las cinco te parece bien?, y la voz en el teléfono; dale a las cinco te espero, besos.

Ella es la mejor amiga de su futura esposa, siempre que la ve es una experiencia celestial, ella combina tres cosas muy importantes para un hombre, es sexy, elegante y está más fuerte que la leche de Hiena.
Al llegar a su casa él está nervioso, prisionero de su cabeza que piensa locuras. Se baja del auto, se acerca a la puerta y toca el timbre (a ver que boludez querrá ahora).
Y ella abre la puerta: Hola lindo, y el; Pusieron semáforo en la esquina, no reconocía la cuadra, y ella; si hace como diez días, nos vamos modernizando, pero vení pasá, y entran en la casa.

Y ella; lo que quería hablar con vos es muy serio y me tenés que prometer que va a quedar acá, pase lo que pase, y el; hey, ¿que pasa? No me preocupes loca, ¿te pasó algo? ¿Algún problema de salud? Y ella no; nada de eso, mirá, no le doy más vueltas, vos te vas a casar la semana que viene con mi mejor amiga, soy conciente de eso, y el; si, eso no es novedad ¿y que tiene que ver…? Y ella; shhh, dejame hablar (y le posa suavemente dos dedos en los labios) y ella; vos me gustás desde el primer día en que te ví, me excita pensar en vos, siempre quise saber cómo se sentiría coger con vos y por otro lado se que yo te gusto y el; pará, eso es cualquie…(vuelve a posar sus dedos en sus labios) y ella; veo como me miras el culo disimuladamente, o las tetas en la fiesta de la semana pasada, pero bueno, lo que quería decirte es que quiero coger con vos, ser tu despedida de soltero.

El ambiente estaba cálido, por un momento todo era quietud y en sus oídos seguían resonando las palabras una y otra vez en un loop infinito: QUIERO SER TU DESPEDIDA DE SOLTERO.
Y ella; hagamos una cosa, yo voy a estar arriba en mi habitación, si aceptás mi propuesta subí, si no, podés irte y amigos como siempre, este encuentro nunca ocurrió. Se dio vuelta cuan larga era y subió las escaleras con decisión. Es una mujer preciosa y al subir daba un plano generoso de sus imponentes nalgas. El, tragó saliva y quedó freezado, pensó por un momento, sus ojos al piso, vio la cara de su novia, vio la fiesta, vio momentos de promesas, al mismo tiempo tenía una erección que rugía dentro de su pantalón. Pasaron dos minutos, dos minutos a veces pueden ser la eternidad, se dio vuelta y sale de la casa rapidamente.

Al salir, ve a su novia afuera llorando. Lo abraza con fuerza, emocionada. Y ella; perdoname por esta prueba ridícula, te pido por favor que me perdones pero yo necesitaba saber si vos sos el hombre que yo creo que sos, disculpame por favor. El estaba líbido, no por las palabras que salían de la boca de su futura esposa, si no porque todo lo vivido no era real, no existió nunca esa posibilidad celestial. La miró a los ojos y secó sus lágrimas, y el; ya está, no puedo creer lo que hiciste, estás loca, y ella; perdoname, pero te amo más que nunca, probé lo que quería probar, sos el hombre de mi vida. En ese momento el la miró fijo y dejó salir una sonrisa de su boca y la abrazó fuerte, entonces pensó: ¡Menos mal que guardo los preservativos en el auto!

Everyday

2005-10-06T23:18:00.000-03:00

Si hay algo que detesto más que que me persigan, es que me persigan insistentemente, como intentando darme cacería. La corrida frenética por entre los árboles del bosque, con las ramas que lastiman mis brazos y mi cara, mientras siento el aliento de mi perseguidor en mi espalda y siento ganas de llorar, pero se positivamente que no puedo llorar, porque o lloro o corro y mis ojos, atosigados de información a doce frames no llegan a enviarle a mi cerebro la información necesaria para que este pueda determinar que conviene más, si virar a la derecha, a la izquierda o agacharme para no comerme una rama de frente, definitivamente no es mi estilo.

Al margen de las persecuciones y los adverbios baratos, empecé a escribir todos los días, ¡es que ahora dicen que la escena blogger está sobrecargándose y hay mucha competencia! entonces quiero reforzar mi blog para no quedarme afuera de esta maravillosa subcultura a quien alguien felizmente un día decidió empezar a llamar BLOGÓSFERA, que vendría a ser algo parecido a un blog en forma de esfera, la cual metafóricamente simboliza al mundo donde vos, el, ella, yo, nosotros vivimos, o tal vez y siendo un poco más volados, pensar en un universo paralelo y esférico en donde todos nos paramos a abrevar de la cascada dorada que nos da la inspiración y dejamos al lado de un alcornoque fuscia nuestra pequeña colaboración.

La divisa que se maneja en ese universo paralelo y esférico son las letras, aquí nadie quiere saber de oro, billetes, automóviles lujosos, diamantes o esmeraldas, no, aquí solo es abrevar y dejar todos los días la colaboración que finalmente hará que este universo paralelo con forma esférica, tenga combustible para seguir dando una vuelta más, un día más, una año blogosférico más, para vos, para el, para nosostros vosotros y ellos. Pero en definitiva no es más que un gran maní salado, que junto a una docena más de sus compañeros, retozan en la mano de un chino que está a punto de metérselos en la boca, apenas haya terminado de beber un trago de cerveza.

En fin, ahora escribo todos los días, esa es la gran noticia del día. Realmente se me ocurren docenas de cosas todos los días, el problema es que me olvido enseguida por estar pensando en otra cosa, o simplemente por pararme a mirar como un jardinero municipal a las 17:23 corta el pasto de la plaza que está a la vuelta de mi casa. Puedo decir que he visto muchos jardineros cortar el pasto, de hecho mi abuelo Federico era uno de ellos (Federico tuvo una vida deliciosa, vivió en las calles del centro desde niño y hasta le lustró los zapatos a Gardel, ¡y más de una vez!) y puedo asegurar que este hombre delgado, cabisbajo, con la cara chupada y muchas arrugas, pierde la mirada en la recorrida de su máquina, ida y vuelta, ida y vuelta, y yo me quedo admirándolo solo por un minuto más, repitiéndome que será solo por otro minuto más cada sesenta segundos.

Luego, me desconecto y sigo camino a mi casa surfeando en mi paso torpe y veloz, en mi nariz que no se destapa jamás, montado en mi cabeza que no para más e intenta adelantar el próximo movimiento del día, como para saber qué es lo que tengo que hacer y no voy a hacer, y, de esa forma hacer de mi un desorganizado organizadamente oficial. Tal vez tenga suerte y cuando llegue a la puerta de mi casa esté la hermana de Kirchner y me regale algo, soy un votante activo y lo último que pierdo en este gran país, son las esperanzas, lo demás, ya lo perdí todo.

A ver que sale

2005-10-06T01:14:00.000-03:00

Hay días en que me levanto plenamente geisha y lo único que se me ocurre es complacer en todos los niveles posibles. Llegué tarde a las cartas. Cuando el ritual languidecía escribí media docena. Esta purga es cíclica, necesito hacerla cada tanto. Cada una representó una liturgia muy diferente de las otras. Necesito purificar las vías respiratorias y vaciar los andenes sensoriales pegoteados de chicles y servilletas sucias de mostaza y piripipí. Nuestras conversaciones no producen nada, no van ni para atrás ni para el costado. Ya que lo único que pasa entre nosotros es el tiempo.

Esa sensación es, quizás, la única capaz de validar y dar por tierra todas las dudas que anteceden al momento súblime de contener tu respiración en mis propios pulmones.
Gracias a mi característica torpeza acabo de tirar mi almuerzo íntegro al piso, el cielo se quiere nublar y sigue haciendo un frío de cagarse, a veces las cosas menos establecidas son las que más ocurren y tiran por tierra los planes más habituales. Ella se reía con el pecho, mientras sus ojos miraban de frente las hondas pupilas de los perros negros de sus espantos.

Hay gente que tiene buen timing, hay gente que tiene mal timing... y hay gente como S (la única rubia superdotada) que tiene un timing digno de la Twilight Zone. Yo entonces no lo adivinaba, tan enamorada como estaba de su precocidad, de su intelecto, de su fealdad, de sus ojos saltones y de sus tetas apoteósicas. Quiero tener su alegría y sus certezas. Quiero tener su lucidez y su fortaleza inquebrantable.

A veces tomamos la carretera contraria a nuestros sueños y ésta a su vez se bifurca y se conecta en los cruces con los sueños de otros. Silenció los llantos y secó las llagas, se vistió de hada y con los ojos negros, se paseó como reina por las ciudades de su alma.
Me puse una máscara para ocultarme de mis enemigos y mis propios demonios y ahora no encuentro como quitármela, se ha adherido tanto a mi piel que ya la siento como si en verdad fuera la mía. Lo que queda. Fósiles. Una última catársis. Empezar de nuevo en otra parte, en un paisaje menos hostil que la melancolía.

Los textos que arman este post fueron tomados de diferentes textos, haciendo una especie de "cut and paste" sin más pretensión que la de tener una aventura literaria, al tun tun sin ningún parámetro salvo las frases que más me gustaron de los últimos posts de las siguientes páginas:

http://solylaneurosis.blogspot.com
http://torinho.blogspot.com/
http://www.putoyaparte.com/
http://www.kaputt.it/
http://www.cronopio_84.blogspot.com/
http://justlola.blogspot.com
http://naderias.blogspot.com/
http://otravezlosperros.blogsome.com/
http://www.ridewiththewind.blogspot.com/
http://bowi.blogspot.com/
http://soloporociosidad.blogspot.com/
http://laresacada.blogspot.com/
http://www.lavigaenlapajaajena.bitacoras.com/

Pol Aka

2005-10-05T02:04:00.000-03:00

Embriagado por la sopa de remolachas, cuento esta historia, después de comerme todos los semáforos de avenida Córdoba. La risa de Flor permanece en mi cerebro hasta este mismo momento. No es que haya sido la risa más estrepitosa que haya escuchado en mi desaprovechada vida, pero es la de ese personaje chiquito y pecoso y adorable, que de solo verlo me enternece y me dan ganas de abrazarla y regalarle un bocadito holanda, de esos mitad chocolate mitad frutilla.

La noche empezó dura, no me lo vas a negar, pero poco a poco y a fuerza de papa y vino se fueron desapareciendo todos los fantasmas que acompañaban nuestros fatídicos recuerdos, uno del otro, el caos de la bomba atómica, el peregrinar constante para nunca encontrar la diérecis en todo el puto teclado. Claro que siempre existió el character map, pero ese nunca fue nuestro estilo.

El puto Ashton o Arton o como mierda se llame contándonos su vida en una cena surrealista, el lugar era propicio para dos almas desencatadas de todo. Dos almas que experimentan la vida sin sabores, una vida que sabe igual a comer frutillas con crema y no sentirles el gusto, solo sentir el sabor del carton, o de la madera balsa. Tragar la crema como androides intentado hacer que algo es como no es. Mi tía Beatriz decía. "al mono, por más que lo vistan de seda, mono queda". Claro que la pobre tía se ha equivocado tanto, que no vale ni la pena hacerle puto caso.

Greta se come el hueso de nylon y hace ruido como reloj cucú, es que son las 2:14 y yo se que es hora de irme a dormir, mis ojos me lo están haciendo notar desde que casi te erro ese beso adolescente con gusto a bisnike. [nunca me gustó el bisnike siempre preferí el toblerone].
Mensajes entrecruzados y un sabor a "estamos haciendo las cosas bien", me hacen irme a dormir con una sonrisa dibujada en los labios y un calentura digna de un velociraptor en celo y con cinco días de ayuno. Es que niña, si te me vas a aparecer tan guapa debes avisarme, menos mal que ya no te arreglas para verme, sino sería una catástrofe para mi y mi muñeca.

Siento la almohada confidente rosando contra mi cara, y mi sonrisa no deja acomodarse al resto de mi cachete, me abrazo a mi mismo y es hora de sentir las uñitas de Greta que se acercan con ese ruidito característico, como para que no la escuche, a lo Fred Astaire y terminan en un sobresalto de un cuerpecito peludo [digno bebé de hombre lobo] subiendo a mi cama y acurrucándose a mi lado.
Ojalá que el puto publique su libro y nos incluya en un apartado, como los matados más simpáticos que una noche de martes pudo alguna vez soñar con tener.
Besos Tía, que descanses.

Ensueño

2005-10-04T09:20:00.000-03:00

Tenías esa manía de comer fideos con atún y crema, yo te miraba prepararlos, desprolija como siempre. La luz blanca de la cocina te daba de contrapicado y vos ponías tu mejor sonrisa, esa que se te escapaba.

Tus manos con algunas cicatrices me acariciaban con pasión arrabalera, como si trataran de aprovechar el momento, como si conocieran nuestro destino fallido.

Nos apoltronábamos en nuetro departamento vibratorio, ese al que sacudía el tren desde las cinco de la mañana. Vos y yo con las manos vacías lo teníamos todo, y lo dejamos ir por torpeza de corazón.

Me acuerdo que una tarde me había olvidado las llaves de nuestra casa, y vos venías de comprar frutas, un par de cervezas y las galletitas que te gustaban. Ese día sentí una sensación de hogar, como no habría de sentirla nunca más. Te juro que te abracé con mi mirada, te apretuje fuerte y te acaricié el pelo como te gustaba.

Como Abott y Costello, vivíamos alimentando conflictos que no existían. Todo era demasiado poco y habíamos pagado un precio muy alto. Ironías de esta vida turra, el precio más alto recién lo estabamos empezando a pagar, en cuotas, como todo lo nuestro.
Nos habitaba el no dar todo de golpe.

Nos dimos noches de cervezas y porros, nos dimos sexo, adolescencia.
Nos dimos calles mojadas, jardines secos, hamacas paraguayas, nos dimos lazos de amor, potus, marihuana. Presurosos armados de valija, pasajes a precios bajos, un perro fallido, viajes a Mendoza, lomito completo, bodegas y enólogos.
Tortas raspadas, el asado con Rosalba, el Fede con su risa idiota y tu hermana que me odiaba.

El pasado me encontró esta mañana melancólico, expuesto a estas sensaciones post sueño, me apresuro a escribirlas antes de que se desvanezcan. Es que cada vez hay más distancia entre nosotros, tanta que cuando recuerdo algo, intento guardarlo, para que no se pierda.

Árbol de frutas

2005-10-02T22:05:00.000-03:00

Fruit Tree
Escrito por Nick Drake.

La fama no es más que un árbol de frutas, muy poco sólida,
nunca florece hasta que su tallo esté en la tierra.
Así que, los hombres de fama, nunca pueden encontrar un camino.
Hasta que haya volado el tiempo, lejos del día de su muerte.

Olvidados mientras están aquí, recordados por un momento
una ruina muy actualizada de un estilo muy anticuado.

La vida no es más que un recuerdo ocurrido hace mucho tiempo
un teatro lleno de tristeza para un show largamente olvidado
Se ve muy fácil, apenas dejarla encenderse cerca.
Hasta que parás y te preguntás
¿por qué nunca te preguntaste por qué?

A salvo en el útero de una noche eterna
encontrás que la oscuridad puede darte la luz más brillante.
A salvo en tu lugar en lo profundo de la tierra,
es cuando sabrán que lo que fuiste realmente vale.

Olvidados mientras están aquí recordados por un momento
una ruina muy actualizada de un estilo muy anticuado.

La fama no es más que un árbol de frutas, muy poco sólida,
nunca florece hasta que su tallo esté en la tierra.
Así que, los hombres de fama, nunca pueden encontrar un camino.
Hasta que haya volado el tiempo lejos del día de su muerte.

Árbol de frutas, árbol de frutas.
nadie te conoce, solo la lluvia y el aire.
No te preocupes, ellos se quedarán mirando cuando te hayas ido.

Árbol de frutas árbol de frutas,
abre los ojos a otro año.
Todos saben que estarás aquí cuando te hayas ido.

Dedicado a todos los que escriben día a día
sin recibir más que un par de amables comentarios,
y se empiezan a cuestionar para qué lo hacen.

Tormenta en 2212

2005-09-30T00:50:00.000-03:00

Las hojas ruedan libres por las veredas,
las hay de todos los colores y tamaños,
casi puedo llegar a distinguir sus texturas.
Son caprichosas, no tratan de seguir un patrón.
Solo son libres de volar a donde les de la gana.

Siento como mi nariz se moja y mi abrigo toma un color
plateado, brillante, por el reflejo de las luces
de la avenida en la campera mojada por la lluvia.
Siento mi cabeza adormecida y mi cuerpo sin mando.
Es la maldita lluvia otra vez, que llega como expiación.
Cuando la tormenta sorprende y es tan intensa como hoy
trato de sacar de adentro mío, como quien compra ingenios
y vende petroleo en el estanciero, todo lo que ya no quiero.

Algunas frustraciones, alguna culpa, muchas pieles y caricias,
me saco vendas de los ojos, me saco mentiras.
Me saco malos polvos, me saco reclamos,
me saco ojos tristes, me saco ojos sin vida,
me saco conversaciones que no hubiera querido tener,
me saco pesar, dolor, astío.
La lluvia se lleva todo sin cuestionar.
Cae como una bendición plateada
encima de las calles abandonadas de la ciudad.

No pregunta para saber si está invitada, solo cae.
No le importa si causa alegría o tristeza, solo cae.
No se cuestiona "porqués" o "paraqués", solo cae más y más.
En tu cara, en la mía, en la del viejo que me mira caminar,
con las manos detras de su cintura y su gorra vieja.

En mi mundo de pan integral, manteca clarificada,
albahaca fresca con boconccini y tomates cherry,
todo tiene sabor a perfección cuando llega la lluvia.
Lavar el alma es tan importante como lavarse la cara.
Y ahí estoy yo, a chaparrón limpio, con los brazos abiertos,
recibiendo la parte que me toca, esperando que el tiempo
se detenga y haga ese segundo eterno,
oyendo la gran orquesta de la bendita tormenta.

Sigo caminando intentando no pisar alguna baldosa floja
no quiero apartarme ni por un segundo de esta sensación celestial.
Soy un pez en el agua, un oso en las montañas,
un halcón planeando en lo más alto, un lobo en los
brazos de la noche, la anaconda destrozando
los huesos de su presa, el jaguar trepando sus árboles,
la vida en los hormigueros, los amantes desbordándose.
Y es que ya lo dijo David, nadie puede ver tus lágrimas
cuando estás llorando en la lluvia.

Mesa redonda

2005-09-26T17:22:00.000-03:00

Hago mi camino cansado y polvoriento,
y detenida y dudosa queda tras de mí
la juventud, que baja su hermosa cabeza
y se niega a acompañarme.
Herman Hesse.

A vos te hablo, si, a vos que pensás que toda esta ensalada de palabras conduce a alguna parte. Me imagino que estuviste prestando atención al panorama, como viejo lobo de mar, has estado leyendo las mareas, tal vez en eso está el mérito. Quiero que sepas que escribo consiente de que malgasto mi tiempo y mis palabras. Escribo desde el desinterés total, solo por el placer de ver como se entrecruzan las letras.

Todas mis metáforas se han ido corriendo con ataques de pánico y me han dejado solo y lleno de harina, huevo, ketchup, mostaza y mayonesa. Si, ¿no es así acaso como festejan los universitarios? ¿No ofrendan sus camisas perfectamente planchadas a esta serie de condimentos y proteínas sin cuestionárselo un segundo? ¡Si hasta se sacan fotos! ¿O solo lo hacen a los fines de la denuncia en la comisaría más cercana? Estoy todo embadurnado y despojado de recursos para expresarme como si estuviera de tu lado de la ventanilla.

Tengo ganas de juntarme en una mesa redonda eterna, a discutir el no hacer hasta que mis ojos exploten, se me sequen los líquidos de todo el cuerpo y me salgan pedazos de cerebro por las orejas. Que las lechuzas que habitan la zona oscura del claustro, ésa zona hacia donde nadie mira nunca, se vuelen avergonzadas, haciendo obvia su presencia, al oír la última acotación (pseudo pregunta retórica, pseudo centro a la olla) de la oyente melosa de turno, más o menos algo similar a los que te dejan comentarios solamente para que te sientas en esa extraña obligación de devolverles el favor, curioso síntoma ese.

A un bebé hay que alimentarlo, fundamentalmente para mantenerlo vivo, pero también criarlo, enseñarle como funciona el mundo, velar sus sueños, contarle cuentos, estimular su creatividad, ocuparse de él, (pero no ocuparse pensando “-en cuanto se duerma me voy a tomar un café”, si no, estar conectado de cuerpo y alma, que sea el principio y el final de día) comprarle juguetes, jugar. Jamás nos sentaríamos a pensar ¿para que va a servir este niño? en vez de darle la mamadera o un puré de calabaza con pollito hervido.

Lo preparamos para la vida, que es una competencia desmedida. Lo preparamos para entrar al juego y que no quedé comiendo polvo en la primera etapa. Nos ocupamos de su contenido, para que tenga un mundo interno que lo contenga y que enriquezca su carácter. Nos ocupamos de darle la mejor educación que podemos costear para que empiece a disfrutar del pensamiento y de los pensadores. Nos ocupamos de todos los detalles para que algún día sea él quien responda por sí mismo. Ese día, se irá, ya no estará más bajo nuestra tutela, tal vez regrese algún día buscando compartir alguna vivencia y para que lo ayudemos a decidir que camino tomar, pero ya no estará más como antes.

Debatimos un fenómeno cultural que está recién nacido, en vez de alimentarlo, en vez de preocuparnos por su crianza, por su crecimiento en calidad, en variedad. No esperamos al día en que nuestro trabajo haya llegado a su fin, sólo se nos ocurre parar y presentarlo en reunión de directorio a los cuatro años. Presentamos al súper-niño que, iluminado y sin ningún tipo de experiencia es capaz de analizar todas las variables y de tener todas las respuestas, es el futuro, hoy. Hasta que alguien desde algún lugar desconocido nos traiga la más oscura y negativa de todas las noticias. “-Pero… tiene cuatro años nada más”.

Debatimos porque es más importante debatir como fenómeno que el mismo “supuesto” fenómeno sobre el cual alguien ha planteado un debate. Debe ser que los años han pasado para mí y que ya me empiezo a sentir viejo e intolerante, pero tengo una certeza.
Este debate presenta a un niño en pelotas como nuevo gerente en una reunión de directorio llena de viejos lobos de mar y tiene como beneficiarios inmediatos solamente a unos pocos, y no precisamente al niño. Una vez más en este país, son más importantes las individualidades que la comunidad, la buena noticia es que podrán decir que soy un viejo intolerante, pero no soy el único.

MI prima Vera

2005-09-20T16:39:00.000-03:00

La lluvia ha cesado, las nubes se disiparon, el cielo está otra vez sereno,
cuando el corazón es puro, todo es puro en el universo,
confiando mi cuerpo al curso de las cosas, renuncié al mundo para ser libre,
con la luna nueva y las flores he de pasar el resto de mi vida.

Ryokan, monje zen

Me dijeron que el día de la primavera simboliza la renovación de la naturaleza y la creatividad del espíritu humano. El diccionario dice que también es una “planta herbácea perenne, de la familia de las Primuláceas, con hojas anchas, largas, arrugadas, ásperas al tacto y tendidas sobre la tierra.” Planta de hojas amarillas y tallos largos parecida al girasol.
Me dijeron también que esta estación es enérgica y magnífica, el paisaje se transforma en primavera. Cede el frío y la humedad constante de la ciudad, los días se empiezan alargar, los árboles de a poco comienzan a cobrar fuerzas para terminar explotando en un festival multicolor.

Astronómicamente, comienza con el equinoccio de primavera (entre el 20 y el 21 de marzo en el hemisferio norte, y entre el 22 y el 23 de septiembre en el hemisferio sur), y termina con el solsticio de verano (alrededor del 21 de junio en el hemisferio norte y el 21 de diciembre en el hemisferio sur).

Pero, ¿qué es la primavera? ¿Quien es el espíritu que se adueña de las almas a partir del veintiuno de septiembre? ¿Y cómo hace para que vivamos este festival de sensaciones? Incontrolable por momentos. Nuestros ojos, sedientos de imágenes que fotografiar y archivar en la memoria, no son los únicos testigos de la explosión. El soplo de vida vaga sin control por las calles de la ciudad, y, por ahí, te encuentra en alguna esquina y te hace sentir esa sensación tan “Marilyn Monroe parada sobre la boca de aire del subterráneo”, y una corriente orgásmica recorre tu cuerpo que tiene un contacto directo con lo bello. La contemplación.

Durante muchas primaveras de mi vida, he estado alérgico, solo, acompañado, con novia, sin novia, casado, soltero, separado, divorciado, feliz, triste, angustiado, atento, colgado, ebrio, sobrio, drogado, idiotizado, sensato, solidario, hecho un hijo de la gran puta, haciéndome el boludo, no siendo padre, siéndolo. La única característica que se repite siempre es la alergia, que hace treinta y cuatro años que no me deja en paz y durante la época primaveral me enfrenta con su cara más agresiva.

Ya se, en este momento el lector se estará preguntando, ¿alergia a qué tenés?
Olviden esa pregunta porque me la han hecho quinientas veces y nunca tengo respuesta, solo sufro de un terrible resfriado crónico, que me hace estornudar treinta y cinco veces en una cuadra y hace que me piquen los ojos y que me lloren, no se a que soy alérgico, sólo conozco el mal humor que me provoca.

Ninguna de las treinta y cuatro primaveras de mi corta vida me encontró contemplativo como sí lo estoy hoy. Me siento independiente, con la suficiente libertad como para enfrentar el resto del camino. No tengo la opinión de mis viejos en la cabeza todo el tiempo, su mandato parece haberse desmaterializado ante mí, no pienso las cosas como lo harían ellos, no intento meterme en su cabeza para espiar cual camino toman y seguirlos. Estoy tomando mis propias decisiones y ya mi cabeza no hace el ejercicio inconsciente de pensar de acuerdo a sus patrones y finalmente vomitarme una respuesta mientras espero acurrucado y con frío en la esquina más oscura de mi departamento.

Por la mañana me preguntaba mientras observaba frente al espejo sádico mi apariencia de recién levantado, más cercana a Yul Brynner engripado que a la versión más conocida que recuerdo de mí, ¿estaré siendo engañado por el espíritu primaveral?
¿Será una trampa suya hacerme creer que los fantasmas que me quitaron el sueño durante tanto tiempo tomaron distancia? ¿Realmente empiezo a tener control sobre mi vida? ¿O estoy entrando como un boludo en su juego?

Finalmente comprendí que debía tomar una decisión y la tomé.
Decidí vivir la primavera en libertad, y (diría disfrutar si no odiara el verbo) regocijarme con lo bello. Empezar a tomar más agua, comprarle shorts y un sombrerito piluso a Fiona, un hueso primaveral a Greta, volver a la pileta, llenarme los ojos de mujeres, tener la cena con mi amiga Paula que vengo postergando hace meses, llevar un buen vino, leer “La Condesa Bathory” terminar de ver Sunrise y empezar a pensar que voy a preparar para comer en navidad y año nuevo.
Ser dueño de tu propia vida, tiene muchas ventajas la mayor parte del tiempo.
Feliz Primavera para todos.

El Regreso

2005-09-18T12:06:00.000-03:00

Son ciertas las memorias y la soledad.
La vida es cierta y el olor a lluvia.
Todos estos días son ciertos.
Es cierto el pez (como no lo dije antes)
y el deseo de cambiar las cosas.
Entrar en los cafés es cierto
y salir al mundo.
Agarrarse de él un solo instante.

Miguel Barnet, Todos estos días.

Ellos tienen dos televisores, uno grande y uno chico.
Viven en un barrio alejado del centro de la ciudad de Buenos Aires,
llegar hasta allí, demanda un viaje de por lo menos una hora.
Esa siempre fue una de sus mejores excusas.

Un sábado en el que el aire que nos rodea
tiene ese perfume característico a
"fines de invierno-principio de primavera en Buenos Aires",
se decidió y fue a hacerles una visita.
No porque sintiera la necesidad de hacer que
ellos experimentaran felicidad por una tarde al menos,
no, él no estaba para un acto de semejante conmiseración.
Iba a ir por él mismo, por una necesidad egoísta.

La llegada de la primavera en Buenos Aires
es una fiesta de flores, aromas y mujeres,
todo el que haya vivido en ésta ciudad lo sabe,
es un perfume inconfundible, un olor a nuevo,
como cuando en primer grado abrís
tu primer Rivadavia tapa dura.
Si, de esos que venían forrados con papel
araña azul o verde. Esos en los que las hojas tenían
aromas vírgenes y diferentes cada una.

Hace más de tres años que no los ve,
tres años en los cuales muchas veces se lo cuestionó.
Tres años que le costaron una vida. Tres años donde
el reloj contaba al revés, y su inconciente le jugaba bromas
repentinas y pesadas, como la de mezclar imágenes de su
mejor niñez en medio de las planillas de su trabajo.
O la de sorprenderse confundiendo el nombre
de su novia con el de ella. ¡Vaya broma!

Claro que jamás pudo olvidar. El guiso de lentejas de
la mejor fonda que frecuenta no se compara con
el preparado por las manos de esa mujer vieja,
que una vez lo sustuvo en brazos.

Dicen que los recuerdos se forman agrupando imágenes.
El cerebro cumple la función de armar el rompecabezas
y catalogar para armar el recuerdo.
Así, si se juntan un guiso de lentejas exquisito,
las canciones de Alberto Cortez y una mujer
rezando el rosario por la tarde al lado de una estufa,
indudablemente su cerebro formará la imágen de su madre.

Llegó finalmente a la puerta de calle, el portón está
bastante más oxidado de la última vez que lo vió, pero
han pintado el frente de la casa, de un rosado bastante feo,
muy parecido a la casa de gobierno, recordó entonces que su padre
coleccionaba latas de pintura que no se usaban en su trabajo,
y las almacenaba en el sótano de su casa.
Finalmente había usado una.
Se decidió y tocó el timbre, del otro lado del portón con vidrios
gruesos se ve una silueta que dice en voz alta:
-¿Quién es?

Al abrir la puerta está su padre del otro lado,
parece como que el tiempo lo hubiera achicado,
se lo ve como con cinco centímetros menos de altura,
su cara es un mapa, y se arruga aún más en su intento hospitalario.

El hombre lo mira, intentando buscar alguna pista, lo recorre
detalladamente, mira sus manos, su ropa
y finalmente sus ojos, es en ese momento que
su gesto cambia por una sonrisa.
Lo abraza toscamente y lo invita a pasar.
Inmediatamente y en voz alta llama a su mujer, se lo ve excitado
ante la presencia de su único hijo,
al cual no recuerda cuándo fue la última vez que vió.

La casa, huele igual que siempre,
los potus cuelgan de la pared del garage,
el auto viejo y picado sigue en la misma posición,
los cantidad de portaretratos sobre la repisa del living
ha crecido significativamente. Dicen que a medida
que envejecés y se agranda tu edad, de la misma manera crece
la cantidad de fotos que ponés encima de tus muebles.
Tal vez para, de alguna manera, paliar la dificultad de movilidad
que te impide ver a tus seres queridos con más frecuencia.
Los tenés presentes con solo un movimiento de cabeza.

Ella está irreconocible, mucho más fragil,
sus manos tiemblan un poco, y no por los nervios.
No hay modo de combinar la ropa que tiene puesta,
su pelo ha perdido el brillo de otras épocas, y sus ojos
denotan cansancio y aburrimiento.
Es un cuerpo en espera, una pila de historias,
un rayo perdido en el campo, el rocío en primavera.
Lo mira a los ojos fijos, sabe que es su hijo, entonces dice:
-¡Qué flaco estás! ¿Estuviste comiendo mal?

Él se fue esa tarde antes de que caiga el sol,
secando lágrimas de sus ojos. No se si por ver tan frágiles
a quienes una vez fueron símbolo de fortaleza,
o porque entendió que eso lo espera treinta años después.

Antes de irse la abrazó muy fuerte y le dijo que la amaba,
ella le dio un abrazo tibio y le dijo que también,
pero aún así, no pudo recordar su nombre.

Doc

2005-09-14T17:51:00.000-03:00

El primer amor es una pequeña locura y una gran curiosidad.
Bernard Shaw

Siempre intentando pasarme de listo, me fuí acercando a ella,
entendiendo la excitación de lo desconocido, pero no desconociendo sus cualidades.
Su cara, sus ojos, sus manos me buscaron en todo momento.
Ella ahora lo negará con lágrimas en los ojos y me tocará la cabeza diciendome.

-Está todo bien, yo sé quién soy.
(Mientras intenta desesperadamente no tener demasiado
contacto, no se si porque eso la excita aún más)

Claro que si sabe quién es, la lleva recontra fácil, no siente debajo del asfalto el corazón delator.
No siente la persecución de lo justo, no siente el sentido de la divina ética sobre sus espaldas.
No entiende que estas cosas nacieron para perder, y lo sigue alimentando.
Ella dirá que no, pero yo les digo que si.

Un beso robado a las apuradas con gusto a sexo con falta de mérito.
Tarde o temprano voy a estar adentro tuyo
Esas cosas no duran mucho sin estallarte en las manos.
Es una consecuencia inevitble, de la misma manera que el fósforo
se enciende cuando lo frotás con la presión indicada,

Estas cosas se encienden ante la primera mirada,
¡Es inevitable!
¡Date cuenta por favor!
¡No ves que no paro de mirarte las tetas!

Yo me hago la paja y la imagino en su casa
tirada en esa cama deshecha que no probé
por algo más fuerte que el sentido común incluso.
La veo boca abajo con las manos entre sus piernas
haciendo lo mismo que yo. Se toca y piensa entre espasmos
que coge conmigo, asi como yo pienso que
la garcho contra la pared donde está colgada esa pintura horrible.

Hoy más que sospechas tengo certezas,
pienso todo el tiempo como reordenar, pero es imposible,
la única salida es ser honestos ante la deshonestidad y capear la tempestad.
De más está decir que a nadie le gusta enfrentar estas cosas,
nadie puede ser tan boludo para hacerlo.
¿Para qué buscar problemas donde no los hay?

Mi tío siempre decía que los negadores pueden
vivir muchos años e incluso llegar a tener vidas felices.
El concepto de familia está ligado a la negación.
¡Qué Argentino por dios!
Pero yo cierro los ojos y veo tus tetas, no lo puedo evitar
y llevo esta erección por la vida solo por vos,
por ese beso, por esa cara, por ese perfume
que me cautivó el día que te conocí.

En la cuerda floja

2005-09-12T09:27:00.000-03:00

"El suicidio es una bancarrota fraudulenta".
Joseph Proudhon (Filósofo Francés)

Siempre al borde de los que viven
nunca tuvo un hijo, nunca una mujer
se pasaba el día en la oficina
llevando papeles, sirviendo café
su refugio una pension muy vieja,
llena de fantasmas y restos de pan
su amigo un gato que habló con él.

Nunca nadie le ofreció motivos,
como para estar, como para hablar.
Nunca nadie le ofreció su casa,
para que no pase solo Navidad.
El invierno que pegaba fuerte,
lo encontraba a veces en la seccional.
"El vino es casi como el amor" decía
De a pedazos, de a pedazos, cae, quieto.

Casi siempre a las seis menos cuarto,
cuando el sol despierta en el andén,
levantaba su cuerpo chiquito
se afeitaba y contaba hasta cien.
Como para recordar que estaba
tan despierto como vos y yo.
¡Con todas esas ganas de andar!.

Una noche en un bar de esos tantos,
se bebió hasta el último rincón
decidió que su piel era carne
Y su alma tan solo un motor.
Se gastó de golpe una copa,
y se hastió del pan y la pensión
quizás la muerte sea mejor.

Se subió al primer taxi, con la impotencia en quiebra
"¡la última noche que estaré conmigo será una gran fiesta!", dijo,
"plena de estrellas".

Se levantó temprano, desayuno en silencio miró el reloj que lo observaba tenso y en la cuerda floja, volvió a pensarlo.

Afiló la navaja, héroe cobarde al menos, cerró los ojos, no dudó un instante y apretó la carne: Sangró su pecho.

Escrito por Fito Páez
Del disco Tiempos Difíciles [1982, J.C. Baglietto].

Traducción de la carta de Michael Moore a Bush

2005-09-07T23:48:00.000-03:00

Querido señor Bush
¿Alguna idea de dónde están los helicópteros? Es el día cinco del huracán Katrina y miles permanecen varados en New Orleans y necesitan ser transportados por aire. ¿En que parte de la tierra pudo usted haber extraviado todos nuestros helicópteros militares? ¿Necesita ayuda para encontrarlos? Una vez perdí mi auto en el estacionamiento de Sears. Hombre, eso fue una lata.

Además, ¿alguna idea de dónde pueden andar los soldados de nuestra guardia nacional? Podríamos realmente usarlos ahora mismo para hacer lo que querían hacer cuando se enlistaron, como ayudar en desastres nacionales. ¿Como es posible que no estuvieran desde un principio?

El jueves estuve en South Florida sentado afuera mientras el ojo del huracán Katrina pasó por encima de mi cabeza. Era solo un categoría 1 pero bastante horrible. Murieron 11 personas y, como hoy, había hogares sin electricidad. Esa noche el servicio meteorológico dijo que la tormenta iba camino a New Orleans. ¡Eso fue el jueves! ¿Nadie le dijo?

Se que no quería interrumpir sus vacaciones y se cuánto detesta recibir malas noticias. Encima, tenía que ir a recaudaciones de fondos y tenía madres de soldados para ignorar y desprestigiar. ¡Usted seguro se iba a exponer!

Especialmente me gustó, el día después del huracán, en vez de volar a Louisiana, voló a San Diego de joda con sus amigotes de negocios. No deje que la gente lo critique por eso – después de todo, el huracán ya había pasado y que demonios podía hacer usted, ¿poner su dedo en el dique?

Y no escuche a los que, en los días venideros, revelarán como usted este verano redujo específicamente, por tercer año consecutivo, el presupuesto del cuerpo de ingenieros del ejército para New Orleans. Sólo dígales que aún si no hubiera cortado el dinero para arreglar esos diques, no iba a haber ingenieros del ejército de todas formas porque usted los tiene trabajando en una construcción más importante: Construir la democracia de Irak.

El tercer día, cuando finalmente dejó la casa de sus vacaciones, debo decir que me conmovió por como el piloto del Air Force One bajó desde las nubes mientras volaba por encima de New Orleans, así usted podía tener una vista rápida del desastre. Hey, yo se que no puede parar, manotear un casco, pararse sobre algún bote de goma y actuar como un comandante en jefe. Ya vimos eso.

Habrá quien trate de politizar esta tragedia y tratar de usarla en su contra. Solo tenga a su gente pendiente. No responda. Incluso a esos científicos molestos que predijeron que esto ocurriría porque el agua en el golfo de México está recalentandose más y más haciendo que una tormenta así sea inevitable. Ignórelos a ellos y a todas sus advertencias globales de maricones. No hay nada de inusual en un huracán que fue tan ancho como un tornado F4 que se extendió desde New York a Cleveland.

No Sr. Bush, solo siga el camino. No es su culpa que el 30 por ciento de New Orleans viva en la pobreza o que decenas de miles no hayan tenido medios para transportarse fuera de la ciudad.

¡Vamos, son negros! quiero decir, no es lo mismo que lo que pasó en Kennebunkport. ¿Puede imaginarse dejar gente blanca sobre sus techos por cinco días? ¡No me haga reír!

¡La raza no tiene nada - - NADA - - que ver con estas cosas!
Siga así, Sr. Bush. Solo trate de encontrar alguno de nuestros helicópteros y envíelos allá. Finja que la gente de New Orleans y de la costa del golfo está cerca de Tikrit.

Suyo,
Michael Moore
MMFlint@aol.com
www.MichaelMoore.com

P.D. Esa madre fastidiosa, Cindy Sheehan, no está más en su rancho. Ella y docenas de parientes de muertos en la Guerra de Irak, ahora están manejando por el país, haciendo muchas paradas en el camino. Tal vez usted pueda alcanzarla antes de que ellas lleguen a Washington el 21 de septiembre.

LLuvia de verano - Parte I

2005-09-06T17:13:00.000-03:00

“Nuestra trágica amistad, en extremo lamentable,
ha terminado para mí de un modo funesto”

Oscar Wilde

Yo tenía 16 años cuando la conocí. Era el mes de Enero y estaba de vacaciones en La Lucila del Mar. Un sábado nos organizamos con los chicos de la playa para ir a bailar a San Bernardo. Como a las 22:30 salimos de una de las casas en el auto de mi primo con rumbo a “Pirámide”, que era el boliche en cuestión.
Yo en esos días alternaba con una chica llamada Stella, que no me terminaba de cerrar, pero como no me había sabido procurar nada mejor, ante la falta era más que suficiente para satisfascer mis deseos más primitivos.

Esa noche Stella fue con nosotros al boliche también, pero nadie habría podido prever que su presencia iba a ser determinante para los quince días que me quedaban de vacaciones, y si lo tomamos con un poco más de romanticismo, para el resto de mi vida.

Pirámide era el boliche que más demanda tenía por esos años y se arrebataba de gente. Nosotros entramos en banda, arrebatados y amontonados como una jauría de perros persiguiendo a su presa en campo abierto. A los dieciseis años la excitación está a pleno, las hormonas responden a casi cualquier estímulo, y todo esto se quintuplica el día que vas a bailar, porque en realidad sabés que no vas a “bailar”.

Cuando el gallo no está las gallinas bailan. Yo siempre odié bailar, lo único que me importaba en realidad era un espacio físico que me permitiera hacer lo que sea fuera de la vigilancia de mi padre, tutor o encargado, y las mujeres. Poder intentar estar con todas las mujeres que fuera posible [siempre creí en la prueba y error] alguna iba a caer en mis garras.

Finalmente y parado frente ante lo irreversible, me decidí a buscar a Stella, porque después de todos los rechazos, necesitaba de manera urgente, un poco de cariño. Me sentía un cabrito arañado en busca de alguien que me arrope. La respuesta que encontré cuando intenté el acercamiento estaba fuera del libreto de la noche del sábado.

-¿Qué querés nene?
-Estar con vos telli, vamos a pedirnos una criptonita, ¿dale?
-No nene, me tenés harta, ¿que te pensás que no me doy cuenta que me venís abuscar de última?
-Nada que ver telli
-No soy idiota, te estuve buscando toda la noche con Vani y no me diste ni bola y ahora que es re tarde, me venís a buscar forro, así no te quedás sin coger, ¿no?

Como pueden apreciar, la cosa se había puesto tensa y habíamos entrado en ese terreno tan áspero del cual no hay vuelta atrás.
Mis ojos nunca pudieron mentir, siempre me traicionaron ante el primer intento conbarde. Mientras Telli y yo nos decíamos cosas horribles, apareció ella. Morocha, con rulos, tes trigueña, una mujer con mayúsculas. Una mujer de esas con las que nunca había estado ni podía soñar estar. Una muer que entraba en la lista de “las que nunca me voy a poder garchar”. Una mujer que venía directamente hacia nosotros, así como cuando alguien que va en tu dirección para hablarte, pero que vos no lo viste en tu vida.

-¿Stella?
-Romi! ¿Qué hacés vos acá?
-Vine a bailar, estoy con mis viejos en Sanber, ¿y vos?
-Yo estoy de vacaciones con Vani y los padres en La Lucila!

Paf, se conocían, y como siempre me pasa en los momentos en que yo estoy hablando algo importante con alguien y aparece una persona que se lleva su atención y no me habla más, me quedé inmóvil y mudo. Tarado en medio de su charla doméstica de “somos conocidas pero aburridas en las vacaciones de nuestros padres hasta nos podemos hacer amigas”, no esperé ningún tipo de introducción por parte de telli y dije.

-Yo soy el que se va, hola y encantado.

Y me fuí, pero me fuí espiando a ver que reacción había del otro lado, como en la película Amarcord cuando el Tío loco se sube al árbol gritando “Voglio una donna” y la familia le dice “Teo nos vamos”, y arrancan el carruaje, pero paran del otro lado de la pared para ver si Teo se baja del árbol preocupado de que lo dejen solo. Por supuesto así como Teo jamás bajó del árbol, a mi nadie me dijo, “no, che, no te vayas quedate un rato más”.

Ya siendo las 4:30, y con la noche perdida me dedique a beber y a contemplar como los infieles se restregaban uno contra el otro en los reservados y a los costados de la pista, y algunos otros enfermos bailaban lentos.
En ese momento la vi a ella, que fumaba un faso y esperaba apoyada contra la pared. Me acerqué y no se me ocurrió mejor idea que manguearle un cigarrillo.

-Hola, ¿me convidás un cigarrillo?
-Si, agarrá [me pasa el atado]
-Ok gracias, que noche!, ¿qué hacés acá sola?
-Embolarme, me parece que me voy a ir
-Si, está bastante malo, ¿no estás con tus amigas?
-No, en realidad fuimos compañeras del colegio, pero no somos amigas
-Ah, yo pensé que si.

Estuvimos hablando de temas tan profundos como los anteriores como por diez minutos más, yo no paraba de mirarla un segundo, tenia [tiene] unos ojos profundos, una boca hermosa, una naricita chiquitita que me hace acordar a los bambis, ella se empeñaba en responder en profundidad cada una de mis preguntas, hasta que mi ansiedad no pudo más.

-¿No querés que nos vayamos a sentar?

En ese momento yo sabía que había hecho mal, sabía que los mantras que recitaba siempre mi padre tutor o encargado, no eran ilusorios, se habían transformado en realidad, yo era un nabo señores, y no me faltaba ni una sola letra para confirmarlo. En ese preciso instante, en el que elaboraba una escusa para tirar e irme inmediatamente después que ella me dijera que no, surgió lo inesperado.

-Bueno, dale.
Y ya nada sería lo mismo nunca más.

Esta historia continuará.

El antepasado

2005-09-02T02:00:00.000-03:00

"Todos tenemos algún antepasado imbécil.
Todos en algún momento de nuetras vidas, encontramos el rastro,
las huellas vacilantes del más pelmazo de nuestros antepasados,
y al mirar ese rostro huidizo nos damos cuenta,
con estupor, con incredulidad, con horror, de que estamos contemplando nuestra propia cara que nos hace guiños y muecas amistosas desde el fondo de un pozo."
Roberto Bolaño - fragmento de "El antepasado".

Cuando miro para atrás en mi vida, encuentro todo tipo de matices. Muchas veces me sorprendo ante la omnipresente figura de mis tios todopoderosos, hijos del rigor y carenciados, habían crecido y ahora había alguien más en la casa en condiciones óptimas para recibir parte de la misma medicina.

Otras tantas, oigo los gritos de mi abuelo, quien con su sola presencia causaba una impresión de esas que no se olvidan facilmente. Muchas veces parecía que lo practicaba como si realizara alguna especie de test, como si quisiera saber si aún el poder del macho de la manada, lo acompañaba.
Todo muy lindo, pero se olvidó de explicarle al calendario que él por el bien de su familia, incapaz de subsistir sin su iluminada figura, no se podía dar el lujo de envejecer y perder, aparte de la erección y la belleza, esa impronta de malo de la película que lo había hecho famoso entre sus hijos y entre los vecinos del barrio.

Al ver hacia atrás veo a mis padres en el fragor de sus batallas diarias, que solo hacían incapié en alguna anécdota doméstica, sin mayor importancia, pero que a la vez resultaban ser la superficie perfecta para pasear tanto dolor, incertidumbre y abandono. El dúo se mataba en función privada conmigo como único espectador involuntario.

Luego de recordar, así, rapidamente estas cosas, me vienen a la cabeza incontables imágenes, pero siento que la que más pulsión hace, es la que consigo lleva la pregunta: ¿cómo diablos llegué hasta acá? ¿qué fuerza de tan inconmensurable poder me arropo en su regazo para hacer de mi un hombre, un profesional? ¿que fuerza logró que me desarrolle haciendo lo que amo? ¿quién me eligió para que trascienda esos momentos vividos forzozamente para terminar escribiendo su síntesis en estas líneas y muchas otras líneas más? ¿quién me vió cara de sobreviviente?

Cuando me vienen a la cabeza este tipo de cosas, así como cuando leo a Bolaño o contemplo la obra de Vermeer o escucho Pequeña Música Nocturna de Mozart, pienso que dios existe.

Anec

2005-08-29T18:03:00.000-03:00

Camino por las calles de la desesperanza,
habito el lado oscuro de mi encarnación.
Hoy mi fuego interior irradia llamas de ira
y nada bueno puede pasar hoy.

Mi cuerpo transpira la incertidumbre
que me provoca no saber si tu mano sostiene la mía.
Sigo rodando por el mundo sin un rumbo definido
al igual que mi pluma recorre el papel sin tener un destino.

Una vez más me despierto de mis sueños de niñez extraviada
sueños húmedos de remera gastada
con la quimera de las almas carenciadas y abandonadas
como único estandarte, en mis manos heridas.

Decidí dedicarme al olvido, a reposar inconciente
en la delgada línea que me mantiene vivo.
Hoy mi cabeza oye los perros otra vez, como Virginia.
Me desespero y creo que jamás se van a callar.
Son mi karma, mi presente, mi futuro.

Las olas del mar mojan mis ojos,
me dejo sumergir sin oponer resistencia.
¿Podré alguna vez sostener mi esencia?
¿O seguiré tratando de no escucharme?

Cuando era niño fui de visita a la casa de mi tía
y confié en un niño del vecindario.
Me llamó desde la reja de su casa,
tal vez para conocerme y jugar conmigo.
Me acerqué motivado por sus ojos alegres
y me escupió la cara para luego
reir y meterse en su casa.

Yo quedé en el medio de la calle con la cara sucia
con ese olor repugnante que emanaba
esa saliva desconocida desparramada en mi rostro.
Sentí odio y frustración, pedí las maldiciones
más horrendas para él.
Me odié por creerle y confiarle,
pero más me odié por sentirme un estúpido.

Esa anécdota resulta ser una metáfora de mi vida
Siento que vivo hace años esquivando escupidas,
y sobrellevando el dolor que causa saber
que me han pegado muchas más de las que pude esquivar.

A.B.P.N. Parte 2 - Poner Banners

2005-08-22T12:00:00.000-03:00

Lo primero que debemos hacer es ir a Blogger y loggearnos con nuestro nombre de usuario y nuestra password.

Luego clikeamos el link con el nombre de nuestro blog.

Luego entramos en la solapa Template

Identificamos el txt que tiene el código CSS y HTML de nuestro blog, este txt tiene una barra para desplazarse en su costado derecho y tres botones abajo.
El primero es Save As Draft que sirve para guardar como borrador, el segundo es Preview que sirve para ver un previo de las modificaciones, y el tercero es Clear edits que sirve para borrar todo lo que modificamos antes de publicarlo.

Con Ctrl + F ó con Ctrl + B según el windows se abre un dialog que sirve para buscar palabras en el texto, sino tienen esto deberán buscar en el documento leyendo, sorry.

Buscamos la palabra Header, y nos encontramos con la primera etiqueta que pertenece al CSS de nuestro template y aquí nos dice cuanto tiene de ancho que será el ancho de nuestro banner, la etiqueta width se usa para establecer el ancho.
En este caso es 660 pixels, de este tamaño deberá ser nuestro banner.

Seguimos buscando la palabra header hasta que encontremos la etiqueta:
<div id="header"> que es dónde vamos a editar.

Identificamos la porción de texto que vamos a modificar.

Luego deberemos tener a mano la dirección url de nuestro banner, si ustedes ya tienen uno, pueden usarlo con la dirección de texto en donde lo tenga hosteado sino es así usen el mío para probar, hasta que hagan uno y lo suban.
El mío está hosteado en Photobucket que es un hosting de imágenes gratuito muy fácil de usar.

Aquí vemos la dirección url del banner.

Pintamos el tag <h1 id="blog-title"> y la borramos

Pintamos el tag ></h1><p id="description"><$BlogDescription$></p> y lo borramos.

Pintamos el tag <$BlogTitle$> y lo reemplazaremos por el código de la imágen de nuestro banner.

Lo pintamos y le pegamos encima <img src="http://photobucket.com/albums/v648/
killbillysuslocascanciones/KBBANNER.jpg">
La sintaxis para la imágen es fácil, <img src="http://url de la imágen">

Una vez hecho esto le damos a Preview para ver si quedó bien, si no es así, le damos a Clear Edits y volvemos a empezar.

Si nos quedó bien, le damos a Save Template Changes.

Luego a Republish

Una vez publicado el 100% le damos a View blog in a new Window.

Y entonces podremos disfrutar de nuestra creación. Ustedes pueden ver como me quedó AQUI.

En el próximo post, les enseñaré Colores, algunas cosas con el photoshop y a hacer carteles de secciones personalizados como el banner.
hasta la próxima blancas palomitas, y cuéntenme si les salió y pongan su url así voy a ver como les quedó la homework.

Arquitectura Blogueril Para Negados

2005-08-11T17:58:00.000-03:00

Lo primero es lo primero y eso según mi criterio es abrir una cuenta en Blogger.
Entonces debemos ir a www.blogger.com

Una vez dentro de la página debemos buscar la flecha con el link que dice “cree su blog ahora”

Un vez pasado esto nos toca la página “Crear una cuenta” en donde deberemos elegir un nombre de usuario, introducir una contraseña, volver a escribir esa contraseña para confirmarla, elegir un Nick que es con el que vamos a firmar los posts del blog (en este caso podemos elegir cualquiera porque después se puede cambiar) poner una dirección de correo electrónico que es necesaria porque hay una opción para que blogger te envíe los posts a tu email y tildar en la opción de “Acepto las condiciones”
Tener muy en cuenta el nombre de usuario porque después no lo podremos cambiar sin borrar el blog entero.

Luego llegamos a un momento trascendente.
Todo blog tiene un nombre que puede ser determinante para la popularidad del proyecto.
Recomiendo este momento tomárselo con calma, sentarse dos minutos y pensar.
¿Cómo se va a llamar mi blog? ¿Cuál va a ser la dirección de internet que voy a elegir?
En este momento crucial el destino de tu bitácora depende exclusivamente de vos, muchos han llegado hasta acá y al encontrarse con tamaña decisión han decidido regresar por donde vinieron presionando apresuradamente el botón “Back”

Después te encontrarás con todo un grupo de lanzados que ansiosos como pocos han llegado a pergeñar nombres del tipo Kill BiLL y sus Locas Canciones o Weblog de una mujer gorda o Naderias o Esto no es un blog o Diario Secreto de un Papa.
Si vos estás dentro de éste tipo de gente, este post es para vos.

Supongamos que decidimos ponerle a nuestro blog Me asustan tantos botones, no podemos armar una dire de internet que sea http://measustantantosbotones.blogspot.com pero pensándolo bien, ¿por qué no? Porque la gente no escribe tanto, pero si los blogs se publicitan por links ¿por qué no?
Ok lo dejamos así

Después viene la verificación de letra, acá agarrá los lentes y lee bien porque la tenés que poner correcta si querés pasar al otro nivel. Luego presionas continuar y listo

Viene el momento de elegir plantilla.

¿Qué es una plantilla? Es la apariencia que va a tener tu blog. Blogger cuenta al principio con doce plantillas en la página inicial pero una vez que entrás al blog aparecen algunas más.
Recomiendo a los que no piensan tocar la plantilla elegir la que más les guste y a los que gustan de personalizarla elegir la más básica para luego poder meterle mano más rápido y fácilmente.

Elegimos finalmente la plantilla o template (como más les guste) llamada Mínima que es básica y a la vez muy fácil de meterle mano.
Luego de elegida veremos la leyenda:

Y luego

Con la línea naranja

Una vez clickeado esto, nos aparece una pantalla y ya podemos poner el título y escribir nuestro primer post.

Blogger nos provee de un editor HTML y de la hoja de estilo para modificarla a mano para los que está familiarizados con la programación CSS y HTML.
Yo recomiendo escribir los posts traquilos en Word, pasarles el corrector, releerlos, editarlos, tratar de enriquecer con links e imágenes y luego recién con todo terminado trabajarlo en el editor HTML de Blogger.

La solapas:

Posting: Todo lo relacionado a escribir o editar posts

Settings: Los seteos de tu blog.
Se divide en:
Basic: Donde podés cambiarle el título al blog, ponerle un subtítulo y algunas opciones secundarias como si querés que el blog aparezca en los listados de blogger, si querés que aparezca al lado del post el link para editar rápidamente el post, si querés que los usuarios puedan enviar el artículo por email desde la página y si querés que el editor html funcione siempre con el modo compose o no.
También aquí encontramos la conocida tecla de la derrota

Todos esperamos que no tengas que pasar por esta experiencia traumática.

Publishing: En esta opción podés cambiar la dirección URL del blog (recordemos la nuestra es http://measustanlosbotones.blogspot.com
La otra opción es por si querés usar el sistema de publicación blogger en un servicio de hosting que tengas, pero como casi todos somos ratas, no se usa. También está la opción de notificar a weblogs.com cuando se actualiza el blog, recomendable en yes.
Formatting: Aquí hay muchas opciones
Con Show decidimos cuantos posts se mantienen en la página inicial, puede ser uno solo o hasta 999 ó podemos ponerlo en cuantos días se mantienen los post en la página inicial por default viene en siete días, yo personalmente uso un post por vez, pero la gran mayoría dejan acumular una buena cantidad en la “main page”.

Luego el formato de la fecha, como te gusta que aparezca el link de los archivos, el formato de la hora, la zona de tiempo o el huso horario, el idioma, el encoding (dejarlo enUTF-8)
Convert line breaks dejarlo en yes.
Las otras cuatro opciones no las van a usar jamás.

Comments: Desde aquí se manejan todos los comentarios que trae blogger por default, casi todo el mundo usa los comments de Haloscan que es un javascript que le agrega a blogger y nos hace los comments mucho más fáciles.
De todas formas en esa solapa pueden elegir si cualquiera puede comentar o solo usuarios registrados en blogger o solo integrantes de ese blog, pueden formatear la hora, pueden elegir si abre una página de comments o si se abre una ventanita donde dejar el comment, si se muestran las imágenes del perfil de usuario en los comments o no y hasta podemos poner un email donde blogger nos avisará cada vez que recibamos un comentario en nuestro blog.

Archiving: Aquí seteamos cada cuanto tiempo se archiva en el blog: Mensualmente, semanalmente, diariamente, o si no se archiva nunca.
Enable Post Pages?
Habilita que cada post sea una página html individual, recomiendo YES, porque esto nos puede servir para armarnos nuestro propio archivo.

Site Feed:
Nos pregunta si queremos publicar la página del feed de nuestro sitio, que no es más que un html

Que nos muestra solo el texto sin plantilla, ideal para imprimir. Yo propongo poner yes.
Nos pregunta si queremos que en el feed aparezca completo el post o solo un encabezado,

Email: Te pide una dirección de email donde te enviará los posts cada vez que publiques y la posibilidad de crear una casilla de email blogger. Para que puedas postear enviando mails a esa casilla.

Por último en “Members” puedes darle acceso a publicar en el blog a otros usuarios formando lo que sería un “mobblog”

Otra solapa es Template, aquí se guarda el código CSS y html de nuestra página, es el corazón de nuestro blog y lo que modificaremos si queremos personalizarlo.
El navbar es el chivo blogger que aparece arriba de nuestra página siempre, podemos modificarle el color desde aquí, hay azul, bronceado, negro o plateado.

Por último la solapa View blog que es para ver nuestro blog en una nueva ventana.
Aquí también podés editar la plantilla que está cargada actualmente o elegir una nueva.
En esta opción hay más plantillas que al inicio así que podés darte una vuelta para ver si alguna es de tu agrado o no.
Clickear en Pick New

Abre la siguiente página:

Donde encontraremos treinta y una plantillas para elegir.
Pero empezaremos a editar la Mínima que es la plantilla que más nos sirve.

En template está la plantilla en código y una barra para desplazarse.
Bueno, ya sabemos como se hace para tener blog propio en Blogger.
La semana próxima engañaremos a Blogger y a sus infames plantillas personalizándolas al máximo. Si, les voy a enseñar como desde una plantilla de Blogger podemos llegar a tener una propia, personalizada y con comentarios y demás yerbas.

Me Cago en el Amor

2005-08-04T15:16:00.000-03:00

Tarde gris en la ciudad, revuelve el estomago tanta impaciencia, tanta ansiedad que late profundo en el vientre. Buenos Aires es una ciudad que te come crudo y ni siquiera te pide permiso. Una ciudad atrevida llena de pasajes y lugares prohibidos, de amores y desencuentros, de odios y violencia, pero fundamentalmente, rebalsa de romanticismo.

En cada calle caminada llueven los desencuentros y arrecian las sensaciones de vacío, un vacío inmóvil dentro de mi cabeza. Miro hacia arriba, solo palomas como testigo y una mujer que sale al balcón a colgar la ropa en un tender blanco, se la ve exhausta, me pregunto como serán sus días, ¿Cuál era su visión del mundo y sus deseos cuando tenía veinte años menos? ¿Habrá logrado algo de todo lo que deseaba? ¿O solo vivirá la angustia del fracaso silenciosamente, como un invitado a su propio funeral?

La tarde me llena de preguntas y yo me niego a pensar. Es las últimas semanas siento que todo me cuesta el triple de lo común. No puedo ni siquiera empezar el día, desde que abro los ojos y experimento la luz ya todo me cuesta y aunque me levanto como chicotazo y me meto en la ducha sin siquiera razonar algo, no puedo evitar que me alcance. No quiero una queja hincha pelotas, no quiero escribir sobre lo mal que se siente experimentar el mundo. No quiero quejarme más, porque ya no soporto mis propias quejas. No quiero sorprenderme a mí mismo haciendo una lista de quejas y puteando contra mi suerte miserable.

Hay una brisa exquisita esta tarde, el aire lleva millones de partículas de millones de personas de todo el mundo, el 60 por ciento del polvo está compuesto por piel humana.
La mujer cuelga la ropa, yo sufro una vez más por mis propios impedimentos mientras escucho a los tindersticks y me digo que tengo que reordenar finalmente mi blog y agregarle los mp3 y el ingreso al chat. Camino pero en definitiva me doy cuenta que no tengo ningún lugar a donde ir. Es una sensación horrible la de acostarse a dormir y sentir que si sufres un ataque cardíaco por la noche y mueres, lo harás solo. Nadie se dará cuenta hasta después de que hayan pasados unos cuantos días. Entonces encontraran tu cuerpo rígido y hediondo entra sabanas manchadas de muerte en la que solía ser tu propia cama, y alguien se mirará con otro y seguramente se pondrán de acuerdo: “Murió solo, pobre tipo”.

Mi alma de hormigón espera el verano este año, no quiere más inviernos ni otoños, ya tuvo más que suficiente de ambos, la primavera es efímera y además me da alergia, so, quiero el maldito verano para irme al mar.
Es lo único que me calma, una playa, arena, agua salada, sol, nada que hacer, sin preocupaciones, mujeres en trajes de baño.
Si, este año espero el verano como nunca, es una sensación que vive dentro mío hace unos meses, solo verano para mi expiación.
Muchas veces pienso en el amor perdido, los momentos regalados en nombre del amor.
Un amor garca, egoísta, que pide todo para el y no quiere dar nada a cambio.
Aprendés a perder con el amor, aprendés a soltar como un indolente, aprendés del olvido y sus metáforas, la diferencia entre irse y huir.

El amor me raptó hace algunos años y me llevo de paseo al tren fantasma y cuando llegamos al lugar del ahorcado hubo un corte de luz general que nos dejó aislados e inmóviles en el medio del recorrido.
Y ahí lo pude ver. Sin luz, el amor maldito, el todopoderoso, el despreciable, sin luz, no es más que un montón de promesas sin sentido, no es más que caricias descuidadas, no es más que dos jadeando confundidos, pegados por una parte de su cuerpo. Sin luz el amor no es más que un montón de buenas intenciones, no es más que vos ni que yo, nos exprime contra el piso, y cuanto más nos duele, más nos gusta y le pedimos que no pare nunca; un azote más en nombre del amor. Los amantes festejan con sus cuerpos la llegada del amor. La existencia de algo que en la sombra puede volverte loco. Como diría Tonino “Me cago en el amor”.

Y así estoy, sigo intentando romper los molinos de viento pero ni siquiera puedo encontrarlos en la guía Filcar, siempre termino en la puerta de la cancha de Excursionistas, lo que me deja tiempo para pensar y volver a mi casa caminando.
Pensar en un libro más, en una película más, en un disco más, pensar en las mujeres que conocí en mi vida. Muchas veces pienso que será de la vida de algunas de ellas, y me dan deseos irrefrenables de buscarlas, una vez que las localizo me doy cuenta que soy un ridículo y termino deshaciéndome del papelito con el número telefónico. Lo tomo entre mis manos, lo miro una vez más, lo estrujo entre mis dedos y lo destruyo enérgicamente, como quien trata de destruir un pasado pensando que de esa forma todos sus errores se irán a la basura al igual que el bollito de papel.

Una mañana de invierno

2005-07-27T23:16:00.000-03:00

Confíate a los dioses en todo: ellos a veces,
a quien yace en el suelo oscuro, lo levantan
y libran de infortunio; y en cambio, otras, atacan,
y al de más firme asiento lo hacen caer de espaldas;
males sin cuento siguen, y el hombre anda perdido,
faltándole el sustento, enajenado el ánimo.

Arquíloco, siglo VII A.C.

Se desarman en mis resecas manos las ansias de volar, como ramas viejas se resquebrajan. Las tardes ya no tienen sabor de verano, sabor de caminatas al sol por avenida Cabildo, mirando vidrieras y pensando en nada, simplemente, dejando pasar los segundos, los minutos, las horas, sin culpa ni zozobra.

Muchas veces salgo de mi casa (me veo salir) bajo con el ascensor, cierro sus dos puertas al bajar y me fijo que hayan quedado bien cerradas, abro la puerta de acero y vidrio que decora la entrada del edificio donde vivo y simplemente salgo al aire libre cerrándola por detrás mío. Entonces, mis ojos reciben el aire fresco de la nueva mañana (en esta época del año helado), y mis labios saborean el nuevo día que me ha sido regalado. Un día más, ¡tanto por hacer! No quiero siquiera pensar.

Nunca me ha gustado organizarme por la misma razón por la que no uso reloj. Dejad que el día traiga a mi las decisiones que yo prometo vivir atento e intentar estar siempre a la altura de los acontecimientos. Dejad al tiempo enfrentarse a mí una y mil veces; que mi pecho promete una resistencia a sus embates como jamás se ha visto, una fortaleza de tal magnitud que opacaría cualquier intento gallardo por flanquear su vulnerabilidad, por dejarla en evidencia, por desnudarla en plaza pública frente a los ojos incrédulos del primer grupo de turistas atareados con sus modernas cámaras de fotos; pues es bien sabido que no se puede ver y manejar una cámara de fotos a la vez, esos endemoniados aparatos pueden volverte completamente loco en un chasquido de dedos.

Dejadme disfrutar lo impredecible porque es la proteína que nutre mi alma. Soy un exiliado viviendo en mi propio barrio, soy poesía de callejón, soy los ojos de Eve Harrington. Dejad que el nuevo día venga a mí, que no será desilusionado. Todo lo contrario, en mí encontrará la justificación de su existir, el origen de todas sus desdichas y la exoneración de todos sus pecados, los placeres olvidados y aquellos que pegan y atormentan sus noches. Dejad al tiempo que me encuentre en Monroe y Naón, o en Melián y Juramento, ó en Donado y Alvarez Thomas.
Prometo puntualidad de monje budista y una sonrisa enorme como mi corazón.

Un día más, ¡tanto por hacer! No quiero siquiera ponerme a pensar, no en esta fría mañana de cualquiera de los días que me puede llegar a tocar vivir, después de todo no pueden ser muchos los que pasen desapercibidos como el de ayer.
Si tomamos en cuenta que un tercio de nuestra vida nos la pasamos durmiendo eso nos deja una buena cantidad de días menos. Si les sumamos todos esos malos días en donde nuestra cama se transforma en nuestra mejor aliada y las cobijas nos tapan la luz de la vergüenza y nos dejamos acunar por la depresión, la dulce depresión que nos llega como un regalo divino y nos hace escribir lo mejor que vamos a poder en nuestra vida. Woolf, Pessoa, Bolaño y tantos otros, seducidos por ella nos dejaron papel sagrado manchado con sangre sagrada y adecuadamente encuadernado para nuestras delicias vampirescas.
Si tomamos en cuenta esos días la cantidad empequeñece un poco más aún.

Camino la primera cuadra, siempre mirando las baldosas y tratando de seguir un patrón, porque el solo hecho de poder caminar no me licencia a desplazarme como algún cuadrúpedo moribundo mortalmente herido por un martillazo en la cabeza, no. Debo seguir un patrón y tomar en cuenta a las baldosas que para algo retozan elegantemente debajo de mis pies, en cada una de ellas yace el deseo de miles de albañiles peleando contra las inclemencias del frío (por no hablar de las inclemencias de quienes los contrataron).

En cada una de ellas está el reflejo de esas manos ajadas, esas manos con las huellas dactilares emblanquecidas de tanta cal, esas manos que ponen a la vista cayos lisos, bien establecidos y enormes, esas manos con uñas que regalan miles de texturas a los ojos del peregrino que quiera parar a apreciarlas y a estrecharlas. ¿Cuál tarea puede ser más realizadora para una mano que estrechar otra mano? El contacto con ese igual perdido, ese igual que vive en otro mundo, un mundo de cremas, un mundo sin cayos, un mundo con calor de hogar y amor. Nada puede ser tan sosegador.

Sigo caminando y llego a la primera esquina, he recorrido aproximadamente unos treinta y dos metros desde la puerta de mi casa hasta esta esquina que me espera como todos los días, paciente. Me aguarda en el mismo lugar, siempre con una sonrisa en el árbol de moras, sonrisas más amplias en el gomero, y todo el sol que te puedas imaginar asomando por detrás de los edificios grises y fríos. Donde quieras mirar, hay una historia esperándonos, una historia que busca un dueño que se la apropie. Luego de haber sido contada la historia tiene dueño. Tal vez esa historia tenga ganas de viajar sobre las mágicas planicies de algún libro, o a través de códigos html y por banda ancha o adsl, o simplemente de la mano del sonido y de boca en boca, como finalmente empezó todo, si, finalmente empezó todo. ¿Qué loco no?

Asfixia

2005-07-21T11:32:00.000-03:00

X va caminando por la calle, se lo nota muy apurado.
Se lleva por delante montones de hombros.
Muchas personas al ser prácticamente atropelladas por él
se dan vuelta de inmediato alzando un insulto
ó al menos una protesta por su comportamiento.
Pero para X hoy no es un día para perder tiempo en esas cosas.

Llega a la puerta de su casa, ya viene con las llaves en las manos.
Rápidamente pone la llave en el agujero de la cerradura
pero debido al apuro que lleva la punta de la llave
de bronce resbala contra el frente de la cerradura
y sus llaves caen al piso.
-¡La puta que los parió!

Se agacha y levanta las llaves para volver a intentarlo.
Esta vez ya más tranquilo logra embocar
la llave en la cerradura y dar las dos vueltas.
Abre la puerta de par en par, cruza todo su cuerpo
y deja su mano derecha estirada hacia atrás
para sacar la llave como los campeones, a último momento.

En ese último momento, ahí donde el campeón
sabe por experiencia que debe sacar la llave de un tirón,
el cual a la vez cerrará la puerta, no logra hacerlo.
El costado de la llave queda enganchado
con la boca de la cerradura.
X no soltó nunca la llave, entonces queda todo estirado
en posición de bailarín de ballet, con un noventa y cinco
por ciento del cuerpo dentro de su casa
y su brazo derecho del lado de afuera agarrado de la llave.
Siente el tirón y el ruido.
-¡Pero la reputísima madre!

Toma un respiro, se agacha apoyando sus dos manos
sobre sus rodillas mirando el piso y diciendo cosas
inteligibles a media voz.
Saca con firmeza la llave de la cerradura y da un portazo,
vuelve a poner la llave y le da una vuelta sola.
La deja colgando y entra en el living haciendo
varias cosas a la vez. Pone a andar el contestador automático,
prende su computadora, prende el televisor y un minicomponente.
Pausa la tv y empieza a sonar Angie de los Stones en el equipo.
X sale de la cocina y detrás de él puede verse que ha
encendido la cafetera y puesto pan en la tostadora eléctrica.

-Piiiii … Hola X, lo estamos llamando de la compañía
de seguros porque ya han vencido varias cuotas del seguro
de su auto y al no haber respondido a los anteriores llamados
nos vemos obligados a dejarlo sin cobertura, comuníquese
con la oficina al 45… piiiiii

X, habla Mariana del ministerio, mirá, estuvimos mirando
esos presupuestos con Rubén y nos pareció que están
un poco inflados, llamanos así arreglamos una nueva reunión
Chau. Piiiiii.

-¡Anda a la puta que te parió forra!
X habla mamá, ¿Cuándo te vas a acordar de que tenés padre y madre, eh?
Llamanos X, si nos llegamos a morir maña… piiiiii (Pasa el mensaje)
Che X, no seas boludo y vení a jugar al football con nosotros mañana;
mirá que va a ir la amiga de Analía, que está sola
y tiene una cara de hambre infernal loco.
Dale, no seas boludo ah… y fijate si hay algo de eso… que por acá
se puso rígido el amigo; bue dale, nos vemos llamame, chau. Piiii.
Ése fue su último mensaje.

X sale de la cocina con las manos ocupadas,
en una lleva un plato con dos tostadas con manteca y mermelada
y en la otra una taza grande de café.
Se sienta al lado de la computadora e inmediatamente
se conecta a sus emails y al msn.
Y busca, busca, busca todo el tiempo.
¿Qué es lo que busca X con tanta desesperación y parece
no ir a encontrar jamás?

Sus ojos van de un lado al otro de monitor, ávidos, ¿pero de qué?
Da un mordisco desprolijo a la tostada y bebe
un sorbo largo de café, por la mancha en su manga
podemos decir que no era manteca lo que había en la tostada
sino algún tipo de queso blanco, que luego de su mordisco
patinó elegantemente hasta caer en la manga de su camisa,
cosa que por otra parte X no advirtió.

La música se acabó, al igual que el café
y las tostadas con queso blanco y mermelada.
X aún sigue sentado frente al monitor de su pc,
escribiendo con ritmo atronador en el msn.
C, que parece ser española le contesta más o menos
con la misma celeridad.

X dice:
¿Pero por qué no? ¿Por qué has cambiado de parecer
así de repente, ya tengo los pasajes...

C dice:
Pero que como te lo tengo que decir X,
nunca creí que fueras a venir hombre

C dice:
Era todo platónico sino lo has entendido
es tu problema venga.

C dice:
Quién iba a decirme a mí que te ibas a comprar un tiquet.

X dice:
Gallega me estás matando, ¿te das cuenta no?

X dice:
C, me siento un idiota, decime algo,
vos hiciste mucho para que yo me comiera este garrón.

No se ha podido entregar su mensaje debido
a que el usuario c@hotmail.com se encuentra desconectado
Gallega me estás matando, ¿te das cuenta no?

No se ha podido entregar su mensaje debido
a que el usuario c@hotmail.com se encuentra desconectado
C, me siento un idiota, decime algo, vos hiciste
mucho para que yo me comiera este garrón.

-¡La reputa que los parió!

X da un golpe de puño en el teclado,
el golpe resuena en todos los ambientes de la casa.
Es un golpe de desesperación, casi liberador.
Como si pudiera aplastar la cabeza de C
a diez mil kilómetros de distancia, como si su obstinada
inteligencia hubiera quedado hecha papilla
debajo de su puño y ahora pudiera tomarla para si.
Por un soplo la casa es todo desahogo.
X apaga violentamente la computadora y se levanta.
Lleva el plato y la taza y los deja en la pileta de la cocina.
Va a su habitación rápidamente y se cambia la ropa
de oficina por jeans y una camisa.
Sale presuroso y se dirige a la puerta de calle,
quita la vuelta que le había dado a la llave e intenta
quitar una más que no dio, la llave se rompe, quedando una mitad
en su mano y la otra trabada dentro de la cerradura.

Ya es de noche en el barrio y con la luz de azogue
de la calle como único testigo que ilumina la escena,
acobardado como el pájaro sin luz, X se deja caer, una y mil veces,
sentado en el piso de la puerta de su casa,
pone las manos en su cara, y ensaya el primer llanto de la noche.
Es que a veces, solo a veces, la vida asfixia.
Hay que saberlo ver, para poder respirar y volver por más.

La Playa y la Odalisca

2005-07-14T10:00:00.000-03:00

Su nombre es Ariel y tiene 12 años.
Está de vacaciones en un pueblo con playa junto con sus tíos. Siempre llevan a Ariel con ellos, un poco por cariño, otro poco por costumbre y otro poco para que sea el compañero de vacaciones de su único hijo Federico.

Ariel es un niño triste. Con solo ver sus ojos uno puede llegar a pensar que vivió muchos más años de los que tiene. No es algo extraño, teniendo en cuenta que es el único hijo de una familia disfuncional y que sus padres le llevan cuarenta años.

Irse de vacaciones con su “segunda familia” es algo redentor para él. Por tres meses va a vivir sin restricciones injustificadas y a olvidar un poco lo condicionada que está su permanencia en la casa de sus padres. Por tres meses el vacío inmóvil que siente cada noche antes de dormirse, al contemplar a sus padres engullir su cena y mirar televisión, va a acabar.

El mundo de los niños es maravilloso, y ese puente que los lleva de tiernas criaturitas a hombres listos para el sexo es tan corto que cuando dejas de verle la cara a un niño por un momento debes tener cuidado, porque esa puede ser la última vez que se la veas. Tal vez cuando vuelvas a ver pueda ser ya la cara de un hombre.

Ariel ya sabe lo que es masturbarse, no porque su padre se haya tomado el tiempo de explicarle el funcionamiento del cuerpo humano y de los órganos sexuales del hombre y la mujer, sus parecidos y diferencias, como queda embarazada una mujer, que es la esperma, porque se te pone duro entre las piernas eso que hasta hace dos días no te servía para nada más que para mear, y sentís tremendos hormigueos por todo tu cuerpo y una picazón en la punta y amaneces con el calzoncillo mojado y pensás que te measte pero internamente sabés que no te measte y tu voz se parece cada vez más a un intento de aullido de algún animal agonizante que a aquella que reconocías como tuya, y no podes parar de tocarte la pija y todo tu mundo se derrumba frente a la novena paja del día, cuando ya te la dejaste roja y ni siquiera podés entender que camión te pasó por arriba. El placer desconocido, en lugar de gozarlo, lo sufrís.

Sos su víctima y no hay nadie cerca que te pueda ayudar, solo la mirada censora y desaprobadora de tu madre que te mira cuando volvés a entrar al baño por enésima vez.

-“Estoy con diarrea”.

-“Diarrea si, justo. (Va a quedar más tarado de lo que ya es).

Las tardes en la playa son majestuosas. El mar es la debilidad de Ariel, al igual que las mujeres según parece empezar a descubrir, en especial las tetas de las mujeres, lo recalientan las tetas. Tal vez por el hecho de que jamás en sus cortos doce años pudo poner una mano en una teta desnuda más que en la de su propia madre, tal vez porque tiene la imagen de su padre tatuada en el subconsciente babeándose mientras mira las tetas de la cigarrera de Amarcord y cambia rápido de canal cuando la voz de su esposa o simplemente sus pasos le advierten el peligro de ser descubierto.

Ariel veía tetas y era feliz, y si hay un lugar donde abundan tetas en exhibición ese lugar es una playa en el mar. Era muy común que todos los veranos se formaran en cada balneario un grupito de amigos, que compartían por el tiempo que dura la vacación, la playa, la cancha de volley, el mate con facturas y las salidas en grupo nocturnas.

El día comenzaba con mates en la cama acompañados con figasitas de aceite tostadas con manteca y mermelada casera, a las 9:30 los primos ya estaban en el agua.

Luego vendrían los partidos de volley, las jodas con los amigos más grandes que ya habían cogido y lo ostentaban por sobre los que no. El modus operandi era sencillo, tiraban señuelos criticando a alguno de los pendejos ausentes en ese momento y los que nunca habían cogido también se prendían en la burla. Pero luego llegaba el momento del “¿Y vos de que te reís? ¿Acaso ya garchaste con alguien?

Era entonces cuando quedaban en evidencia solitos y para zafar mentían.

“Yo si, mi tío me llevó a debutar”

Eran interrogados y presionados. Los incautos mentían, decían que si, que ya habían cogido, inventaban hasta donde podían, y luego eran burlados entre todos los que ya habían tenido sexo y entre los buenos mentirosos que nunca lo habían hecho pero que habían pasado la prueba del detector de mentiras.

A pesar de algunos momentos malos el balance de los veraneos era siempre muy positivo, siempre se conocían amigos nuevos que luego se extrañarían los meses venideros, siempre los más grandes hacían un fogón en la playa de noche, y los chicos eran invitados como mascotas y ponían papas y batatas en la arena abajo del fuego y luego las comían recién cocinadas.

Una tarde fueron a bailar a la matinee, había una fiesta de disfraces y estuvieron un buen rato preparando el vestuario.

Ariel había ido a pocos boliches con sus doce años pero a pesar de esto le fascinaba el hecho de estar libre en un lugar y poder llegar a conocer a una chica.

Y esa tarde conoció a una, y no a una cualquiera sino a una disfrazada de odalisca.

Laura era morocha y tenía los ojos muy grandes y de color verde. Ariel quedó deslumbrado a penas la vio. Se acercó a ella e intentó comunicarse de alguna manera.

Nunca había sido bueno para jugársela con las mujeres. Una tarde en un asado había una chica muy interesada en él, sus amigos lo alentaron para que fuera a encararla.

-Dale Ariel, andá y encarala.

-¿Y qué le digo?

-Vas y le preguntás. ¿Querés salir conmigo?

A lo que Ariel respondió lo suficientemente claro como para que no le quede duda a nadie.

-¿Salir? ¿Adonde? ¡Si le llego a decir a mi viejo que voy a salir me caga a palos!

Esta vez no debía ser así porque se había prometido no volver a quedar en ridículo sobre todo con él mismo. Esta vez esa bella odalisca iba a ser suya, la iba a acompañar durante toda la matinee, bailaría con ella, le compraría una bebida y luego con suerte la acompañaría a la casa y le daría un beso de despedida, su primer beso en la boca.

Intentó todo, pero la chica evidentemente no tenía el menor interés en él, pero como se había prometido no bajar los brazos nunca más, siguió intentándolo por esa oscura razón que nos lleva a seguir algo que no va hasta el final y a huir de lo que si va, por esa extraña sensación en el estómago de conseguir lo inconseguible, de llegar donde ningún otro ha llegado, a la odalisca, a sus caricias, a sus besos, a sus tetas. Con mucho trajín logró una cita en los video juegos de la calle principal de ese pueblo a las siete de la tarde al día siguiente.

Esa noche casi no durmió imaginando su triunfo. Espero puedan imaginar su cara cuando a la mañana descubrió que sus padres acababan de llegar a la casa de sus tíos para pasar unos días, y que a los tres minutos tenía a su madre encima con los cuestionarios insoportables de siempre y las órdenes del día. En ese momento sabía que la cita con su odalisca corría riesgo, pero también sabía que no se iba a rendir con tanta facilidad.

A las cuatro de la tarde le preguntó a su madre si lo dejaba ir a San Bernardo para ver a una amiga, a lo que su madre respondió que no, que era muy chico para andar con amigas y mucho menos ir solo en colectivo hasta San Bernardo. En ese momento se sintió atrapado, lo volvió a insistir una y otra vez con besos y cariños hasta llorar y pedir por favor mientras su mamá le repetía que era un caprichoso y que a caprichoso, caprichoso y medio. Le contó a su primo y a algunos de los chicos su frustración.

Entonces se le ocurrió una idea genial, que no podría fallar.

Hizo que uno de sus amigos fuera hasta la casa para invitarlos a él y a su primo a tomar la leche y jugar al TEG a las seis y media de la tarde, por supuesto su casa quedaba lo suficientemente lejos como para que le coartada fuera funcionara.

Los chicos fueron autorizados a ir, el campo estaba libre.

Su primo y su amigo lo acompañaron hasta la parada del colectivo y lo despidieron, ahora ya estaba por la suya.

Cuando llegó a la casa de videos rápidamente empezó a buscar a su odalisca entre las máquinas ruidosas y multicolores pero no la podía encontrar. Ya en la tercera recorrida tenía miedo de haber llegado tarde o temprano, pidió la hora.

-Siete y cuarto.

¿Por qué no está? (se preguntaba una y otra vez)

Como a las siete y cuarenta y cinco la odalisca y dos amigas entraron a los juegos compraron fichas y se fueron al Mrs Pac Man.

Enseguida Ariel apareció saludando.

-Hola…

-¿Qué hacés acá vos?

-Como, me dijiste que venga a las siete.

Las chicas se miraron entre si y se rieron, se rieron porque no lo podían creer, se rieron de la ingenuidad, se rieron por tantas veces que ellas mismas iban a sufrir, fue entonces que Ariel entendió y emprendió el regreso a casa derrotado y con el corazón en coma.

El mundo le había dado la espalda y nada podría ser peor que no tener a su odalisca, no tener sus besos, no tener su amor.

El verano ya no tenía sentido, la vida no tenía sentido luego de que recordaba la cara de burla de su amor imaginado. Ariel se dejó absorber por el asiento del colectivo y pensó en como les contaría a sus amigos su mala suerte. Pensó en las cargadas de los pibes, esas que duelen, pero era lo que menos le preocupaba.

Pensó que iba a hacer después de aquel revés, como iba a digerir tanta amargura.

Por unos minutos fue un hombre sufriendo, un hombre al que nada le podía ir peor, la transformación había ocurrido en el 500 a la altura de Costa Azul.

Se paró y tocó el timbre, y cuando bajó, con la mirada en el piso y el corazón en la mano se dio cuenta de que su vieja lo estaba esperando en la parada enfurecida. Mientras corría esquivando los cachetazos, Ariel pensaba en todos los matices que ofrecía la vida y en como la frustración con su odalisca había pasado a casi ni importar frente a las duras palmas de las manos de mamá.

Escribir

2005-07-06T16:33:00.000-03:00

La necesidad de escribir.
La necesidad de poder leernos a ver si de una vez
por todas convencemos a nuestro entendimiento.
El mar está calmo como si descansara, el horizonte
se ve lleno de colores enfurecidos tratando de prevalecer
uno sobre el otro. Una mano toca el agua turquesa,
la acaricia, casi con piedad. El sol de la tarde ilumina
el bote de madera vieja. El único sonido aparte del agua,
es el crujir de tablón, cruje una y otra vez al ritmo
de las pequeñas olas que mueven la embarcación.
Cruje con ritmo constante como si fuera un metrónomo.
Esos son los únicos sonidos todo el tiempo;
pero cada cinco minutos se les suma la mano
que acaricia el agua y se vuelve a desvanecer
del lado de adentro del bote.

Es una mujer a la deriva, sin rumbo fijo.
Su actitud no es de preocupación.
Como si estar perdida de alguna manera le diera tranquilidad.
Como si la incertidumbre fuera su única certeza y a la vez
la luz de vida que alimenta a su ser e impide que muera.
Está acostada en el fondo del bote, con los ojos entrecerrados.
Tiene los labios cuarteados seguramente por los
efectos del sol y de la falta de agua.
Echando un vistazo hacia los cuatro puntos cardinales,
no hay rastro de tierra en el horizonte.
El bote está muy lejos de la costa.

Por un breve momento la mujer abre los ojos y se incorpora.
Sus ojos son de color verde intenso, como la esmeralda.
Su cara tiene una expresión de tristeza mezclada con aburrimiento.
Su cuerpo luce deteriorado seguramente por el ayuno
que lleva desde que está a la deriva.
Se acerca al canto del bote y extiende su brazo hasta
acariciar el agua con su mano, la acaricia por unos segundos
y vuelve a caer en el piso del bote pesadamente.
Tose y se retuerce de dolor.
Está muy débil como para ponerse a luchar
contra su destino que parece haberla estado acechando
y la vino a alcanzar justo aquí.
Todos sabemos que el destino es
una entidad muy compleja, con una vida agitada.

Existe una historia contada de generación en generación.
La historia cuenta que hallándose en el desierto,
en el campamento de una tribu nómada, el maestro de la tribu
al llegar de un recorrido ordena a uno de los hombres que ate los camellos.
El hombre lleva los camellos pero no los ata,
solamente le reza a Alá y le pide que cuide a los camellos.
"Alá protege nuestros camellos te pido humildemente" y reza unas oraciones.
A la mañana siguiente el maestro nota que los camellos
ya no estaban, que habían huido.
Le pregunta a su discípulo si había atado los camellos
tal cual él le había ordenado.
Su discípulo le contesta que no, pero que nada malo
tendría que haber ocurrido ya que el mismo
le había pedido a Alá para que cuidara de los camellos.
Si Alá los cuidara nada malo les puede pasar.
No es necesario tomarse el trabajo de atarlos.
El maestro le dijo,
"Debiste atar los camellos y luego pedirle a Alá que los cuidara".

Muchas civilizaciones entienden al destino como lo inevitable,
como algo que nos espera desde el fugaz paso por la cuna,
y que no hay nada que podamos hacer durante nuestra vida
que lo pueda llegar a modificar, es Karma puro.
Otros entienden esto de una manera diferente, y creen
que el destino lo forja solamente la persona.
Independientemente de los hechos, cada uno
hace su vida y diseña su destino día a día.
Unos terceros están en el medio y creen que el destino
es la mezcla entre el karma y nuestras acciones, es un resultado.
Yo estoy con estos últimos si me preguntan.

El destino de la mujer del bote no parece serle muy favorable.
¿Pero que le habrá pasado a ésta mujer?
¿Habrá olvidado atar sus camellos también?
La verdad no llega, pero sí llega el ocaso.
Ella sigue tirada en el piso del bote,
ya no se incorpora para tocar el agua.
El sol comienza a ponerse. Colores rojizos invaden el cielo.
Como el fuego lo incendian por doquier.
El agua toma un brillo que no tuvo en todo el día,
un aspecto cálido y de repente ya no es más agua, sino solo oscuridad.
Todo comienza a ennegrecer, un eterno “fade to black”
una bajada brusca de tensión, el fin de una vida.
El cielo deja ver el último trozo de luz que ilumina
nada más que el alma de la pobre náufraga.
Tanto mar, tanta inmensidad, la vida solo es submarina,
en la superficie es difícil sobrevivir.

Antes de que la última luz del día haya sido tragada por el ocaso,
la mujer se mueve, se arrastra como puede.
Se arrastra hasta el borde del bote y se deja caer al agua,
fundiéndose con la inmensidad.
Su pelo rubio es lo último que se ve del día ahora
y lentamente desaparece hasta la oscuridad total.
Hay luna llena en algún lugar, en algún océano.
¿Que estará haciendo un bote viejo
y putrefacto solo en este lado del mundo?

Escribimos porque nos alimenta, nos nutre.
Escribimos porque nuestra vida depende de ello.
Escribimos porque de otra forma somos náufragos
juntando valor para poder arrojarnos
por la borda de algún bote perdido.

Viaje

2005-07-01T16:20:00.000-03:00

La tarde llega irremediablemente casi sin pensarlo. Los ecos del trabajo hecho vagan en el rincón de los recuerdos frescos.
Recién cosechados, cual fruta fresca, me entregan su dulzura estacional. Cada momento en que los invoco siento felicidad.
Creo estar alineado aunque reniegue de la palabra, como reniego de lo inevitable.
Todo tiene sabor. Salvia, humo, piedras, semillas y almas, todos juntos en un viaje sin guía hacia el pasado que es parte determinante de nuestro futuro.

Alice Bailey define a la muerte como el acto de la intuición transmitido por el alma a la personalidad y que luego de acuerdo con la voluntad divina lo lleva a cabo la voluntad individual.

Al oír el sonido del tambor me siento atraído por la imagen del mandala. Me dejo atraer, hacia su centro, que es negro con cuatro puntos blancos.
Todo se oscurece y pierdo el sentido de la orientación. Ya no se donde estoy.
Repentinamente siento que me desplazo sobre algo. Mi cuerpo está quieto.
Miro mis pies y reconozco lo que está abajo, es el piso de un bote. Estoy en un arroyo subterráneo, siento ruido de agua que fluye por algún lugar.

Llego a ver un agujero en el techo y salgo con un salto a través de él. Entro en un lugar que parece una selva con cerros de fondo.
Hay muchos árboles. Una vez ahí solo espero pero al mismo tiempo me siento observado. Todo mi cuerpo me da señales claras de que no estoy más solo en ese lugar. Me siento atemorizado pero al mismo tiempo y por una perversa razón siento mucha curiosidad, es entonces que decido trepar a un árbol.

Oigo un rugido leve y veo en la base del árbol un tigre E-N-O-R-M-E.
Su presencia es imponente y me deja sin reacción.
El tigre comienza a intentar subir al árbol. Da pequeños saltos y trata de aferrarse con sus garras a la corteza. Cuando finalmente logra trepar me paralizo, quedo inmóvil, creo que mis músculos no volverán a moverse nunca más. El tigre se acerca a mí, tiene una mirada penetrante, de fuego, siento en mi cara el calor de su aliento. El tigre me lame la cara, pese a mi asombro logro olvidar la parálisis que afectaba mi cuerpo minutos atrás y le acaricio la cabeza.

El tigre y yo pasamos un rato largo en el árbol acariciándonos hasta que finalmente bajamos.
Trepé a su lomo y comenzamos a recorrer el lugar con un águila que nos acompañaba desde el cielo. Es un águila coronada y repentinamente se une a nuestro paseo posándose en mi hombro.
No siento dolor por las garras del rapaz clavadas en mi piel.

Paseamos un buen rato hasta que el tigre me baja se para en dos patas y me empieza a lamer la cabeza. Clava un colmillo con precisión de cirujano poco más atrás de mi frente y empieza a hacer drenar un líquido. El tigre lame ese fluido blanquecino hasta que hace cicatrizar la herida.
Vuelvo a montar sobre el y el águila se vuelve a posar en mi hombro.

Seguimos caminando pero me doy cuenta que vamos hacia el mandala. El águila levanta vuelo y se pierde en el cielo. El tigre pasa conmigo a través del mandala.
Fin del Viaje.

Los hechos se van sucediendo. Rápidamente, cada alma va dejando polvo en el terreno y dentro del polvo las semillas, como parte de las ansias, de la esperanza que el fruto de la curación nos traiga. El cielo y el sol son testigos. Sus calidas y suaves manos nos acunan y nos hacen parte de ésa danza maravillosa que es la energía del Universo.

Esto está perdiendo el viejo encanto

2005-06-24T10:14:00.000-03:00

Tira de la cuerda, no se detiene.

Bebe de mi sangre, de mi alma y habita los rincones sin tierra de mis pensamientos..

Sabe de mis miedos más profundos, aún de aquellos que hasta yo hago esfuerzos por ignorar.

Sabe el tiempo de las mareas y los ángulos de rotación rotación de la Tierra.

Mira en mis ojos y penetra en lo profundo de mí ser. Siento su aliento meterse bien adentro. Como en un carnaval con lluvia esto va perdiendo su embrujo y ni vos ni yo podemos hacer nada para contener el revés que nos aguarda paciente a la vuelta e la esquina.

Las flores secas de la experiencia arrojan las estadísticas crípticas de una relación que viajó por todas las estaciones, por todas las lunas y soles del mundo siempre tomada de la mano del implacable infortunio. Visitó los territorios más recónditos donde casi nadie ha llegado, ni siquiera Dante.

Recorrió el camino de la lágrima para finalmente estrellarse con ella en un piso de baldosa lustrosa, y aún no puedo dejar de sentirme mal al respecto, mientras ella cuenta sus proyectos eternos por teléfono y vive uno de sus cambios y van.

Se de lo desgraciado de nuestras vidas, se de las penas vividas y conozco la amargura de la que se trata todo esto.

Tratas de leerme cada día, de interpretarme, como si yo me comunicara en alguna especie de dialecto irreconocible y vos fueras ovejita nueva de semiología. Seguís intentándolo hasta que te hecho del baño.

-¿Qué te pasa?

-Nada. ¿Y a vos?

-Nada, ¿Por?

-Por nada, ¿pedimos helado?

Esas han pasado a ser las palabras de nuestras eternas conversaciones demostrando de manera más que elocuente hacia donde ha ido todo esto, llevado por el maremoto emocional hasta una playa desierta y abandonado a su suerte como si fuera alguna especie de sabandija nauseabunda a la cual no se puede tolerar, aislada como un virus y destinada a hibernar o morir.

Ella está a punto de cambiar al mundo, pero no puede cambiarme a mí.

17:42

2005-06-20T03:28:00.001-03:00

Domingo, 17:42 del día del padre. Gran cosa ser padre. Está registrado en la sociedad como lo máximo que le puede ocurrir a un ser humano, ser padre. Y parece ser que la gente lo encarna con tantas ganas que una vez que son padres es como si nada pudiera con ellos, como si dijeran, “hey, puedo hacer mi propia gente, ¿quien me va a detener antes de que haga un ejército?”
Hoy día del padre estuve pensando en todas las cosas que implica traer un hijo a este mundo. Desde la responsabilidad de hacer algo que no tenemos la menor idea de cómo hacerlo, hasta la gente que luego de llevar una vida frustrada prueba teniendo un hijo y poniendo todo en el, el ya clásico “yo vivo por mis hijos”.

Lo cierto es que es una tarea de esas que habitan escondidas entre nosotros, pero a la vez una de las más observadas por gran parte de nuestra sociedad y una de las más criticadas. Ah sí, a la hora de la crianza, todos son expertos, y están agazapados esperando algo que les de letra, algo que ellos asocien con el error. “Viste al hijo de X, que maleducado, yo si Francisquito hiciera eso le doy vuelta la cara de un sopapo, ja! Que manera de criar a un chico”.

Mucha gente está convencida que carenciar a los niños es una manera de ponerles límites, y cuando tienen que ponerles límites, que según los especialistas, es una de las formas de demostrarle amor a un niño, no lo hacen, prefieren el clásico, “vos no le das valor a nada”
Casi el 90% de la población del mundo con hijos no los dejan un segundo en paz, los persiguen, les inculcan mantras, les hacen cosas porque la mirada externa que los observa y los juzga los presiona y ellos se dejan presionar y quieren aprobar ante esos ojos. Quieren sacar título de “soy un buen padre” y ni siquiera se acuerdan de cuando eran chicos, de que sentían ellos.

Bien les aviso que están haciendo mal, o mejor dicho, les aviso que pueden hacer las cosas mejor, podrían tener otro tipo de relación con esas almas maravillosas que en esta encarnación habitan con ustedes. Se están perdiendo de cosas maravillosas que tienen para ofrecer los ojos de los niños, los nunca escuchados, simplemente por el hecho de que son niños, no importa cuan sensato sea lo que hayan pronunciado sus pequeños labios.

El frío entra por la ventana de mi casa, inunda el living, Fiona duerme, su cara no muestra preocupación. Por primera vez en estos tres años que nos tienen juntos creo que ella está exactamente donde tiene ganas de estar.
Nos llevó tiempo construir esto, fue una tarea de amor, todo el tiempo amor, incondicional.
Bill Murray dice en Lost in translation mientras yace con Scarlett Johanson tendido en la cama de su habitación de hotel. “Cuando nace tu primer hijo, toda tu vida así como la conoces, desaparece, no existe más”. Esto que suena tan duro a simple vista, puedo decirles que es verdad. Un hijo es el ejercicio de dar, sistemático, dar todo el tiempo.
Por eso es tan duro para la mayoría de la gente. Nadie te prepara para la experiencia.

Es que todo el mundo siempre lo piensa desde su propio beneficio, o desde su propia vida, por ejemplo nadie piensa alguna vez antes de tener un hijo, “Mi hijo querrá nacer y tener un padre como yo?”. No. Es mejor pensar en hacer ecografías tridimensionales, o pensar en filmar el parto, o estar en el mismo parto.
No se piensa si un niño quiere nacer y si estoy preparado para recibirlo, solo va adelante y lo hace.
Pienso que cosa más básica, que cosa de gente que no tiene nada en la cabeza, sin embargo basta ver que casi todos los íconos intelectuales de todos los tiempos tuvieron hijos. Es un impulso que parece imposible de resistir, como cuando Greta en medio de su embarazo psicológico se sube a mi pierna y le hace el amor como si fuera un perro, ella es perra y aún así me hace piernita como un perro. Yo la reto pero ella vuelve a intentarlo una y otra vez, no lo puede racionalizar, es instintivo, como tener un hijo.

No tengo idea porque me vienen estas cosas a la cabeza, tal vez es una manera de entender finalmente a mis padres, de perdonarles el haberme hecho pasar una niñez espantosa. El tratar de redimirme y encontrar mi camino finalmente soltándolos, dejándolos como los dos pedazos de carne vieja que son hoy. Poder despegar de ese lugar de hijo que me arruinó parte de mi vida. Nunca entendí a mis padres. Hoy en día no puedo entender el egoísmo de mi madre, como ve el mundo siempre pensando en ella, para luego tratar de convencerme de que solo piensa en mí. Hoy lo visité a mi padre, le dije feliz día del padre y lo abracé. En el abrazo le dije que se que hizo todo lo que pudo, que no le guardo rencor, que a veces lo miro y me veo a mi mismo y no reconozco un parecido, solo se que nos une el amor que siempre voy a sentir por el.
Porque en definitiva nadie nos enseña a ser padre ni a ser hijos, nadie nos enseña lo que es vivir, solo somos un puñado de buenas intenciones.

La desesperación del pequeño señor

2005-06-13T11:44:00.000-03:00

“Entre los árboles del verano
Un trozo de mar

luna pálida del crepúsculo.”

La situación no es simple. Todo se complica en estos casos.

Nada es casualidad.
Beatriz es una mujer llevada de la mano por la vida. Ella hizo sus elecciones, pensó el amor de una manera diferente a la que podrá haberlo hecho cualquier otra criatura de este planeta. Como a muchísimos de nuestros viejitos le gusta vivir en el pasado.
Será por esa antigua costumbre que tenemos los humanos de ir por la vida poniéndole nombre a todo lo que no podemos entender. Somos catalogadores.

Beatriz busca un nombre para cada cosa que no entiende, y cierto es que el futuro la tomó por sorpresa y cada vez entiende menos, pero su generosidad, su entrega y la pasión que pone en las cosas que decide hacer la ponen siempre unos metros delante de un montón de personas lúgubres y temerosas, que sumidos en la oscuridad de los pantanos crean sus propios miedos, deciden de un día para el otro, no vivir más su propia vida, cancelar la gran empresa por la que estamos en este mundo, llevar todos nuestros sueños lo más cerca posible de la realidad.

Le bajan la persiana y de a poco, por una calle de tierra, se van alejando del lugar a pie, descalzos en el alma. ¿Cuanto pesa el alma humana? ¿Habrá que hacer un cálculo como en veintiún gramos para pesar la vida, o como en cigarros para saber el peso exacto del humo del cigarrillo?
Estos seres sin almas se transforman en demonios que habitan la oscuridad.
Alguien con razón me dirá:
-Pero alguien tiene que habitar el lado oscuro. Alguien tiene que sacrificar su ser y ponerse a disposición del otro lado, alguien debe acecharnos hambriento de sangre de alma, alguien tiene que amenazar nuestras quimeras, perseguirlas, hostigarlas hasta dejarlas casi sin aliento, sin una gota de aire.

La vida no es tan simple como entrar a una laguna en un bote y dar un paseo a la cálida luz del sol, eso lo sabe hasta el más incauto. Las almas intrusivas nos acechan, nos hacen los momentos duros, imposibles, creemos fervientemente que ya no podremos salir adelante.
-No, esta vez no va más, no puedo más
Pero, al otro día, mágicamente, nuestras energías están intactas. Nuevamente creemos en la posibilidad de todo, de las cosas, de las gotas de agua en la cara, de la brisa cálida despeinándote el cabello, todo aquello volvió, mágicamente.

Beatriz aún está en camino, tuvo que aguantar ser abandonada, primero por el hombre, luego por los hijos. Siempre estamos solos en la vida, cuando estamos enfermos, estamos más vacíos que nunca. Beatriz está deshabitada, está sola con todo el mundo alrededor, es la vieja casona de un próspero barrio, esa que sus dueños dejaron atrás con muchas vidas vividas dentro, con desayunos, meriendas, cenas románticas, de negocios, licuados de banana con leche, torta de ricota, dejaron atrás fiebres, sarampiones, indigestiones, fracturas, simples magullones, besos apasionados, compasivos, miles de atardeceres de sol, junto con otros tantos miles empapados por la lluvia.

Nuestra vida, ¿tendrá la misma cantidad de días lluviosos que días de sol?
Esa clase de soledad duele hasta el hueso, la única defensa posible parece ser la negación. Beatriz negó mucho tiempo, de la misma forma que su entorno lo hizo, y aún hoy lo hace. ¿Es que no se dan cuenta que ese camino es un callejón sin salida?

Dispuestos de cegueras repentinas, diabetes terminales, cánceres silenciosos, asma crónico, mucho alcohol y pastillas, andan por la vida dictando cátedra de cómo debe ser.
Hoy digo, AL CARAJO CON TODOS, ya nada es como fue, y nunca más lo será.
La angustia nos alcanzó justo en el peor momento, pero, enhorabuena.
Quiero que me dejen en paz.

ROMA

2005-06-10T08:50:00.000-03:00

El amor es como la luz del día
y está unicamente en un lugar y en un momento
y en un cuerpo fuera de toda la tierra,
de todo el tiempo
y de toda la viva humanidad que da el sol.

Post de emergencia viejo y choto

2005-06-03T13:29:00.000-03:00

Voy hablando del amor mientras camino por el valle de las flores de la muerte Es un lunes diferente, son las 22:58, estoy terminando de scanear algunas fotos que mañana voy a enviar a algunas personas a las que les pueden parecer interesantes. Mientras tanto el televisor está en otro lugar, lo saqué de la habitación y lo llevé hasta al lado de la mesa, así puedo realizar todas las actividades en un espacio reducido, a pesar de estar tan cómodo en este instante acabo de percatarme de que dejé encendida la luz de la habitación y mi incansable búsqueda del balance me obliga a levantarme e ir a apagarla… Una vez una chica me dijo que beso rico, se llamaba Romina y pensaba que nosotros dos funcionábamos muy bien porque nuestros labios eran compatibles, estaba segura que mi boca era proporcionada con la suya y que encajaban, eso nos ayudaba a besarnos por horas mientras mirábamos el mar. Ay San Bernardo!!! ay la playa!!! Todo es más lindo en los veranos, sobre todo por esa sensación de irresponsabilidad, que te hace perder la noción de la realidad. Bien, resulta que Romina era muy linda. Me gustaba mucho. Vivía en la calle Machain no se que número en Remedios de Escalada. Ella tenía novio, se llamaba Javier pero me decía que ya estaba cansada y que se había enamorado de mí. Una noche hicimos el amor. Yo tenía 16 años. Fue la primera vez que hice el amor sin pagar, fue la primera vez que sentí que una mujer era mía, y ella lo fue. En la playa una noche lluviosa, y fue y será un recuerdo imborrable. La chica que decía que mis besos eran ricos, eso me llevó a escapar sistemáticamente de cada mujer que me dijera luego que mis besos eran ricos. Es un mal sueño largo, una tonta película de espanto, un túnel que no acaba, lleno de piedras y de charcos, que tiempo este maldito que revuelve las horas y los años, el sueño y la conciencia, el ojo abierto y el morir despacio… Mi mamá nunca hizo mi vida del todo fácil, siempre se jactó de ser una madre modelo y que siempre tuvo todo bajo control, mas nunca notó mis problemas con las drogas. Nunca subestimes el poder de la negación. Fueron épocas difíciles de cocaína, donde cualquier cosa era buena para hacerla plata y poder sentirme Superman. Una droga egoísta que me fue separando de todo, hasta de mi mismo diría. Hasta encontrarme un día premeditando como iba a cagar a mi mejor amigo para tomar mas merca que él y que no se diera cuenta, el rescate. Una vez me pidieron que me defina, como me veía a mi mismo. En la forma que fuese, con un dibujo, una frase, una canción. Por supuesto elegí la opción musical… Y dije: -yo soy así a ver si entienden... Rodando por el mundo camino, camino Pregunto a la quimera el enigma del destino Nómada, loco, noctámbulo y soñador Un vagabundo Muchos nunca quisieron escuchar lo que yo tenía para decir, no se si por miedo a escuchar la verdad o por el solo hecho que su instinto de supervivencia los obligaba a desestimar cualquier conjetura mía, cargada de desasosiego. Me despierto en el alba soñando no se que, desayuno con lluvia y te recuerdo en el café, soñé tu figura lejos, esperando en los suburbios del olvido… Muchas son las frases que me identifican y muchas las cosas que se me pasan por la cabeza a velocidades poco ortodoxas, digamos que mi flujo de intercambio cognitivo vuela en momentos como este, y ni un word que me corrige palabras y me las pone en italiano puede pararme, hoy estos mas allá de eso, hoy estoy en uno de mis días buenos, esos que todos quieren vivir cerca mío, que necesitan de tanto en tanto y que acaban con mis acompañantes muertos de risa y felices de estar al lado de alguien como yo… Romina besaba rico, usaba perfume de hombre Internazzionale, pero le quedaba muy bien, recuerdo que era toda una mujer, y yo no dejaba de ser un chico, tremendamente asustado, aún así tenía clarísimo que no iba a dejar vencerme fácilmente. Recuerdo que antes de volver a Bs As ella me dijo que quería que yo fuese su novio, que ella iba a dejar a Javier, y saben una cosa. Le creí… Morir es retirarse, hacerse a un lado, ocultarse un momento, estarse quieto, pasar el aire de una orilla a nado y estar en todas partes en secreto. Yo a veces me pongo difícil y lo se, soy la parte que mas odio de cualquier otra persona, el descarte, pero alguna vez alguien se puso a pensar si Walter disfruta ser malo? Creo que no, porque la verdad es que ni yo mismo me lo pregunté, así que hice un ejercicio para ver como soy, y realmente no disfruto siendo malo, es mas, me doy cuenta de lo que estoy haciendo, y a penas presiento que estoy en posición de humillar a la otra persona, inmediatamente doy un paso atrás, y trato de suavizar, de edulcorar la situación y que la contraparte piense que todo está bien y darle ánimo para que salga de esa posición, nunca me lo había planteado así, creo que eso habla muy bien de mí. Hoy te dije que es un buen día.Si quisieras ahora venir y acabar de una vez con mi vida, yo te lo pido blanca mujer que me lleves a tu eterna guarida… Realmente es difícil que la respuesta sea no, es raro y cuanto más repentino más duele y cuanto más irreversible, el corazón se opaca más rápido. Demando un sombrío. Si, ese es el adjetivo que buscaba, sombrío, algo sombrío.No te quiero más conmigo, así suelto puede significar muchísimas cosas, puede ser una pareja travesti discutiendo, pero vos y yo sabemos que significa, aunque no muy bien, pero si puedo decirte que se siente al oír eso.Se siente sombrío…vos me dijiste que nunca más tendríamos sexo, yo lo respeto. Antes de que te enojes y pongas esa carita que conozco de -“ves que no me conocés, deja de pensar por mi” te digo que solo estoy jugando que se perfectamente lo que me dijiste, que te entendí bien, aunque creeme que es bastante difícil sentir que ya no sos del agrado de la que te rompió la boca de un beso sin casi verte.
Amar, solamente por sentirme superior, ser como un dios que solo puede dar amor, yo no soy capaz de ser tan tonto no, ni por ti, ni por mi, ni por nadie… Romina jamás dejó a Javier, se despacho de mí con una carta de tres páginas diciéndome que me adoraba pero que no podía dejar a Javier, cosa rara no? Me amaba a mí pero no podía dejar al otro!! Eso me hizo aparecer un cartel en la zabiola que decía TILT, y bueno me costó mucho entenderlo aunque nos volvimos a ver, varias veces más. Hasta que dejó a Javier finalmente, y me buscó. Pero ya no era lo mismo. Empezamos a salir y yo me fui a Bariloche de viaje de egresados. La engañé prácticamente con todo lo que tuviese tetas. Ella me llamó por teléfono a Bariloche y yo estaba tan drogado que no le podía dar nada. Cuando volví nos encontramos y ella estaba empastillada, ese día quería que yo le haga el amor, pero yo ya no quería. En un momento me llamó Javier.
Creo que eso la hizo entender a ella misma que todo era un error, así que me volví de la zona sur derrotado nuevamente de todas mis esperanzas. Tiempo después hablé por teléfono con ella, unos diez años después.
Llamé a la casa, me dijeron que se había casado y yo inventé que era por un trabajo, y me dieron el teléfono de su nueva casa, y la llame para ofrecerle una tarjeta de crédito haciéndome pasar por un empleado bancario, y la oí. Me contó que estaba separada, y que tenía dos nenas, no se había casado con Javier y eso de alguna manera me reconfortó. Ese día fue el último en el que supe algo de ella. Romina, una morocha para recordar. La gente tiende a desmaterializarse conmigo, es un efecto que produzco, y generalmente me dicen que ellos son así. Entonces pienso, una de dos, o yo me rodeo de personas que tienden al escapismo, o la verdad es que la tendencia es real. Guardo toneladas de poesía explosiva junto a mi cama Y una pistola cargada de miedo bajo mi almohada. Cambiar, transmutar, dejar de ser, todo raro en mi, ni mi cerebro funciona igual, soy un Chat vacío esperando a ese usuario que suba, y que intente un flood, para sufrir un poco y llenarme de lag en soledad. A veces intento un alzar la vista para que mis ojos atraviesen las nubes y vean lo que nadie puede ver, lo que esta más allá de las nubes. Neruda decía ¿hay algo más triste que un tren detenido en la lluvia? La verdad, creo que de solo imaginar el cuadro prefiero no pensar en la pregunta. Aunque a veces me siento tan desolado como esa frase, es cuando el frío me invade. Si, puedo matar unas miles de neuronas más a ver si se me quita este malestar, pero ahí esta mi hada, que bajó del cielo violeta de las hadas para hacerme reír.Me cambiaria de nombre si eso te asegura que ya no me puedas encontrar más y seas feliz.

Finalmente

2005-05-26T15:17:00.000-03:00

Ayer por la noche fuimos con mi amigo Mauro, alias Picotto, a comprarnos una computadora. Finalmente lo hicimos después de dar muchas vueltas. Somos por naturaleza personas muy indecisas. Nuestras elecciones siempre se venden a un precio muy alto. No estábamos seguros si gastar una suma alta de dinero y comprarnos una máquina que nos sirviera para editar o invertir una suma menor y comprar una computadora estilo “ciber-café” para boludear en internet. Luego de muchas investigaciones, de perder meses monitoreando precios y buceando entre las especificaciones técnicas de los microprocesadores, memorias ram, motherboards y discos rígidos, finalmente se hizo la luz. Nuestra oportunidad había llegado.
Bien, no es que somos idiotas y desconocemos el hecho de que nada bueno o en su precio justo sale de Compumundo, una empresa que vende insumos de computación a precios exorbitantes y que también vende computadoras armadas por Cadorna a miles de pesos, sí, de esas que quedan re-bien en el living, que tienen grabadora de cd y teclado y unos parlantitos re-coquetos, pero que se cuelgan cada cinco minutos. Porque usan insumos genéricos, porque las configuraciones no están pensadas para multimedia, porque la gente no se informa de las cosas y termina cayendo en la mano de estos vampiros del hardware, porque AMD vende procesadores Sempron y dice que son Sempron 266, y uno, que es medio bestia o que simplemente no nació para esto, cree que es como el Pentium de 2.6 Ghz, pero no, porque los AMD no tienen puntito, son 266 por lo tanto esto equivale a unos 1.7 Ghz. Claro que una vez que te diste cuenta ya te compraste el blister de 50 cds vírgenes y pensás copiarte toda la colección de Dyango y te estás tomando unos mates con la familia tratando de instalar algún juego que nunca funcionará porque el mother es genérico y no tiene acelerador gráfico y la placa de video es onboard de 64 mb y la ram es de 128 lo que te deja posiblemente 60 mb de memoria ram para que puedas con suerte y de vez en cuando grabar algún que otro cd, o escribir en word pero de a una cosa a la vez, las dos al mismo tiempo no se pueden. Es ahí cuando comprendés que lo único que vas a ver del jueguito es la caja y esa noche no podés dormir pensando como puede ser que seas tan pelotudo y que hayas comprado una máquina así. Entonces se te ocurre una idea genial, te comunicás con alguno de esos técnicos de pc (¡?) para que venga a tu casa y vea que puede hacer por tu máquina.
-Lo mejor es cambiarla.
(Pensás) Si ya se que lo mejor es cambiarla, ¿puede ser tan boludo este?. Creeme que si tuviese la guita para cambiarla no te hubiera llamado a vos.
Entonces el amiguito le mete mano a la pc, deshabilita algunas opciones, te saca la foto que te sacaste con Madonna cuando filmó Evita del desktop, te cambia algunas cosas de la configuración, todas boludeces que las podrías hacer vos si no sufrieras de Windows Panic
-¿Cuánto es?
-Treinta Pesos
Y garpás…
Por supuesto que la máquina va a seguir andando tan mal como siempre, eso sumando a dos o tres spywares que te chupaste en internet después que el supertécnico te desabilitó la activación automática del Norton y entraste a la red en pelotas. Ahora cada vez que te conectes una variedad de productos y minas en bolas navegaran en pop-ups infinitos en tu escritorio mientras vos tratás sin resultados de abrir el puto mail, los pop ups abren todos, el mail por supuesto que no.
Un vez que lograste abrir tu casilla de email, tus amigos te putean por el gusano que les enviaste, vos no entendés un pito porque jamás te diste por enterado. Pensás un rato y te viene a la memoria ese email de Johana Formington -Hi i´m Johanna- el cual habías abierto pensando que era la minita del chat a la que le dejaste tu dirección de email, por supuesto a escondidas de tu chica la otra noche y no, no era nada, clickeaste en el archivo adjunto pero no se abrió ninguna foto y no pasó nada. Por supuesto que en ese mismo momento tu casilla de email estaba reenviando ese virus a todos tus contactos mientras vos terminabas el sandy de dulce de leche y te preparabas para entrarle al de vainilla. Finalmente el supertécnico tuvo que resetear la máquina pero obviamente en el proceso se quemó la grabadora de cd.
El lector se detendrá a pensar que mi neurosis vence las barreras de la patología de base creando una nueva dimensión de neurosis. ¿Una cyber neurosis tal vez?
Lo que sea, esto es un compilado de historias que vengo escuchando hace años.
Reflejan los intentos fallidos de toda una generación de amigos tratando de tener una computadora y muriendo en el intento.
Así que, imaginen a mi amigo y a mi tratando de lograrlo en el primer intento.
El aviso decía claramente: Procesador pentium 4 Prescott ( es como si fuera un pentium 5) de 2.66 ghz memoria ram de 512, motherboard asus ( soporta HT), Regrabadora de DVD, Disco de 80 gb.
Por intermedio de nuestro representante bancario, teníamos un 10% de descuento sobre el precio total, mas 24!!! (Si, leen bien) 24 cuotas sin interés. Lo cual nos dejaba comprando la máquina junto a un monitor de quince pulgadas, 24 cuotas de 75 mangos.
Nos mirábamos las caras con Picotto y pensábamos: ¿Dónde está la trampa?
La fuimos a ver, sabiendo que todo iba a ser muy berreta, sabiendo que no habría grandes marcas. La vimos, el gabinete es blanquito, horrible, no sabíamos que hacer, el vendedor nos la mostraba y nos hablaba con honestidad.
–“No, la re-grabadora no es dual layer…la ram no es Kingston, ni a palos, pero es de marca…
Esa noche nos asustamos, mientras el vendedor seguía balbuceando el verso de turno que le habían inculcado por repetición, nuestras miradas se cruzaron en el aire, hubo un momento entre nosotros. Un momento en el que solo importábamos nosotros dos, no teníamos computadora pero teníamos este tipo de conexión, la que transporta muchísimos datos sin necesidad de ningún cable de fibra óptica. Nuestras miradas nos mostraban un cartel que decía: DANGER.
Esa noche arrugamos y nos fuimos, nos palmeábamos por nuestra sensatez, por lo inteligentes que éramos. No habíamos caído en la tentación, no habíamos tentado al destino, nos guardamos las cartas antes de empezar a apostar.
El viernes y luego de seguir investigando precios, yo estaba muy inquieto, sentía algo muy parecido a cuando había dejado de fumar. A Picotto no se lo veía mejor que a mi, es más, estaba peor, pálido. Vino a mi isla de edición y me dijo:
-Es muy barata la máquina, no vamos a conseguir una así nunca más.
El “NUNCA MAS” me atronó la cabeza durante toda la tarde. Cuando iba a prepararme un café tarareando una canción como siempre, y por detrás el coro de Picottos me cantaba como background “NUNCA MAAAAAS”.
A las 19:00hs lo llamé.
-Picotto, ¿vamos a comprarla?
-¿Ahora?
-Si, tengo miedo que las agoten y quedarme con la espina
-Tengo que hacer, porque no me llamás más tarde y vemos, de última vamos mañana.
Para variar, Picotto a último momento, en la recta final, cuando estábamos por cruzar el disco, segundos antes de que sonara la campana del último round, me hacía un frío.
Y me tuvo así hasta que lo presioné a las 20:30 cuando lo llamé por teléfono y le dije:
-Basta Picotto, vamos a comprarla porque sinó voy yo solo.
-Nooo, como vas a ir solo, esperemos a mañana.
-No voy a esperar más Picotto, voy a reunirme con mi máquina ahora mismo.
Así que Picotto me dijo que lo pase a buscar por su empresa, y así lo hice.
Juntos en mi auto, fuimos por las compus, y las compramos con todos los artilugios financieros que se puedan imaginar.
Y salimos con cara de idiotas del shopping con el sabor en la boca de las cosas bien hechas que (lo lamento mujeres) solo los hombres podemos sentir.
Las llevamos juntas a su oficina, les desinstalamos el Linux con el diskette que nos vendieron en Compumundo a $30 luego de convencernos de lo difícil que era, ya que Linux hace muchas particiones en el disco rígido.
En la factura decía, “Diskette especial para desinstalar Linux”. Cuando pusimos el diskette no era más que uno común que servía de booteo para Windows 98, valor $0,00. Nosotros lo pagamos 30 y nunca funcionó. De todas formas y como somos hombres de PC, conseguimos resetear el disco, borrar el Linux e instalar Winows XP Professional. Esa noche cenamos Pizza con Coca Cola, como en casi todos los momentos trascendentes que recuerde “de hombres” en mi vida.
La noche estaba muy húmeda y fría. Llegué a mi departamento a las 2:30 de la madrugada, Gretita, mi perra, me miraba con cara de “¿de donde salieron esas cajas tan grandotas?, ¿van a vivir con nosotros?”. Yo la miré, le cambié su agua, le serví más comida, y nos acurrucamos frente al monitor. Porque después de todo, un poco esta compu es por ustedes, para poder compartir lo que tengo que decir, desde el lugar de más intimidad en que lo puedo hacer. El confortable living de mi casa.

De como Borges me enseñó a ser Budista

2005-05-20T10:53:00.000-03:00

El Budismo, además de ser una religión, es una mitología, una cosmología, un sistema metafísico, ó, mejor dicho, una serie de sistemas metafísicos, que se entienden y que discuten entre si.
Las otras religiones exigen mucho de nuestra credulidad. Podemos ser bueno budistas y negar que el Buddha existió.
Debemos pensar que no es importante nuestra creencia en lo histórico, lo importante es creer en la doctrina.

Hace dos mil quinientos años hubo un príncipe del Nepal llamado Siddartha o Gautama que llegó a ser Buddha, el despierto, el lúcido. A diferencia de nosotros que estamos dormidos y que estamos soñando ese largo sueño que es la vida. La leyenda del Buddha es iluminativa y su creencia no se impone.

El universo consta de un número infinito de ciclos que se miden por calpas. La calpa trasciende la imaginación de los hombres. Lo que transmigra no es el alma sino el karma que es una estructura mental entretejida por nuestros actos, cuando morimos nace otro ser que hereda nuestro karma. De los seis destinos que están permitidos a los hombres el más difícil es el de ser hombre.

Tú has sido mía y has sido mía un número infinito de veces y seguirás siendo mía infinitamente.

Cuando nuestro destino es ser hombres, debemos aprovecharlo para llegar al Nirvana, cuando hemos llegado al Nirvana nuestros actos ya no proyectan sombras, estamos libres.

Un hombre ha sido herido en batalla y no quiere que le saquen la flecha, antes quiere saber el nombre del arquero, a que casta pertenecía, el material de la flecha, en que lugar estaba el arquero, que longitud tiene la flecha.
Mientras están discutiendo estas cuestiones, se muere.
"En cambio -dice el Buddha- yo enseño a arrancar la flecha".
¿Qué es la flecha?. Es el universo.

La flecha es la idea del yo, de todo lo que llevamos clavado. El Buddha dice que no debemos perder el tiempo en cuestiones inútiles.
Por ejemplo: ¿Es finito o infinito el universo?. ¿El Buddha vivirá después del Nirvana o no?.
Todo esto es inútil, lo importante es que nos arranquemos la flecha. Se trata de un exorcismo, de una ley de salvación.

El Buddha al morir les dice a sus discípulos "les dejo mi ley".
Un budista puede profesar cualquier religión, siempre que siga esa ley. Lo que importa es la salvación al final está el Nirvana.
Así como el vasto océano tiene un solo sabor, el sabor de la sal, el sabor de la ley es el sabor de la salvación.

La Oportunidad

2005-05-13T10:02:00.000-03:00

No estoy, no estoy! Gritaba la voz de un hombre del otro lado de la puerta. Pero lo que ustedes no saben es que de este lado, estaba ella.
Recorrió con la mirada toda la puerta. Era una puerta de madera, pero no de madera legítima, sino de esas enchapadas en madera y que vienen rellenas con hojas de diarios viejos que vaya a saber uno quien los leyó. Le pareció antiestética, de lado a lado, de arriba a abajo, horrible.

Volvió a tocar el timbre presionando el botón dos veces, una corta y la otra más larga. Estaba nerviosa, muy nerviosa y miraba para todos lados ese pasillo de edificio como si fuera la primera vez que estaba allí. Como despertando a una pesadilla comenzó a ver todo lo horrible que estaba a su alrededor, ya no solo la puerta, sino las paredes, esas paredes que transpiraban pena, unas paredes dejadas en el tiempo, abandonadas a su suerte.

Unas paredes marcadas con la desolación. Unas paredes que solo fueron abrazadas por la suciedad que gentilmente trajo la humedad.

En ese momento las vio, en detalle, del otro lado de la puerta la voz seguía gritando: -No estoy no estoy, hoy no estoy.

Una voz no paraba de repetir dentro de su cabeza hasta el dolor: ¿Qué estuve haciendo con mi vida estos últimos meses?. Una y otra vez. Sus manos estaban sucias, en un segundo notó que ella también era parte de esa escenografía dantesca, era una pieza más de decoración. Sintió una lágrima correr por su mejilla, pero no era una lágrima de tristeza, no.

Era una lágrima de enojo, una lágrima con sed de venganza, una lágrima que no perdonaba haber vivido ese horror gratuitamente.

Ella se veía a si misma como una persona lúcida, razonable, siempre con una actitud equilibrada hacia el afuera. Sin embargo tanta lucidez no le alcanzó para evitar entrar, ser tan razonable no la ayudo a reflexionar sobre esto y su actitud, que ha sido equilibrada aún en momentos trágicos, esta vez no la ayudó a no caer. Y cayó. Y hoy estaba aquí, parada del otro lado de la puerta del edificio inmundo, oyendo los gritos alcoholizados de a quien alguna vez amó. Despertando para ver que su vida no es nada más que un montón de mugre y unas manchas de humedad.

-Jajaja, no estoy no estoy maldita idiota!!. Una vez más gritaba y no abría la sucia puerta. En ese momento se vio saliendo rápidamente del edificio. Vio su oportunidad, se vio lejos de allí, olvidando, pasando desapercibida entre gente que no la conocía que no sabía nada de ella. Se vio con otro nombre, comprando una identidad falsa en la provincia, consiguiendo un trabajo donde le pagaran en efectivo, tratando de hablar poco con los extraños, solo su vida rutinaria pero libre de todo aquello. Buscando un lindo departamento para vivir, estudiando y preparándose todo lo que pueda.

Se vio lejos, sabiendo que no podría volver más, que no vería más a su familia, que no lo tendría que ver más a el. Se vio no pudiendo llamar por teléfono, ni auque sea para oír alguna voz, porque sabía de los identificadores de llamadas y no podría arriesgarse a ser atrapada por esa estupidez. Se vio viviendo una vida diferente, sin alcohol, en paz consigo mismo y con los demás, y tal vez algún día después de muchos años, pueda reunir con algunos ahorros a sus padres y a su hermano junto con ella aunque sea un fin de semana, para sentir el calor familiar.

Y un día conocería a un hombre bueno para ella, y tendría hijos y estos a su vez la llenarían de nietos, y si, tal vez algún día los pueda reunir a todos juntos y contarles la verdad, decirles como escapó de su pesadilla, como fue su redención, y su familia entera escucharía de su propia boca las terribles penas que debió atravesar para llegar a estar allí con ellos, y llorarían y se abrazarían y juntos disfrutarían de una exquisita comida casera. Si, una vida mejor. Luego, metió las manos en su cartera, sacó las llaves de la puerta y entró.

Para Cristina

La Carencia

2005-05-05T20:20:00.000-03:00

Jueves por la mañana, luego de una hora de natación le dedico un rato al mate mientras espero al chino que viene a traducir a otro chino al castellano. Si, digo castellano, no me gusta decir español, me parece un invento yankee, prefiero decir que hablo castellano, me siento más cómodo así.

Luego de la recorrida obligada por los blogs de costumbre me empiezo a preguntar si la musa de la fiebre de Hesse ya no me quiere visitar más, porque últimamente me está costando escribir, no se si tendrá que ver el hecho de que haya gente que piense que soy un "chico cibernético". Bah, eso es cosa de golfas.

Pero si, debo aceptarlo, últimamente estoy más introspectivo y me parece que todo lo que escribo es una basura, no es que antes no lo hubiera pensado, es más estoy convencido de lo basura que es mi paupérrima obra, lo que me hace sentir mejor es que por lo menos tengo una paupérrima obra, eso me pone adelante de por lo menos cincuenta millones de personas y ayuda con mi pequeño problema de inseguridad y paranoia.

Me gustaría que ustedes vean donde yo trabajo, que sientan lo que siento las mañanas al entrar aquí, que vean este sol en la ventana, que experimenten la paz de la isla de edición junto conmigo, mate de por medio. Eso, se van poniendo cómodos que yo les empiezo a contar pavadas. Pero pavadas con mate son mejores que sin, no les parece?.

Hoy logré nadar veinte piletas y me siento bien. Libera endorfinas nadar, lo he comprobado por la mejoría en mi humor desde que empecé a hacerlo hace unos meses. Salís de la pile y te cagas de risa del mundo. Siempre dije que a mi la vida me sonríe, el único problema es que le faltan todos los dientes.

Una persona como yo, ¿cómo se ve una persona como yo?. ¿Cómo soy yo ante mis propios ojos? ¿Cómo me verá mi familia? Muchas veces pienso solamente en mí, creo que cada acto mío tiene siempre su posterior análisis crítico. Pienso en mi comportamiento y en los años pasados, puesto que ya no soy más un niño. Hubo momentos difíciles en mi vida y creo que ésta época es bastante buena como para mirar hacia atrás y cerrar definitivamente etapas.

Pero mis actos, ay dios, si hay alguien que no actúa con conmiseración para con sus propios actos, esa persona soy yo. Vivo atormentado por las cosas que hice mal, es así y no las puedo dejar ir. Y si, a veces actúo como un carenciado, es que en definitiva cuando era solamente un niño, me carenciaron y eso me alcanza hasta hoy. Forma parte de mi personalidad, por eso señores, los que se quieran acercar a mi, sépanlo, soy un cadenciado y a veces, inconcientemente, carencio a la gente que quiero,así de fácil, ni siquiera me doy cuenta, pero lo hago.

Recuerdo cuando estaba en pareja con I, siempre esperaba en vez de vivir. Nunca nos daba los gustos, y cuando lo hacía ese terminaba siendo el tema de conversación durante toda la semana, "mierda si queremos salir adelante tenemos que medirnos más y no gastar el dinero en boludeces". Lo recuerdo hoy y lo lamento, quisiera poder tener una máquina del tiempo para poder volver a esos momentos y decir lo que realmente quería decir: "te amo, nos vamos afuera el fin de semana?" después de todo, trabajo mucho y no la paso tan bien como debería, o si, si es comparativa la cosa la paso mejor que muchos, pero no me refiero a eso.

La incapacidad para superar este tipo de cosas y pensar en hoy, decir crecí, hoy soy mejor que en esos días. La realidad es que pienso en todas estas cosas y no logro entender como tuve dos parejas y como me aguantaron tanto. Supongo que eso es amor y no lo que yo pensaba que era. Por eso hoy en la distancia y aprovechando que I lee este blog paupérrimo quiero aprovechar la oportunidad para decirle, eh! cambié, me di cuenta! No soy un necio! se que te carencié y estoy muy arrepentido por ello!!. Creéme que mientras lo hacía al mismo tiempo te amaba con el alma. Es solo los días de otoño que pienso en ella, y muchas veces al despertarme me parece que ella está en Blanes o en Cesenático y que me va a llamar por teléfono para recordarme que pague el alquiler o que llame a mi madre, o que salude por el cumpleaños a alguien, y que en unos meses vuelve con euros y sonrisas, y que todo estará bien y con suerte podremos organizar nuestra vida.

Es luego de tomar el desayuno y de verle la cara a Gretita en su bostezo número cincuenta de la mañana, que me doy cuenta que la realidad es otra. Que ya pasaron casi dos años de la última vez que la vi. Que se hace tarde para ir a trabajar y no debo olvidarme la agenda porque es ahí donde anoto lo que tengo que hacer, si, muchas mañanas de mi vida el tiempo se detiene, ocurre el infinito mientras sostengo la taza de café en mi mano derecha, un movimiento cósmico me lleva de paseo por mi vida, y su estación favorita es I. Y aún no puedo responderme como me veo a mi mismo. Ni puedo arreglar las mañanas para que este mar de soledad no nos separe más.

Work

2005-04-29T10:44:00.000-03:00

El sol sale en Buenos Aires, son las 10.01, una hora rara. 10.01 la hora capicúa de las diez. El silencio es abrumador, desde la ventana de mi isla se ve muy poco de lo que pasa, yo aquí entre monitores y generadores de efectos no hago más que pensar cual será la próxima toma que pegue en la secuencia.
Y el tiempo pasa y el alma es habitada por seres pasados, y mis ojos se abren y se cierran una y mil veces, en una coreografía perfecta junto con mis pestañas.
Los movimientos de mis manos los imagino en show motion, un dedo aquí un dedo allá, tres golpecitos a tres teclas diferentes con la precisión de un cirujano.
Ohh si, es que tengo un trabajo apasionante, busco el encuadre, el frame que me diga el momento en que esa imagen será reemplazada por la siguiente, la composición del cuadro, los colores, la profundidad de focus. Todo es inspirador. Un tild aquí un paneo allá, tres o cuatro planos cortos, un zoom in que se funde con un zoom out a la misma velocidad, como si fueran la misma toma, disparada en reversa.
Sacarle unos frames, adelantarle el off, que quede spliteado. Ahí entra la música que nos marca un tempo, el cual muchas veces atenta contra el tiempo de lectura de las imágenes.
El tiempo de lectura, que tema apasionante. A medida que uno trabaja en esto, el tiempo de lectura es cada vez mas corto para nuestros ojos, somos devoradores de imágenes nadando en un océano de cinta.
Desafiamos al espectador mas experimentado, poniendo frames de otras partes mezclados entre tomas diferentes, se disimula el salto de eje, si es que eso nos importa hoy, porque cuando creas, muchas veces te olvidas de las reglas, por más básicas que éstas sean.
Un medio remo y monto tres imágenes, una al lado de otra, es magia, lo siento así.
Al terminar el clip, me dedico a tocar la imagen, los colores, el contraste, la luminosidad, a disimular imperfecciones en la iluminación.
Quien presencie esta experiencia visual debe recibir estímulos a sus sentidos, sus ojos deben relajarse con la calidez de las imágenes.
Me dedico a darle un aura a los elementos que componen el cuadro, para esto monto la misma imagen. Una fuera de foco sobre la otra en foco y el milagro se produce. Hay que tener mucho cuidado durante este procedimiento. No hay que recargar la imagen y que quede todo tras una niebla y hay que medir muy bien lo niveles de Video y Chroma.
Una vez que el segmento ha sido editado, solo queda mirarlo, alejarse de los monitores lo más que uno pueda, y mirar, como espectador, si el segmento fluye.
Para luego corregir lo que no nos gusta, y volver a empezar con el próximo.

Bifurcar

2005-04-21T22:19:00.000-03:00

Santa tarde, sólo un recuerdo.
El retrogusto de las paredes manchadas por el sol del atardecer me llena de júbilo y da vida una vez más a la musa que representa con palabras o letras lo que siente mi corazón.
Lentamente cierro mis ojos y trato de conectarme con otra realidad. Una realidad de sensaciones contradictorias.
Placer, dolor, pena, alegría, incertidumbre, regocijo, agonía y otra vez placer.
Es que en estos últimos días no me estuve sintiendo bien.

Como explicarte lo que me ocurre, como darte herramientas para que hagas empatía.
Si ni siquiera yo, que tengo palabras para todo, puedo comprender. Como un minero, intento hurgar dentro mío, uso mi casquito con luz para ver con atención y cuidado las paredes de mi interior. Visualizo colores, experimento las texturas de mi alma con detenimiento, ya que soy muy profesional y no menos obsesivo que cualquier cirujano que se precie. Hasta que finalmente me encuentro con él.

Aparentemente un huésped se ha instalado en el living de mi alma sin haber sido invitado. Un okupa despreciable osa ensuciar este templo sagrado con su presencia.
Cree que existe la posibilidad de enfrentarme con uno de mis enemigos más temidos; la reflexión. El desasosiego me asfixia, me agobia sentirlo, siento que el ambiente está enrarecido por su presencia, y finalmente debo aceptarlo.

He sido invadido por el desasosiego y no me da tregua.
No puedo hacerme de un rato de tranquilidad en ninguno de los ámbitos que suelo frecuentar. Esta inquietud del ánimo logra que todo lo que tengo que hacer me cueste el doble. Esta desazón me hace parecer una persona distinta a la que soy en realidad, como si hubiese sido clonado y reemplazado por un prototipo con imperfecciones de elaboración.

En algunas horas del día, recupero eso que me distingue por mi carácter, pero casi siempre estoy solo cuando ocurre y no puedo participar a nadie del evento que acaba de acaecer. Calculo que con el paso de los días mis dudas sobre este tema se irán disipando, gracias a la potencia de mi alma para discurrir y razonar sobre las cosas, sobre todo las cosas que me ocurren a mi.

Aún así, siento un sabor amargo. ¿Será el Papa nazi?. ¿Será que ya no me importa el fútbol?. ¿Será que nunca me importó?. ¿Será que estoy pasando circunstancialmente por una situación desfavorable para mi?. ¿O será favorable la situación? ¿Será lo que sentía mi madre cuando empezó a envejecer?. ¿Estaré envejeciendo? ¿Se estará pudriendo mi carne?. La carne vieja es algo inevitable para todo ser humano, esa es una idea que me vengo repitiendo hace mucho tiempo, pero soy conciente que repetir una idea no la hace tuya.

Hoy a la mañana desperté con la certeza de que no quiero envejecer, todavía no. Quiero poder experimentar el mundo de la forma en que estoy acostumbrado. No quiero cambios a mis percepciones este mes, quiero postergarlos por un tiempo más, sólo un poco más, sólo unas semanas más.
No creo que esto sea lo más triste que haya escrito, pero creo que nunca estuve tan triste mientras escribía algo.
Esto me está pasando hoy, tengo la bifurcación delante mío y soy mi propio guía, debo dirigirme hacia alguno de los caminos, pero aún no se que camino tomar.

Anger

2005-04-15T12:58:00.000-03:00

Muchas veces y a pesar de las buenas intenciones la imbecilidad gana.
Esa necesidad imperiosa de no pensar, de no hacerle caso a las señales, el goce por el vértigo para sentir que esta vida es limpia y pura y que sos parte de algo.
Es entonces, cuando nos topamos con gente interesada en dar su opinión, y lo hace, de una manera o la otra, la da, algunos piensan en que esa libertad de hacerlo es un regalo magnífico del cielo, que han sido bendecidos por la luz cegadora de la verdad, "hoy voy a decirles lo que pienso yo", pero, y como pasa en la mayoría de los casos, la elaboración de esa especie de declaración impide a la persona pensar realmente lo que quiere expresar, y finalmente no deja de plasmar algún que otro razonamiento trasnochado sobre cosas que no le constan, sobre situaciones que nunca vivió, que le son ajenas, que no entiende.
Lo malo no es meditar o no meditar, o que el razonamiento no sea tan profundo como alguien reflexivo pretende que sea, lo malo está en no medir las consecuencias, en no ver más allá del propio ego, el no pensar que muchas veces podes tener un efecto negativo en alguien, ofender personas gratuitamente.
Ser racista, xenófobo, sexista, clasista, homo fóbico, no es más que un síntoma de ignorancia. Refleja eso, ni más ni menos, pero, parece que hoy en día es algo hasta a veces celebrado por un grupo de "normales" que llevan la batuta.
Ayer por la noche, viendo un programa argentino de la línea "progre" (si se me permite la expresión) CQC, su columnista, un tal Ignacio Goano, quien supuestamente se ocupa de las editoriales de deporte en dicho semanario de noticias, habló sobre los incidentes de éste último fin de semana en las canchas de fútbol del mundo.
Se ocupó primero de destacar que no solo en Argentina se producen estos incidentes, como si eso nos aliviara, "miren, el país es una mierda pero no es el único!".
Habló de incidentes con una bandera nazi en Italia, de un enfrentamiento entre hinchas italianos con ingleses, y finalmente luego de introducirnos en la veta racista de los demás, nos dice que a él le consta que los jugadores de fútbol, en el fondo no piensan así, no son racistas, y que lo que pasó con el jugador argentino que fue detenido en Brasil, denunciado por otro jugador por racismo, es una tontería y que seguro el pibe no piensa eso. Acto seguido habló sobre el "folclore del fútbol" y no se cuantas estupideces más, y propuso que desde ahora las hinchadas propongan cánticos del estilo, "rubiecito cagón" ó "blanquito de mierda" ó "andá a tu casa que tu mujer te quiere".
Luego de semejante exposición de estupidez, quedé atónito, y creo que hasta el mismo Pergolini no la podía creer, y su cara reflejaba un "Espero que ninguna persona pensante esté viendo esta sección".
Por un momento pensé en olvidarlo, no resiste mayor análisis me dije, sería simpático sino fuera patético, y no se cuantos latiguillos más, pero hoy me levanté y cansado de la intolerancia de los ignorantes que pueblan este bendito planeta, me dije, voy a escribir algo carajo mierda!. Y aquí estoy.
Los que crean que todo esto no deja de ser una nota de color, creo honestamente deberían reflexionar largo sobre el tema, aunque sea en su ser más profundo, para por lo menos ser honestos consigo mismo, nunca es tarde para cambiar, nunca es tarde para mejorar.
No es ser progre decir, "si, soy facho, pero por lo menos lo reconozco" ó "si, no me banco los putos, pero por lo menos lo digo", no es progre denigrar a la gente, no es progre ser un ignorante, pero siempre está abierta la posibilidad de cambiar, de soltar las estructuras, de dejar que todo eso que tenemos rigidizado adentro se caiga al piso, para luego y con paciencia, volver a construir todo de la manera menos dolorosa para nosotros y para los demás.
En China la palabra caos, significa también oportunidad.

A Lesson

2005-04-08T11:22:00.000-03:00

La decadencia de una tarde raída por la no comprensión, el ocaso de una desafortunada mezcla de sensaciones que, como si fuera la pesadilla de invierno del orgulloso somellier, no llegan a poder establecer el gusto preciso.
La vida me viene mostrando cosas y yo, aún hoy, más cansado, con más poder de comprensión que hace algún tiempo, no quiero pararme un minuto para ver.
Es una sordera ocular, así de incoherente, así de ilógica, y por lo tanto dolorosa, es esta sensación mía de no ir nunca a ninguna parte.
Pocas veces tengo recuerdos mios siendo un niño, los recuerdos por otro lado, y siendo lo mas sincero posible, no son de mi agrado, hay cosas en mi pasado que quisiera borrar, y tengo la sensación de que cuanto mas quiero huir de ellas mas enfermo me siento.

La enciclopedia ilustrada de mis caídas, nos tiene preparada, una galería del mas variado de los gustos, donde no van a faltar momentos en los cuales mi imbecilidad no pudo ser contenida, y realmente vi quien era yo, de la manera más dura.
Juegos de amigos niños, donde uno te visita y te roba los soldaditos, para llevarlos a un lugar donde realmente quiera jugar con amigos reales, claro el pobre nunca iba a saber que se tropezaría con la pitonisa de mi madre, que lo daría vuelta como a un pantalón usado durante el día, y lo sacudiría hasta hacer caer en evidencia su botín, incluso ante mi, que con dolor entendí lo que no era amistad, de la peor manera, sin sutilezas, siempre a los tumbos, por mi propio bien.
Ese fue el método, esa la forma, es lo que de manera casi siniestra el destino me tenía preparado, muy a mi pesar, la mas amarga nota, tu sangre inútil, se transforma en tu peor enemigo, y nunca se sabe como confiar, nunca se sabe por donde vendrá la próxima lección, que, aunque jamás requerida, se presentará ante ti, con la fuerza de lo inevitable.

El Caballo Rojo

2005-04-04T10:37:00.000-03:00

En el tíovivo de la mentira

El caballo rojo de tu sonrisa

Gira

Y yo estoy ahí plantado

Con la triste fusta de la realidad

Y no tengo nada que decir

Tu sonrisa es tan verdadera

Como mis cuatro verdades

Jaques Prevert, del libro Palabras

Vidas paralelas

2005-03-30T17:14:00.000-03:00

En la plaza hay dos palomas que descansan sobre la base de un monumento de algún prócer venido a menos, cuatro niños juegan con una pelota número cuatro de cuero, corren, se agitan, [ellos pueden hacerlo] uno de ellos patea la pelota fuerte, casi imaginando que está ejecutando el último penal en la final del mundial de fútbol, pero lejos de tocar la red la pelota va directamente al rostro de un hombre que tomó la plaza para caminar.

Son las 4 de la tarde y Vicente se prepara para su caminata vespertina diaria, no se ha sentido bien últimamente, tiene un dolor muy fuerte en el abdomen que lo tiene preocupado, sin contar con una sensación de falta de vitalidad que se refleja en su rostro, no le ha contado a Nora (su esposa) de sus preocupaciones.

Vicente tiene 58 años y le falta poco para jubilarse, en su trabajo le han puesto como jefe directo a un joven de 28 años de edad, tema que lo tiene de muy mal humor, mal humor por supuesto ya advertido por su nuevo jefe que lentamente lleva a cabo las diligencias con la gerencia para su despido y rápido reemplazo con un compañero de la facultad que está sin empleo.

Vicente bebe un vaso de jugo de uvas orgánicas, (la salud siempre ha sido su obsesión) y luego se termina de vestir, apaga el televisor que tenía prendido de background, cierra algunas puertas de su casa y de salida entra en la habitación de Nora y le da un beso en la mejilla, Nora duerme su siesta diaria plácidamente, y gesticula una especie de sonrisa al recibir el beso.

Vicente sale a la puerta de calle y se dirige a la plaza. Nora es una mujer hermosa, tiene 50 años y conserva su físico idéntico a cuando tenía 30, cintura delgada y grandes pechos, está junto a Vicente desde hace más de 20 años, no han podido tener hijos en ese lapso, aunque han tratado en varias oportunidades, nunca lo han logrado, y el tema es algo dificil de charlar entre los dos, Vicente cree que ella es estéril y prefiere creer eso antes que someterse a cualquier exámen de esperma. A Nora la aflije muchísimo el comportamiento en extremo primitivo de su compañero, ya que ella siempre ha sido une mujer interesada en lo sutil, lo culto y muy defensora de que "los problemas hay que hablarlos", de que "no existen problemas, solo soluciones", pese a sus convicciones nunca ha podido con la hosquedad de Vicente.

Hace unos 6 años conoció a Raúl, un vendedor de seguros de un conocido banco, inmediatamente se interesaron el uno por el otro, y así nació un romance, Raúl es viudo, perdió a su mujer, Laura, en un accidente, vive con su hijo Teo de 8 años en un departamento de Palermo, la impresión por la muerte de su mujer lo ha dejado al margen de querer sostener una relación estable con mujer alguna, por eso se interesó en Nora, por no tener que sostener más que algunos días a la semana de amor furtivo.
Hace unos cuantos meses tuvieron una noticia que los dejó pasmados; Nora, estaba embarazada; ambos estaban muy asustados y no sabían que hacer. Por un momento ella pensó, -si le dijera que estoy embarazada de él... si...Vicente lo creería, y lo criaría como un hijo suyo, estoy segura, el es tan previsible que lo haría; pero Nora no era esa clase de mujer.

Sabía que para que ocurra algo así, debía primero nacer de nuevo, y ser una persona distinta, con otro tipo de educación.

El problema duró hasta un viernes frío de Agosto; abortó en una clínica de Paternal. Desde ese evento Nora ya no es la misma, no hay noche que no tenga pesadillas, y no deja de culpar a Vicente por tantos años de resistirse a los estudios, y de poner el problema siempre en ella, no le perdona su egoísmo y está casi convencida que si las cosas hubieran ocurrido según sus planes, jamás se hubiera interesado en Raúl, hubieran adoptado un niño, o probar inseminación artificial, cualquier cosa la sinceridad les habría permitido afrontar.

Algunas veces y siempre que les da el tiempo, se siguen encontrando furtivamente con Raúl.

Teo baja las escaleras de su casa que desembocan en el hall del edificio donde vive, jamás le gustó el ascensor, prefirió siempre las escaleras. Su niñez siempre fué solitaria, extrañando a su malograda madre, sin nada que hacer más que imaginársela y verla en fotos; esta tarde sale corriendo por la calle vestido de ropa de gimnasia y se dirige a la plaza a jugar al fútbol con sus amigos, es una tarde hermosa de otoño, la melancolía casi se puede oler en el aire. Se encuentra con sus amigos de la escuela, que luego de haber almorzado, hecho sus tareas, y dormido una petit siesta, están más listos que nunca para su partido de todas las tardes.

Teo empieza el partido con el pie izquierdo, un error suyo le cuesta a su equipo un gol en contra; su compañero Ezequiel, se lo recrimina, y él, que sufre de una susceptibilidad aguda, esconde su enojo, y se propone emparejar las cosas. Oh no! (piensa) por mi culpa no vamos a perder hoy, yo puedo hacerle goles a estos idiotas cuando quiera, yo soy mejor jugador que ellos, y decidido, arranca su jugada de mundial, la cual culmina con un zapatazo digno de Pelé que se va desviado y termina estrellándose en la cara de un hombre que tomó la plaza para caminar.

Son las 4:20 de la tarde, Vicente yace en el suelo tratando de recuperarse del golpe, Teo se acerca a él y le pregunta -¿Está bien señor? a lo que Vicente responde -Si, hijo, estoy bien.

Mecánica Popular

2005-03-29T14:50:00.001-03:00

Aquel día, temprano, el tiempo cambió y la nieve se deshizo y se volvió agua sucia. Delgados regueros de nieve derretida caían de la pequeña ventana –una ventana abierta a la altura del hombro- que daba al traspatio. Por la calle pasaban coches salpicando. Estaba oscureciendo. Pero también oscurecía dentro de la casa.
Él estaba en el dormitorio metiendo ropas en una maleta cuando ella apareció en la puerta.

¡Estoy contenta de que te vayas! ¡Estoy contenta de que te vayas!, gritó. ¿Me oyes?
Él siguió metiendo sus cosas en la maleta.
¡Hijo de perra! ¡Estoy contentísima de que te vayas! Empezó a llorar. Ni siquiera te atreves a mirarme a la cara, ¿no es cierto?
Entonces ella vio la fotografía del niño encima de la cama, y la cogió.
Él la miró; ella se secó los ojos y se quedó mirándole fijamente, y después se dio la vuelta y volvió a la sala.

Trae aquí eso, le ordenó él.

Coge tus cosas y lárgate, contestó ella.

Él no respondió. Cerró la maleta, se puso el abrigo, miró a su alrededor
antes de apagar la luz. Luego pasó a la sala.
Ella estaba en el umbral de la cocina, con el niño en brazos.

Quiero el niño, dijo él.

¿Estás loco?

No, pero quiero al niño. Mandaré a alguien a recoger sus cosas.

A este niño no lo tocas, advirtió ella.
El niño se había puesto a llorar, y ella le retiró la manta que le abrigaba la cabeza.

Oh, oh, exclamó ella mirando al niño.
Él avanzó hacia ella.

¡Por el amor de Dios!, se lamentó ella. Retrocedió unos pasos hacia el interior de la cocina.

Quiero el niño.

¡Fuera de aquí!
Ella se volvió y trató de refugiarse con el niño en un rincón, detrás de la cocina.
Pero él les alcanzó. Alargó las manos por encima de la cocina y agarró al niño con fuerza.

Suéltalo, dijo.

¡Apártate! ¡Apártate!, gritó ella.
El bebé, congestionado, gritaba. En la pelea tiraron una maceta que colgaba detrás de la cocina.
Él la aprisionó contra la pared, tratando de que soltara al niño. Siguió agarrando con fuerza al niño y empujó con todo su peso.

Suéltalo, repitió.

No, dijo ella. Le estás haciendo daño al niño.

No le estoy haciendo daño.
Por la ventana de la cocina no entraba luz alguna. En la oscuridad él trató de abrir los aferrados dedos ella con una mano, mientras con la otra agarraba al niño, que no paraba de chillar, por un brazo, cerca del hombro.
Ella sintió que sus dedos iban a abrirse. Sintió que el bebé se le iba de las manos.

¡No!, gritó al darse cuenta de que sus manos cedían.
Tenía que retener a su bebé. Trató de agarrarle el otro brazo. Logró asirlo por la muñeca y se echó hacia atrás.
Pero él no lo soltaba.
Él vio que el bebé se le escurría de las manos, y estiró con todas sus fuerzas.

Así, la cuestión quedó zanjada.

Raymond Carver
del libro "¿De qué hablamos cuando hablamos de amor?"

Fuerza

2005-03-28T11:49:00.001-03:00

Quise escribir algo diferente y que la gente diga,
-"pero mirá este muchacho!. Que buena redacción!!
Quise ser tantas veces el deseo de otro,
que mis manos parecen viejas
de tanto sostener la presión.
Quise a tantas mujeres, a muchas
más de las que podía tener,
y digo quise porque es una manera de decir.
A pesar de mi avejentado instinto de hombre,
sigo deambulando en esta feria sin encontrar
lo que vine a buscar.
Una y otra vez me traiciona mi temperamento,
y empiezo a sentir esa serpiente que habita en mi,
en las profundidades de mi ser,
se retuerce por salir a la superficie, y
mostrar sus dientes y su apetito voraz.
Una vez más te veo en los ojos,
y me abrazo a tu alegría,
y en ese momento siento un poco de paz,
luego de un día más de trabajosa vida,
aún no quiero presentar la renuncia,
ni siquiera pensarlo, por eso me abrazo a vos,
cierro los ojos como cuando era chico
y llovía con relámpagos,
y me abrazo fuerte, como tratando de meterme
adentro tuyo, como queriendo ser vos.
Tengo la templanza flanquada por la emperatriz
y el emperador invertidos en mi pasado,
todo depende de mi fuerza.

Psycho

2005-03-18T10:53:00.000-03:00

Seguir buscando, preguntar todo el tiempo.
Hoy es uno de esos días donde casi puedo tocar la melancolía.
Uno de esos días con falta de vocabulario
para expresar la desdicha que se ha adueñado
como el más feroz terrateniente,
de esta porción inmaculada de ser humano.
Seguir caminando, no detenerse,
basta de permisos para no hacer.
La inacción es un arma poderosa de destrucción masiva.
¿Qué decir cuando sobran las palabras?, ¿de qué hablar
cuando hace años que estamos mudos?.
Me siento incapaz de un montón de cosas.
Me siento vulnerable a cualquier efecto exógeno,
venga o no de otro ser humano.
Hace años caminaba por la calle y vi a un hombre
durmiendo en el piso, yo era tan solo un niño,
y la gente le pasaba por al lado, lo sentían
como algo común, como parte del día a día.
Lo que para mi era un horror de contemplar,
para la gente no era más que un semáforo en rojo,
la bocina de un auto, un rayo en un campo
desierto, el fondo del mar.
Hoy tengo la obligación de aceptar al mundo, tal cual es,
de ser tolerante con los demás, pero mi resistencia,
sobre todo hoy, está más fuerte que nunca.
Como dijo David Byrne "Pasé veinte años de mi vida
psicoanalizándome, para insertarme a una sociedad
a la que nunca quise pertenecer".
Hoy escribo como si mi vida dependiera de ello.

Humedad

2005-03-15T10:42:00.000-03:00

Salió de su habitación a oscuras, caminó por el living lentamente.
Siempre se jactó de tener buena visión en la oscuridad.
Caminó tal cual lo viene haciendo hace poco más de tres años,
se dirigió a la cocina, tomó un vaso del colgador de vajilla,
uno de esos lindos que compró en el bazar que tanto le gusta.
Abrió la heladera y se sirvió agua mineral,
bebió, hasta que sintió su sed saciado, sin embargo;
algo se sentía raro en el ambiente.
Empezó a oir sonidos irreconocibles y por un momento
ya no supo que hacer,pensó rápido, analizó opciones,
pero la complejidad de los sonidos, sumados a su miedo irracional,
lo arrinconaron; entonces cayó al suelo con el vaso en sus manos
lleno por la mitad, casi sin poder evitarlo; fué ahí cuando sintió
el puño que le presionaba el estómago,
de repente, empezó a gotear el techo.
Primero cerca de donde está la mesa rebatible,
y luego mas copiosamente hacia el centro de la cocina
el viento afuera de su departamente era terminante;
el agua, mientras tanto, seguía inundando la cocina,
se abrió el grifo del fregadero y rapidamente lo desbordó.
El agua caía del fregadero al piso de la cocina.
El no se podía mover del piso,
permanecía como un espectador paralizado;
solo cuando sintió sus pies mojados
intentó un esfuerzo definitivo y trató de correrse de la situación
pero se sentía confundido y perturbado.
Al intentar prender una luz notó que los interruptores no respondían,
y sintió abrirse el grifo de la tina en el baño,
en ese momento finalmente comprendió,
-"hoy voy a morir"- dijo.
Sin pensar en nada, se levantó rapidamente,
resbaló con el agua y se golpeó la cara con la pared de la cocina,
pero esto no lo detuvo, ganó el living a la carrera,
pero sentía que cuanto más esfuerzo hacía,
más despacio se desplazaba;
estaba aterrado y gritó una y otra vez mientras,
como si estuviera en una cinta de gimnasio,
corría desesperadamente en el mismo lugar.
Una gota y otra más y una más en la cara, si,
el living también se estaba inundando,
caía agua desde el techo, de manera inapelable.
-¿Qué hice yo de malo?! (gritó) Dejenme salir de acá, no quiero morir!
(gritaba como mantra, una y otra y otra vez )
NO QUIERO MORIR NO QUIERO MORIR NO QUIERO MORIR.
Fuera del departamento el viento soplaba impiadoso
y un pájaro nocturno se guareció en un árbol,
para retomar vuelo en la mañana.

Cita a ciegas (última parte)

2005-03-11T10:28:00.000-03:00

Ella me abrazó fuerte, se tomó de mi literalmente,
tenía lápiz de labios y eso se notaba, pues era un beso resbaladiso.
Ella no paraba de abrazarme mas fuerte y yo respondía como podía.
Fué un beso raro, un beso furtivo.
Luego y ya en el auto, hablamos de la vida
y del amor no correspondido, de la melancolía
que siente una mujer a sus treinta y pico;
de los hijos, de los conyuges, del dolor.
En mi casa, le ofrecí algo de comer y no quiso.
La comida vegetariana no es su fuerte.
Bailamos, bebimos, nos besamos un poco más
fué solo una noche, dos personas que no se habían visto nunca
una cama, un lugar en el mundo, la misma transpiración.
Nos despedimos con pocos ánimos y muy cansados.
Pero por un momento pensé en bajarme del auto y decirle algo importante,
algo definitivo, una declaración.
Pensé en hacerlo con todas mis fuerzas y mis ganas,
pensé que ella lo iba a apreciar mucho,
así que me bajé del auto violentamente, la miré,
pero ya no pude recordar que era lo que quería decir.

Cita a ciegas (parte 2)

2005-03-10T10:16:00.000-03:00

-Hace un rato que te esperaba
-Se me hizo un poco tarde, estaba nervioso y no dejaba de transpirar;
me propuse no salir de mi casa hasta que no se me secara la frente.
-Está bien, no te hagas problema,
así que vos sos XXXXX!.
-Si, ¿decepcionada?
-Te hacía más alto nene, no no estoy decepcionada.
(En ese momento creo que toda mi personalidad
locuaz me abandonó.
Pensé en levantarle un acta de abandono, pero no es mi estilo
¿de qué hablar con alguien con quien no tenés nada más en común que el deseo?.
Por una parte es un alivio, pero por otra, uno también es un pollito romántico y neurótico.)
-¿Nos vamos?
-Dale (me dice) ¿adonde vamos?
-¿Conocés Belgrano? (pregunté)
-No. (me dice)
-Hoy lo vas a conocer.
No se porqué, pero mientras caminabamos por el estacionamiento decidí acercarme.
Fué entonces que inopinadamente
la tomé en mis brazos y la besé
Esta historia continuará

Cita a ciegas (parte 1)

2005-03-09T09:17:00.000-03:00

Queriendo averiguar como es una cita a ciegas la conocí.
Separó cada parte de mi cabeza, las planchó y las ordenó
en la cómoda, esa fué la primera impresión.
Nunca nadie la había amado. Rubia, que mundo difídil,
como diría Tonino.
Fumaba un cigarrillo con avidez, mientras se terminaba
ese cafecito asqueroso de Mc Donalds.
Estaba asustada, todos mis sentidos me lo decían,
pero al final de cuentas eso no es una ventaja
ya que yo también estaba muy asustado.
Mc Donalds tenía que ser?,
no existe algo un poco mas deserotizante??.
Calculo que la dama quería aplacar mis ímpetus
para no parecer una presa fácil
y hacerme correr aunque sea unos metros,
como lo hace el guepardo hasta que atrapa su gacela.

Lentamente y desde el estacionamiento me fuí acercando
y fuí aceptando que esa mesa era mi destino de una noche.
Mi boleto a lo lúdico aunque sea por unas horas.
Ella es rubia, ok? pero no de esas rubias,
es rubia si, claro, pero como podriamos decir...
de una rubiez Mae West.?
No, ni siquiera Libertad Leblanc,
es rubia de rubiez de barrio, de rubiez de almacén.
Sus ojos parecían los de una persona
que no paró de caminar durante toda su vida
como si hubiera nacido en una peregrinación
como si de caminar se tratara la vida misma,
y no había dicho nada aún.
Hola, como estas (beso) hola, estoy bien.
Esta historia continuará.

Climático

2005-03-07T10:06:00.000-03:00

Y sopla el viento, y llueven las penas.

Y las almas de los amantes apretadas en sus cuerpos

luchan por no caer de cara al piso.

Y el viento castiga la cara.

Y las manos enrojecidas humedecen la vida.

¿Es cierto que los pájaros

no vuelan en la tormenta?

Animarse a más y capear la tempestad del espíritu;

porque en otras épocas tuve frío

y hoy me abraza el calor de la esperanza.

Subte

2005-03-04T11:38:00.000-03:00

Bajo tierra hay vida, y miles de almas matándose por un asiento.Perfume característico, sonidos, miles de ojos, miles de corazones laten en desarmonía por los andenes de la línea D. Recorrí sus vagones, sus pisos de goma, sus carteles publicitarios. "En los trenes se ve el país", dijo una vez un señor sentado en su mesa con un café con leche con medialunas, le puso tres de azúcar mientras ejercía su poder de faro, dando explicaciones mágicas para conocer un país donde gente como él, inventa excusas para no conocerlo realmente. Siguiendo su razonamiento, este es un país de remiendos, de negación, todos los días tratamos de convencernos de que no somos tan miserables, entonces inventamos cosas como que dios es argentino,
o que carne como en este país, en ningún otro. Recorrida violenta de Catedral a Congreso de Tucumán, en media hora, miles de personas ajenas al otro, ajenas a si mismas, pugnando por un lugar en el tren. Sin emergencias, sin incendios, la gente pelea un lugar y creo, piensa, "acá no me van a pasar, este lugar lo gano yo, no voy a postergarme esta posiblidad del lugar al lado del pasamanos".
Cuantas mujeres hermosas suben a la línea D, eso me llenó de alegría los ojos, sobre todo ella,delgada, rubia, muy bien vestida, con unos pies hermosos, luchaba contra un abdomen para poder viajar sin torcerce, no era de ese lugar, ¿nunca les pasó ver gente en un lugar que no debería ser de ese lugar? así era ella, pertenecía a otro status, su boca, sus ojos; se sentó a mi lado, y rozaba mi brazo;
como protegiendose, con una mirada amiga, de las miles que la detestaban por ocupar ese lugar. Miré la hora en mi celular, ella hizo lo mismo con su reloj, nos miramos varias veces de reojo, pensé en iniciar una conversación cuando juntos nos jactamos con desagrado de que había habido una avalancha, pero preferí no hacerlo, preferí su silencio, preferí contemplar sus hermosas manos; no pude llegar a ver exactamente que leía, pero debería ser Ian McEwan, por el dibujito, era Expiación, un lindo libro, pensaba como sería una vida con ella, pansaba en una intimidad con ella, pero aún no sabía su nombre. Ella se bajó en José Hernandez yo me bajé en Juramento. Bajo tierra hay vida y amor.

Carta

2005-02-26T12:58:00.000-03:00

Ayer por la tarde, y luego de terminar la jornada laboral, pude leer tus emails, luego de esto me dirigí a mi sesión de terapia, hablé de cosas que nunca les conté a nadie, hablé de mis temores más profundos, de las experiencias que ocurrieron en mi vida, y creo por primera vez, pude expresarlas con madurez y con las palabras justas, no me limité a pensar lo que mi psicóloga podría llegar a opinar de ellas, solo le conté, con el silencio como testigo, creo que ambos asistimos a un día clave.
Salí y caminé por Cabildo, tomando la ruta que siempre acostumbro, paré en la librería Cúspide y tenía un nombre en mi cabeza "RAYMOND CARVER: DE QUE HABLAMOS CUANDO HABLAMOS DE AMOR", y así fué, luego compré otro libro más y seguí mi camino.
Tomé un taxi en Juramento y Cabildo hasta mi trabajo, estuve editando vorazmente, como si tratara de escapar de algo, cuando me di cuenta eran las 20:49, apagé todo y me fuí, pero algo me decía que mirara mi mail.
Lo hice y ahí estaba tu mail, Corrección(!¿?). Lo leí, apagué todo y me fuí caminando a mi casa.
Cené solo frente al televisor, pero sin prestarle atención, antes que nada noté que tu cepillo de dientes ya no estaba en el botiquín del baño, así como tampoco había ningún tipo de rastro de tu estancia en el lugar.
Cené bocconccini con tomate y aceituna, sin pimienta, de postre comí una pepa que había quedado, mi cabeza no paraba de pensar.
Revisé los cajones de la mesita de luz que ocupa el que era tu lado de la cama, en el primero encontré un Marlboro diez, que adquiriste en algún quiosco de Belgrano una noche de cine trunco.
Fumé y esperé, nunca tuve la certeza de qué era lo que esperaba, pero aún así no dejaba una sola vez de salir al balcón cuando un auto estacionaba en la puerta de mi casa; que cantidad de autos pasan por Olazabal los viernes por la noche!!, nunca me había percatado de tal hecho.
En mi cabeza rondaban las frases
"Tendría que haber admitido mucho
antes que no iba a poder ser la familia que vos necesitabas que yo
fuese, no por falta de anhelo, sino por falta de recursos."
"Lo que fue nuestro es ahora tuyo y mío."
"Quería que supieras también lo que quizás ya entiendas: que en mí no
se representa la gente que conocimos juntos y que te quiere y te
extrañaría."
Y el desfile no paraba. Nuestro?? alguna vez algo de todo esto fué nuestro, me preguntaba una y otra vez, si algo fué nuestro, donde está ahora? que ha sido de ese algo, donde lo puedo encontrar para recordar. No, nunca llegamos a nuestro, siempre nos quedamos en lo tuyo y lo mío, jamás tuvimos el valor de experimentar como sonaba ese NUESTRO.
Admitir mucho antes que no podías ser la familia que yo necesitaba, que frase tan adecuada, trato de esconder mi molestia por este email, pero no me sale.
Siento que todo es una gran farsa, que es una pesadilla y no me puedo despertar.
La gente que conocimos juntos nos tiene identificados como pareja, deberías aprender que las amistades que no vas a alimentar hay que dejarlas correr, y en estos casos la que más las alimentó fuiste vos, realmente en ete momento no se que tiene que ver eso con lo que siento, me parece hasta ridículo.
Todo el email es una salida muy elegante, tal como te gustan a vos, pero mas allá de tus excusas, de tus expresiones ambiciosas, hay un fondo, vos no ves, no sabés que es lo que le pasa a tu corazón, una vez más me das una cartografía de tu estado sin tener la menor idea de qué es lo que realmente pasa por vos.
Pensé muchas cosas mas, pero como verás no soy una as en la pluma, ni vale la pena expresarlas.
Me acosté y me levanté muchas veces, cada vez que me levantaba fumaba un cigarrillo más, pensaba un poco mas, el libro de Carver es excelente, es realismo, sin lugar a dudas, historias narradas por gente común, sobre la vida, sobre el amor.
Pensé en llamarte, una y otra vez, pensé en llamarte y decirte cuanto te amo, para lo que sirva, te amo, cuando lo hice supe que había sido una pésima idea.
Luego lloré y me dormí. Salté de la cama a las 4:30 am sobresaltado, creí oir la puerta, la imagen de la punta de la llave entrando en la cerradura en primer plano se proyectaba en mi mente, entonces me vi saliendo de la cama al living y abrazando a la perrita, sintiendo su perfume, y oyendo sus gemidos en mi oido, para soltarla y abrazarte por tu delgada cintura, y besar tus labios, cerrar los ojos y sentir tu sabor, que hoy añoro, pero la luz se apagó y al entrar al living la visión se desmoronó, solo oí el camión de la basura compactando enfrente de casa, y entonces me pregunté donde estarías, quería que estés ahí conmigo, para poder abrazarte y decirte que lamento no haber podido acompañarte en estos dias, tal como te tengo acostumbrada, pero que la situación me desbordó, que lamento no haber sido conciente de tu tristeza, de tus lagrimas mientras armaba esa maldita mesa.
Que te amo con el alma, y que eso no va a cambiar, que recibir correos tuyos diciendome Querido Walter me llena de pesimismo y de desesperación.
Vendería mi alma al diablo por tenerte de vuelta.
Te amo, sos y serás siempre mi princesita.

En memoria

2005-02-25T11:11:00.000-03:00

No se porque,
imaginé,
que estabamos unidos,
y me sentí mejor,
pero aquí estoy,
tan solo en la vida,
que mejor me voy.

Un viejo blues,
me hizo recordar,
momentos de mi vida,
y mi primer amor,
pero aquí estoy,
tan solo en la vida,
que mejor me voy.

Hoy viernes 25 de febrero del 2005,
murió en un accidente Pappo,
Un prócer de la guitarra eléctrica
y del rock argentino.
Desde aquí, mi lugar, te saludo Carpo,
por todas las cosas que me diste
en mi adolescencia, por las escapadas
para oir tus discos con amigos,
por ese "no entren, la entrada es muy cara
y nosotros ya cobramos aparte".
Por tus ganas, por tu viola
y por tu humor.
Buen viaje Carpo, espero que adonde vayas
hagan empanadas tan ricas como la de tu vieja.

Tardes

2005-02-23T17:17:00.000-03:00

Algunas tardes, esta vida mía que tanto quiero
me pone en contacto con sensaciones
que se apoderan de mi cuerpo.
Entonces pienso en mi madre, sus ojos
cansados y tristes; recuerdo una canción que me
gustaba escuchar mucho, en la que un hombre hablaba
de su experiencia el día que regresó a la casa
de sus padres, luego de unos 5 años de no verlos.
"Ella no recordaba mi nombre!!" dice una estrofa;
pero, sí le preguntaba si había estado comiendo bien.
Cosas de madres, de todas las colectividades.
Me vienen a la cabeza momentos vividos, un casa
grande construída por mi abuelo, que luchó su sueño
desde su Italia natal, allá a lo lejos, se enamoró se su
prima y ante la intolerancia de su familia,
prefirió abandonar una vida de comodidades por
otra donde pudiera vivir con su amor,
y donde se sintiera coherente con su filosofía de vida.
Paola y José.
José construyó muchas de las casas
del barrio donde yo viví cuando niño.
Nunca lo tuve, el mismo se encargo de anunciarle
a mi madre que yo iba a ser un niño hermoso
y que lo apenaba mucho no poderme conocer,
meses después moría y su leyenda se largaba a crecer
con solo el cielo como tope.
La Nona vivió 89 años, con su sordera a cuestas,
cada arruga de su cara tenía un forma diferente,
como si tuviese dibujos en su rostro.
Recuerdo que yo supe que ella iba a morir, esa noche
llegué a mi casa, me acosté a dormir esperando el sonido
del teléfono, pero fué la voz de quienes la estaban cuidando
la que trajo la confirmación, en ese momento, me arrodillé en mi cama
y simplemente lloré, lloré por ella y por el amor
que sentía por ella, lloré porque era la forma en que mi
corazón había decidido despedirla, lloré porque me dolió
hasta el hueso no poder volver a ver su sonrisa ya nunca más.
Vivos estarán siempre Paula y José, en las nubes, en los árboles,
en el vuelo caprichoso de los pájaros, en cada primavera.
En los merengues de la San José, en las puertas de las verdulerías.
Una tana sorda y un tano pitoniso y albañil;
mi cuna y todo el amor que puedas imaginar.

Ramón Sampedro

2005-02-22T09:36:00.000-03:00

Mar adentro,
mar adentro.
Y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.
Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro
del universo.
El abrazo más pueril
y el mas puro de los besos
hasta vemos reducidos
en un único deseo.
Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras
"mas adentro", "mas adentro"
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.
Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto,
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.

Vida

2005-02-17T20:30:00.000-03:00

Uluwatu, Bali

Charles Mingus atronando el cuatro cuerdas acústico.
Vermeer persiguiendo a la chica del aro de perla.
Sena Jurinac cantando Schumann.
El sonido nocturno de las olas en las costas de Bali.
La quietud Barcelonesa, si se me permite
la expresión, Gaudí, su verde, sus calles, su gente.
El aroma a frutos del mar en el puerto de Blanes.
El ruido de Milán a las 10 am.
Los ojos de Fiona cuando quiere acercarse más.
El sabor de la palta en el guacamole con amigos.
El asado de tortuga en el templo de los monos.
Jeff Buckley entrando a nadar al mississippi
en su viaje sin boleto a la eternidad.
Ella subiendo a su avión ese sábado horrible
de lluvia y desesperación.
No cambiaría mi vida por la de nadie en este mundo.
¿Y vos?

Este es nuestro último adiós
Odio sentir que el amor que hay entre nosotros muera
Pero ya es tarde
Sólo escucha esto y entonces me iré
Me diste más para vivir
Más de lo que tu nunca sabrás
Esta es nuestro último abrazo
Debería soñar y así ver siempre tu cara
Por qué no podemos atravesar este muro
Quizás sea porque nunca te conocí del todo
Bésame, por favor, bésame
Pero bésame sin desearme y sin querer consolarme
Tu sabes que me enfadaría
Porque hasta ahora sólo te he hecho llorar
Este es nuestro último adiós
Dijiste, "no, esto no puede ocurrirme a mí"
Y te apresuraste a llamar
Había una voz en tu cabeza diciéndote
"quizás no lo conocías del todo, no lo conocías"
Las campanas suenan en el campanario de la iglesia
Ardiendo dentro de mi corazón
Es duro pensar en sus suaves ojos y en los recuerdos
Que nos ofrecen signos de que se acabó, se acabó.

Ay San Valentín

2005-02-14T19:19:00.000-03:00

Había una vez un chico llamado Valentín.
El vivía en una ciudad muy bonita, donde los árboles
saludaban a la brisa muy temprano en la tarde
y las abuelas, presurosas, poblaban las mesas de deliciosas
sangrías caseras, para saciar la sed del buen peregrino
que gustara pasar por ese lugar.
Las mañanas y las tardes eran de ensueño y la falta
de malos entendidos hacía de la vida, una exquisitez.
Valentín gustaba de jugar a la pelota en el potrero
junto con otros amiguitos, algunos vecinos, algunos no.
A veces los sorprendía la noche hurtando ciruelas de alguna
huerta amiga del lugar, obviamente con la complicidad
de su dueño, quien disfrutaba de ver a los atrevidos
colgados de sus árboles pensando que nadie los veía, mientras
degustaba de un aperitivo afín a los calores de la época,
al fin y al cabo que pensaran en su impunidad, los mostraba
en su estado mas auténtico, mas natural y eso
lo llenaba de goce y melancolía.
Un día Valentín creció, y conoció a alguien que nunca había
imaginado, tenía pelo largo, olía bien, y su piel era suave.
Entonces, ya no pudo jugar más, ya no daban resultado los juegos
pues su cabeza caprichosa, lo traicionaba, y no lo dejaba
apartar sus pensamientos de la niña de pelo largo y piel suave.
Fué entonces que Valentín supo por primera vez que debía
tomar una decisión, y así lo hizo.
Rompió su chanchito de ahorros, con el dinero que obtuvo
compró unos bombones y unas flores, esa tarde se bañó y le pidió a
su mamá que lo vistiera de fiesta, y así fué.
Valentin, todo valentía salió decididamente esa tarde noche,
espero a la niña en la puerta de su casa, cuando la vió
corrió a su encuentro; -Hola. (le dijo) -Hola. (ella respondió)
-Te traje estos bombones y estas flores. (dijo él) -Gracias. (respondió ella)
-Es que hace mas de dos semanas que no hago otra cosa
mas que pensar en vos... (dijo Valentín) -qué bien! (dijo la niña)
-y lo que me parece... es que estoy enamorado de vos, te quiero, y me gustaría
mucho conocerte, poder charlar, y tal vez quien sabe, vos también
sientas algo por mi... (dijo Valentín) -mmm ...lo siento mucho, (dijo ella) pero no siento
lo mismo por vos, me pareces simpático, si, pero te veo como a un amigo
y no creo que eso cambie... (completó la hermosa niña) -ah... bueno...igual...
no te hagas problema, son locuras mias, como siempre dice mi mamá
(dijo Valentín) -no, está bien, no hay problema, mmm sabés... me tengo que ir,
nos vemos otro día. (dijo ella) -bueno, adiós, nos vemos otros día dijo Valentín.
Y eso fué todo, y claro ese otro día no iba a existir.
Su primer contacto con el mundo adulto había ocurrido, así de golpe
y Valentín lloró, y se preguntó por qué no podía ser lo que el quería,
si después de todo, no era gran cosa, no pedía mucho, solo algunas
veces por semana , poder tomarla de la mano, verla crecer, saber sus miedos,
sus alegrias, pero no pudo ser, y ese fué el ultimo día que iba a hablar con ella
por el resto de su vida.
Fué No, y Valentín lloró y conoció un mundo con el cual
no tenía contacto, y ya nada fué igual para el amor.
Feliz Día de los enamorados blancas palomitas!!

Claudio

2005-02-09T20:37:00.000-03:00

No se si el entró en mi vida como amigo,
pero no me quedan dudas de que, de alguna forma, lo fué.
Recuerdo un invierno, cuando le conseguí un trabajo conmigo.
Yo en ese momento era ayudante de una mujer que hacía paisajismo
en casas y oficinas, y necesitaba ayuda extra.
Nos recuerdo muy bien a la hora del almuerzo, nos sentabamos
en el estacionamiento de un edificio de Palermo Chico
a hablar sobre zapatillas importadas y ropa;
y a gastar el dinero que ganábamos en la cabeza.
A pesar de ser poseedor de un apetito voraz,
rara vez compraba algo que comer, yo le insistía
en que vayamos al super y compraramos sandwiches,
a lo que él respondía "No, dejá no tengo hambre".
Pero si yo le convidaba, aceptaba gustoso y devoraba
el alimento que puisera en sus manos sin vacilar.
Era pobre, en todo sentido, vivía una vida que no entendía,
y sus pasatiempos eran tan extraños que lograban las risas
de amigos y conocidos; ¿donde vas? "me voy a Cabildo" decía,
donde soñaba despierto delante de las
vidrieras con una tabla de skate, y en el sueño
existía un padre amoroso que se la regalaba.
Recuerdo una noche de verano, la mayoría de nuestros
amigos estaba de vacaciones, eramos solo tres
y nos tirábamos en la plaza a tomar cerveza helada,
contemplar los astros y soñar con una vida
que no teníamos, pero que, si queríamos,
eramos tan jóvenes que podíamos llegar a generarla.
Recuerdo la primera chica a la que besó, era una amiga mía de la noche
pasada de copas, la cual se puso a su disposición inmediatamente
para el laberinto de los besos, el la tomó en sus brazos y creanme,
jamás vi a una persona besar así a otra.
Lo hacía con desesperación, la misma desesperación con la que vivía.
Un buen día y malos entendidos de por medio, no nos vimos más.
Todos crecimos, pero el parece que no pudo superar su proceso, este que le tocó encarnar, y no pudo generarse esa vida con la que todos soñamos bajo noches estrelladas.
Aún me pregunto, que lleva a una persona a organizar su propia desaparición?, por donde empieza?, como elige el método, con el cual prescindirá de su bien mas preciado?.
No encuentro explicación.
Claudio se cansó de no poder un 8 de Febrero de 2005;
se pasó una soga al cuello y se fué,
y aún sigo sin saber por qué me duele tanto.

Ex Cola do Samba

2005-02-09T13:18:00.000-03:00

Lo que debería desarrollarse como una fiesta, en Brasil, parece haberse transformado en una pesadilla. A las críticas por los narco-fondos se suma una grave denuncia por discriminación.
Cuando le dijeron a María Anunciación do Santos que ya no formaría parte del desfile de carnaval, sus ojos se llenaron de lágrimas.
"Es una injusticia, me ningunearon porque mis nalguinhas no son las de otros años".
Consultadas sobre la decisión, sus compañeras defendieron al Rey Momo, Agatha dos Mamones nos comentó "Lo que se preserva es una estética, el know how del carnaval indica que por su complejidad de entendimiento y su vasta tradición cultural, es moralmente imposible sostener una nalguinha caída" mientras que Candelaria Maguyones sostuvo "a la hora de sambar y mover el culinho la firmeza es importante".
El rey Momo causante del alboroto defendió su postura indicando que "Ya cumplió su ciclo, no podemos ceder ante cualquier mal ortinho" consultado sobre el casting para reemplazar a María el rey comentó que"se que va a ser un trabajinho muy duro, pero cuando asumí la responsabilidad de organizar o carnaval mais grande do mundo! sabía que me exponía a esto".
El revuelo rebotó en varios ámbitos y parece ser que estamos ante "o carnaval mais bochornoso da historia Brasileira", Edson Arantes Do Nascimento en exclusiva nos contó "siempre hay que apostar por lo mais lindo, como yo que soy mais lindo que el negrito drogón de Fiorito y aparte hago mais jueguito".
En la casa de gobierno desdramatizaron todo, Lula señaló "Lo que hay que hacer es dejarse de joder viejinhas, y aprender de China, y de una vez por todas erradicar do Brasil el hambre y el trabajo esclavo, como hicieron ellos! ", consultado sobre su posible asistencia al sambódromo Lula sostuvo: "No me rompan mais las bolas, si me pinta voy a ir".
Mientras tanto la ex sambista María Anunciación de 28 años de edad tratará de reorganizar su vida, y dedicarse de lleno a su trabajo, "No me queda otra que seguir como cajera en el D'avó" señaló.

Carengo Ivina Giordana

2005-02-07T13:22:00.000-03:00

Nos acercamos casi en el precipicio de nuestras vidas.
Juntos soñamos hijos, nos hicimos compañía, fuimos grandes confidentes, también nos amamos.
Tuvimos nuestras épocas de grandes proyectos.
Todo era posible y no existían límites para la imaginación.
Nos conocimos en un mar de letras y nos unió la distancia, y el sabor amargo de la desdicha.
Ambos renunciamos a todo por el otro. Una mañana en Ezeiza nos vimos por primera vez las caras, yo pregunté (animado por noches prometiendole que aunque no me atrajera la iba a besar, que aunque ella no quisera hacerlo debería hacerlo, porque no se cruza el océano todos los dias, y los meses de desvelo reclamaban ese beso) -¿puedo darte un beso?
-si (dijo ella) y nos cruzamos un piquito descuidado, así al paso, para luego pensar, mmm esto no está funcionando.
Mas tarde la atracción que sentíamos uno por el otro, empezó a fluir, nos contamos cosas, era raro sentir su perfume, el timbre de su voz, sus gestos de europea refinada, y nos besamos furtivamente en una habitación de hotel 4 estrellas, que bien merecía ser de 3, y prometimos nunca más separarnos.
El día que vino a quedarse, ya se había ido De La Rua, el país era otro, y cuando la vi bajar de su avión su cara no me mostraba otra cosa mas que miedo, muchísimo miedo.
Nadie va a poder decir que no lo intentamos, cada uno a su aire y con sus propios impedimentos.
Ella nunca se pudo terminar de establecer y se iba unos meses con la excusa de trabajar, juntar euros y volver y de paso; respirar un poco de mi por entonces poco sensible manera de ser.
En uno de sus viajes me enteré así por casualidad que me estaba mintiendo, y ya nada fué lo mismo.
Se fué de Buenos Aires un sábado lluvioso, horrible. Yo la miraba y aunque quería que se fuera, al mismo tiempo sentía que dentro mío algo se estaba muriendo, el solo hecho de pensar que después de ese día existía la posiblidad de no volver a verla nunca más, no saber mas de ella, si necesitaba algo para sus alergias, no poder masajearle los pies y la cabeza para calmar sus constantes jaquecas, no poder hacerle el amor y prender fuego la habitación, no poder verle sus manos encantadoras, y sus sonrisa que hacía brillar al día, nunca más sus abrazos y su capuccino espumoso, me estremecía hasta doblarme de dolor.
Esa noche de Sábado me acompañó una amiga porque no podía estar solo, lloré creo que como nunca lo había hecho, sentí morir mi sueño, y por dos semanas no pude reaccionar.
Cuando reaccioné, ya era demasiado tarde, el "nunca más" se hizo realidad.
Creo que la amaba sin conocerla y creo que nunca dejé de amarla, también se que ninguno de los dos estuvo a la altura de las circunstancias. Hoy, desde lejos, trato de rearmar mi vida, y me cuesta. Ella va a ser madre (algo que siempre quiso hacer conmigo) y realmente me alegra, me preocupa, me entristece, es que siempre me pasaron esas cosas con Carengo, nunca tuve una sola sensación, siempre fué una montaña rusa de sensaciones, y siempre lo será.
Si bien es a los tumbos una pequeña parte de toda la historia, no quería que quedara en el olvido y la plasmo aquí que es el lugar perfecto para mi dolor.
Mi piel guarda el recuerdo de su cuerpo y de mil madrugadas de abrazos.

Cadena

2005-02-03T21:04:00.000-03:00

Respuesta a la convocatoria de Vir

Punto 1 - 10 Discos de mi colección:

Grace - Jeff Buckley

Way to blue: An introduction to Nick Drake

Mozart: Piano Concerto in D Minor, K. 466, Scarlatti: 11 Sonatas
Clara Haskil

The Coral - The Coral

The Best of Chet Baker Sings - Chet Baker

Come on, die young - Mogway

Troubles every day - Thindersticks

Stories from the city, stories from the sea - PJ Harvey

No more shall we part - Nick Cave and the Bad Seeds

Thirteen Pictures: The Charles Mingus Anthology - Charles Mingus

Punto 2 - Cual es la cantidad total de musica bajada a tu computadora?

Es más que elocuente. 2156 canciones

Punto 3 - Ultimo CD adquirido
Compré dos el mismo día

Danny the dog - Massive Attack

The will to death - John Frusciante

Punto 4 - Ultima canción que escuché antes de leer el post
In my life (The Beatles)
versión de Johnny Cash del disco American IV: The Man Comes Around

Punto 5 - 5 Canciones que escuchas seguido y que tienen significado para vos
Communication - Cardigans
Good Fortune - PJ Harvey
Morning Theft - Jeff Buckley
Son in c#, Kk.247 (Scarlati) - Clara Haskil
Fruit Tree - Nick Drake

Punto 6 - A quien le voy a pasar esto...
A Mente Porque le va a encantar
A Cristina Daae Por curiosidad y por ser lectora de mi blog
A Duda Desnuda Porque quiero sacarme la duda

y a nadie mas porque soy nuevo en esto y no tengo tantos que me lean.

No me tomen el pelo

2005-01-31T13:40:00.000-03:00

Hoy desperté en un Buenos Aires de enero con 15 grados, lluvia y vientos huracanados.
Me quedé contemplando el vendaval en la ventana de mi apartamento, por un momento, inmóvil.
No se si es el tiempo, no se si es la nostalgia que me provocan estos dias en esta ciudad devoradora de hombres, no se si son los años, pero, excusas de por medio, es lo que siento, cansancio.

Vos estás equivocado y yo no.
Sos un egoísta y yo no.
Tus reacciones generan una energía demasiado densa para mi.
Sos grosero y maleducado, y yo no.
Dame un hijo tuyo, prometo cuidarlo toda mi vida.
Sos mi vida entera, jamás te traicionaría.

There're so many stories to tell about these phrases.
There's a timeless pain in every word.
Many times, even if i held my eyes wide open, i couldn't see anything.
I'm just a drifter soul, i'm an empty glass, i'm a blank page, stained with loneliness.
Solo estoy pidiendo un lugar donde encontrarnos, donde nuestras soledades se respeten,
un lugar de compasión; solo estoy pidiendo que me tomes en serio una vez, ¿es que no te das cuenta?.
No ves mis ojos vacíos de vagar en vano, no ves mis labios hartos de balbucear incoherencias,
que por otra parte jamás nos han llevado a ningún lugar, solo a un estadío de dolor permanente, de no saber.
En este mundo veleta que nos toca vivir, solo me interesa la honestidad.
Mi mente merece la tranquilidad de no tener que leer entre lineas, mientras el pobre corazón late con pasión.
Hoy tengo el retrogusto de dias sin preocupaciones, dias que por otra parte y psicoanalista de por medio me llevaron a mi hoy.
Hoy quisera perderme, con la irresponsabilidad del canguro que deja la bolsa de su madre, aún sabiendo que no podrá sobrevivir la gesta.
Quisera elevarme, no estar donde estoy, si, lo se, vos que estás leyendo ves mucha incoherencia, ves un borrador, ves desprolijidad, la desprolijidad y el desorden son horribles, no son estéticos, Aristóteles hablaba de la belleza del orden, decía, imaginense una cara con la nariz donde va el ojo, la boca donde va la oreja, los ojos en la frente, no es algo muy bello para sentarse a contemplar; creo que A tenía razón, pero eran otros tiempos.
Este borrador dice muchas cosas, y no dice nada, pero fundamentalmente expresami cansancio y mi negativa a seguir perdiendo el tiempo, mi corazón hoy, busca un horizonte cierto.

Ego

2005-01-27T14:59:00.000-03:00

Representé tantas veces lo que nunca quise ser.
Actué en demasiadas ocasiones de la manera en que no deseaba hacerlo,
llevo la carga de años sin poder decir lo que realmente quiero.
Hoy por la mañana y luego de arremeter contra mi licuado de semillas, sin quejas, me decidí a rescatarme de esas posiciones tan incómodas en las que me meto por el solo hecho de no pensar.
"Las mujeres inteligentes se casan menos", me dijo ella y debo concedérselo, no hay otra forma de pensar en un anhelo tan banal si estás alineado con tu inteligencia.
Traer hijos al mundo, gran hecho, pero ¿a qué mundo?, a este de la nieve en Hawaii?
"La tierra nos muestra lo chiquito que somos" me dijo un señor mayor el otro día mientras le pegaba una pitada a su cigarrito, y perfumaba el ambiente con ese aroma a Sean Connery, de viejo sabio que acaba de escogerte como depositario de su saber; (pensé) es que somos tan egocéntricos?!.
Es un hecho, la especie humana tiene un ego tan enorme que comete la imprudencia de pensar que la tierra se mueve para desafiarnos o mostrarnos que hacemos las cosas mal.
En el mismo momento en que pensaba en esto, miraba a los niños jugar, miraba a la gente caminando, y no podía dejar de observar al sabio alejarse entre el sol de verano y las ramas de los arboles, con ese paso de satisfecho por la misión del día cumplida, y no dejaba de pensar en el otro lado del atlántico, en ella.
Sin embargo sigo aquí, en mi hoy, que me costó mucho gestar, y decidí centrar mi energía en ello, total, (me dije a mí mismo) tarde o temprano tendré algún post para inmortalizar el momento.

Lunes

2005-01-24T13:35:00.000-03:00

El despertador ya apagado, por la ventana se ve el nuevo día en pequeños rayos, ella duerme y puedo ver su contorno en la penumbra; es lunes, ella lo sabe, pero aún así duerme, como un angel. Paso horas semanales observándola dormir.
Mientras ella bate records de producción onírica, mis ojos no pueden detenerse, se han hecho adictos a ella; que es única y especial como su belleza.
Casi puedo observar a mis ojos moviendose lentamente, en un interminable paneo mientras recorren ese contorno, con admiración, como quien mira a su padre la primera vez en que soluciona un problema.
Mi corazón late, se que es lunes y me espera el día mismo, se que debo arrancarme de este momento, hace como 5 minutos en que acepté que debía abandonar esta habitación y enfrentar la luz intensa de la responsabilidad; pero hoy, por un instante, como tantos otros dias, tengo ganas de evadirme, de quitarme todas mis ropas y entrar en su mundo, abrazandola suavemente por detrás tal como a ella le gusta y con el calor de su cuerpo contra el mío, esperar a que sea martes, y volver a intentarlo

Soñador

2005-01-19T16:55:00.000-03:00

Después de oír el radio y ver la televisión,
le eché una hojeada a los periódicos de hoy
y vi que la gente vive triste, viven con temor,
vi que los ricos se hacen pobres
mientras yo soy un alma de soñador.

Quién da un peso por mis sueños
por mi forma millonaria de vivir,
mi riqueza se compone de una flor,
es asi como disfruta un soñador.

Oí por las noticias que el mar se va a secar
y que el Popocatépetl está apunto de estallar
y yo me siento tan dichoso de ser un infeliz,
un loco peligroso vagabundo y soñador.

Quién da un peso por mis sueños
por mi forma millonaria de vivir,
mi riqueza se compone de una flor,
es asi como disfruta un soñador.

La furia incontrolable

2005-01-18T14:55:00.000-03:00

Sin embargo, a Clarissa le irritaba llevar este monstruo brutal agitándose en su interior, la irritaba oír el sonido de las ramas quebrándose, y sentir sus cascos hincándose en las profundidades de aquel bosque de suelo cubierto por las hojas, el alma. No podía estar en momento alguno totalmente tranquila o totalmente segura, debido a que en cualquier instante el monstruo podía atacarla con su odio que tenía el poder de provocarle la sensación de ser rasgada, de dolor en la espina dorsal. Le producía dolor físico, y era causa de que todo su placer en la belleza, en la amistad, en sentirse bien, en ser amada y en convertir su hogar en un sitio delicioso, se balanceara, temblara y se inclinara, como si realmente hubiera un monstruo royendo las raíces, como si la amplia gama de satisfacciones sólo fuera egoísmo

Fragmento de Sra Dalloway Virginia Woolf